Foto Poemas[1]

Que pasaría si te digo que me gustas y que ese trigo que tienes por sonrisa inunda mis bodegas llenas de ilusionar contra la pena. Que pasaría si ya no importa entender ese idioma lleno de nubes ni los mares que vienen a borrar tu imagen entre los chilcos. Que pasaría si la enredadera de tu nombre me crece en el recuerdo como te crecía el silencio frente al paisaje. Qué podría pasar si te digo que me gustas, al fin y al cavo, pensar en ti, es una elección tomada por tus ojos, yo solo estuve, donde el destino te trajo. Que pasaría si te digo que me gustas y que ese trigo que tienes por sonrisa inunda mis bodegas llenas de ilusionar contra la pena. Que pasaría si ya no importa entender ese idioma lleno de nubes ni los mares que vienen a borrar tu imagen entre los chilcos. Que pasaría si la enredadera de tu nombre me crece en el recuerdo como te crecía el silencio frente al paisaje. Qué podría pasar si te digo que me gustas, al fin y al cavo, pensar en ti, es una elección tomada por tus ojos, yo solo estuve, donde el destino te trajo.

Ese hombre tiene los ojos rojos de ser Domingo frente al mar y contra toda la sal que hay en sus manos le están creciendo cardenales y el se ríe y se ríen con el todas las mareas que grabaron su rostro. Ese hombre tiene los ojos rojos de ser Domingo frente al mar y contra toda la sal que hay en sus manos le están creciendo cardenales y el se ríe y se ríen con el todas las mareas que grabaron su rostro.

A QUELLOS POEMAS Esta luz ya no se apaga. Tal vez, un día, no se vea más, pero seguirá alumbrando.

Tuya es la flor y tuya es la flor de esta flor. A mi me queda recordarte como la flor donde esas flores florecen. Tuya es esta flor y tuya es la flor de esta flor. A mi me queda recordarte como la flor donde esas flores florecen.

Todas las mañanas reúne el otoño en sacos. Todas las mañanas reúne el otoño en sacos. Un día nos sonrió porque fuimos su infancia Después vino el invierno Y su cuerpo encaneció con la misma exactitud Que hoy desnuda los castaños.

¿Cantará por soledad el péndulo de la campana?

Hay días, como este, en que la soledad es un error maravilloso.

La Gabi es una flor
y cuando esta tierna
es un ramillete de flores.

¿Habrá en el mundo alguien con mas pedagogía que las olas? ¿Habrá en el mundo alguien con mas pedagogía que las olas?

¿Por qué si todos los caminos llegan a Roma Sólo un camino llega a ti?
¿Por qué si todos los caminos llegan a Roma
sólo un camino llega a ti?

Lo bello del silencio es, además
la infinita cantidad de palabras
que lo hacen posible.

Aparece silencioso entre las mazorcas. Agazapado sube, arrastrándose sobre el pasto. Aguarda un eterno segundo Y salta sobre una mariposa. ¿Quién entiende las prioridades de un gato?

Servirá al menos la duda para colgar la ropa? ¿Y dudando sabré si dudo? ¿Servirá al menos la duda para colgar la ropa? ¿Y dudando sabré si dudo?

Cuando se enojan
El mas pequeño de los tres,
El de los ojos claros,
Viene y se apoya en mi espalda.
Parece un lobo nuevo
Y pienso si ahora
Bernarda estará mojando sus pies en el lago.
Tarda el sol en anunciarse
Y no encuentro la forma de decir que un jilguero
Canto, solo, detenido en una rama.
El sol avanza lento,
Pero avanza.

Cómo aprenderte el corazón Yo me desvivo para comprender lo que tu simplemente haces. Cómo aprenderte el corazón Yo me desvivo para comprender lo que tu simplemente haces.

Ella es la fuerte y la frágil La confusa y la clara La que tiene miedo de amar Y es el amor mismo. Yo soy el distante y el silencioso El que contempla y el que ríe El que se pregunta del amor Mientras piensa en ella.

¿ Qué medidas tomara el viento con las hojas que no terminan?

Ojalá
tantas cosas
pero ojalá es una palabra
tan vulnerable al otoño .

¿Podrá la espina de la Rosa
Contra el viento enamorado?

Todo lo que digas esta demás. Curiosa es la forma como tu lágrima se convirtió en pétalo. Desde ese día sé que comprendo tu alma.

No había una olla Con monedas de oro. Había una araña silbando Mientras pintaba su casa.

Distancia es una de esas palabras Que comienzan Pero jamás terminan.

Ya no hablo de ti, a veces recordarte habla por mi pero es solo eso, Nada mas.

Recordará el mar las primeras huellas, la extensión y sus metáforas y toda la soledad con que intente cada respuesta.

Sobre lo confuso el silencio del solitario es siempre una parábola.

Tu patio y las uvas, los cardenales mientras el puerto oscurece nada es eterno, claro, pero los barcos continuarán meciendo al viento.

Despejado variando a parcial con posibles nostalgias por la tarde.

Aquí o en un racimo de uvas, entre la arena o las gentes, después de alguna ola o antes de una lluvia, sólo es cuestión de verte y que me veas

Ellos son ellos y lo que han perdido. Nosotros somos lo que hemos ganado pero ya no somos nosotros.

Si cae un barco como este porque no un pez o una estrella, por qué no el otoño entre los castaños o el libro que espero y me espera, por qué no otra ves tu blusa cayendo hacia el olor del pasto nuevo.

Así te fuiste, casi sin llegar como un viento que...

Hoy le llegó otro bisnieto. Su dicha lo mantuvo mas callado frente al fuego, luego me hablo de lo creado con palabras que no eran suyas palabras que venían del mar y de los pinos, palabras que pertenecían a otro tiempo y que en el silencio de las brasas se han ido quedando.

Ahora sólo debo recordar desde que puerto y hacia que continente.

Soñábamos que por allí entraba y se iba el invierno, que él cuidaba las ruinas aconchándolas en su vaso para escribirle a las princesas de otras primaveras. Soñábamos que pronto llegaría a buscar fantasmas a su pueblo fantasma y entonces le contaríamos que recorrimos bebiendo sus bares, brindando siempre por una poesía tan usual como el cielo que nos desborda.

¿Cuántas tardes del sur el invierno se fuma a diario?

La geografía de lo que somos esta tan plagada de seres impensables que sólo se aburre quien vive para las vitrinas.

Puedes ver las nubes desde arriba, emigrar con las golondrinas o aprender la exactitud del pelícano sobre la última ola. Puedes pelear con las gaviotas el resto de pez que dejan las caletas o acechar en la oscuridad al roedor despistado. Puedes subir hasta las altas cimas de los cóndores o esperar que el sol siga goteando en tus raíces un día y luego otro hasta que te conviertan en ensalada.

Me llevo todo el mar que el sur convertirá en lluvia. El recuerdo de las olas persistiendo por un motivo que desconocen y la justicia del horizonte aún con los barcos que a la distancia se pierden. Ahora se que no hay adiós sin pena por muchos que sean los ocasos que en el cuerpo se tengan.

El fuego como las olas es siempre igual y distinto.

Llevo los dolores y las esperanzas que cualquiera lleva, a veces tropiezo porque soñar es mi sueño. Así conocí la humedad fría de cuanto logra ser raíz y comprendí por que sin tu llanto es difícil que la vida ría. Lo que espero es seguir agradecido por las señales que continúan siendo un motivo y cuidar la alegría con mi torpe esqueleto y mi distracción permanente. Sólo eso porque yo no quiero exigir lo imposible y sabré conformarme con ser feliz.

...Tengo las manos heladas y el sol brilla sobre las olas. En las cimas la nieve esta extendida y silenciosa, parece que contempla la exactitud esta ave sin alas, de este pez que no logra sumergirse.

En esta ciudad, por ejemplo uno se puede salvar con los patos que gozan cada lluvia detenida en las veredas, esta el lago y su impronunciable silencio, esta lo que de pronto se sumerge hacia la altura de los cerros, los rieles rumiados por vacas detenidas en sus horas solitarias y esta el volcán magnifico y lento como un embudo salido de la tierra.

Se tu mi fe, yo te daré nombres, fechas, recuerdos, direcciones. Yo te daré incluso esos rostros que me fui prometiendo contra días donde reinaba lo incomprensible.

Yo no quiero mas poesía que tus miedos caídos en desorden al pie de la cama.

¿Qué clase de jubilación es ésta?

Yo te amé pero el olvido tiene esas cosas que uno nunca sabe. Tiene al sol apareciendo entre las nubes y poemas que te despidieron en libros leídos gracias a tu cuerpo. Yo te amé pero el olvido tiene esas cosas que aún no te olvidan.

Hay silencios que caen como gotas dejando círculos sobre el agua. Hay silencios que se desvanecen en el aire como pompas interrumpidas en su vuelo. Y hay este silencio tan simple y lleno de paisaje.

Puede ser rebeldía o insomnio, puede ser la elegida o la castigada, la que representa al racimo o la poeta, la empresaria o la filosofa, la que intenta madrugar para que amanezca mas temprano o la despistada que se durmió con la luz prendida.

En ti ha llegado mi sueño a esperarse, hijo del origen que buscaba como el beso perdido en algún lugar de aquel sueño tan difícil de recordar.

En esta ciudad hay algo que no existe algo que la sostiene y la angustia que queda entre lo que pasa caída y solemne como la mirada del rostro encargado al recuerdo y el bullicio de los que cantan para no escuchar el bullicio de su imposible canto. Aquí toda condena es un pretexto un vértigo un desquicio limitado por el tiempo. En esta ciudad, si te fijas bien comprender es un mal negocio porque entre otras cosas no es fácil escuchar su otoño y sus lluvias parecieran no resignarse a caer sobre otro cuerpo mientras el sur permanezca en su memoria.

Así te prefiero con las espinas abiertas para que el verano reparta sus semillas, sin clavos en las manos con chinitas que van y vienen bebiendo de las lluvias las metáforas que el atardecer nos deja.

Panal de barro como toda luz ceniza y sombra.

Entonces lo indefinible apareció claro después del acecho donde la luz armaba con su sombra la imagen que sabía de tu forma, gota convertida en flama rocío que llegó a ser pasto.

No es mucho pedir sólo quiero una ventana por donde entre todo el sol lo reciba y lo inunde lo amase y lo cuide como pan caliente para el desayuno de la siguiente mañana.

Me sigue enamorando todo, como una gota que al tiempo no cae.

Visto así el recuerdo tiene la ventaja de enseñar que a veces la tristeza es simplemente un mal negocio.

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Foto Poemas[1]

by TCO on Mar 05, 2010

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