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Poetry slam golden edition

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The anniversary edition of Poetry Slam Guatemala Magazine

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  • 1. S 1
  • 2. Primera Edición DoradaUN PASTEL CON MUCHAS CEREZAS…… 2
  • 3. ©2012, todas las obras acá contenidas son propiedad de sus respectivos autores.Ilustraciones propiedad de Patro Cruz Castle. https://www.facebook.com/pages/Pato-Cruz-Castle/217473471615845 3
  • 4. BETA VERSION (versos compartidos en video por el maestro Sagrado Sebakis con motivo de la Primera Gran Final Anual del Poetry Slam Guatemala, octubre 2011 http://www.youtube.com/watch?v=aIBiVjdkr_w)Que no se acabe la coca-cola,Que la laptop jamás te diga que no,Que el teclado no te deje tirado,Que seas alguien importante en feisbuk,Que el iphone no se moje,Que tu ser de second life viva por siempre,Que siga la saga del GTA,Que el Mortal Kombat nunca muera,Que tu avatar diga quien sos,Que las hamburguesas no se te enfrien,Que tus padres jamas posteen en tu muro,Que tu banda brille en myspace,Que nunca te llamen Blogger,Que nunca te llamer Flogger,Ni geek, ni emo, ni niubi,Que el bondi a finisterre no arranque,Que jamás se enteren en el chat que te bajó la KundaliniQue jamás sepan que tu novio terminó con vos por mail,Que jamás hablen de vos en yahoo noticias,Que la Internet no te condene a mirar sin ser mirado. 4
  • 5. Palabras previas por CHRISTIAN REINOSOLa primera vez que escuché hablar de Poetry Slam Guatemala fue para el evento de100 mil poetas por el cambio, un veinticuatro de septiembre de dos mil once en LaCasa de Cervantes. Un evento interesante que llamó mi atención. Había leído a algunospoetas y poetisas participantes por facebook, y otros me parecían novedosos,desconocidos: Walter González, Luis Quiñones, Alfredo Rac, María Fernanda Ruiz,Charlotte Guidos, María Luisa Hernández, Marcela Dubón, Lenina García, José Estrada,Marilinda Guerrero, Marlon Francisco, Nancy Troule, Lucrecia Sotomayor, RonaldMazariegos, Rómulo Mar, Tinis Estrada, Laura Maldonado, Melvyn Recancoj, AngelElías, José Estrada, Roger de la Muerte, Alfredo Rac y Devora Marcena Valenzuela.El espacio facebook de Slam guatemalteco: facebook.com/poetryslamguatemala yfacebook.com/groups/poetryslamguatemalaacademy son, para mi gusto, espaciosimportantes para la poesía guatemalteca emergente. Motores de inspiración. Y es queel mayor número de escritos novedosos del ser humano de poesía rápida no está enlos libros, está en los espacios virtuales. Es un nuevo lector y un nuevo escritorinteractuando casi en tiempo real.El talento de los escritores del estilo Slam, dirigido a la presentación de poesía enpúblico, y no necesariamente a la publicación tradicional del texto en libro, le da unadinámica sorprendente. Me encanta la idea. La poesía es lo esporádico, lo efímero entodo el sentido humano de la mortalidad.Al enterarme del crecimiento de la escuela Slam guatemalteca, y sus eventos enCiudad de Guatemala, Quetzaltenango, Antigua Guatemala y otros lugares importantesdel país, me sentí satisfecho. Es un esfuerzo importante para las letras alternativas.Ser poeta en este contexto rompe con el ser poeta del contexto formal.Me gusta sentirme parte de la corriente, aunque no participo directamente en ella, meconsidero un colaborador indirecto. He publicado en el e-book editado por WalterGonzález el año pasado con mi poema que titulé Mestizo. Ahora mismo estoy contentocon el aniversario, el 5 de mayo y espero con ansias el e-book correspondiente. Ya hepropuesto mi poema: que titulo III (tres), esos e-book de Slam son adrenalina depoeta. 5
  • 6. Con permisito por favor…Abrazos para todos, quiero abrir este exordio con gratitud total hacia todas las personas quede uno u otro modo se han involucrado en este proyecto. Como si nada pasó ya un añodesde la celebración del primer evento Slam en nuestro país, el siete de mayo de dos milonce, un evento cuyos recuerdos, en lo personal, me guardo en el corazón, recuerdo laapertura del mismo hecha por nuestro amigo Wingston González, así como la primeraparticipación femenina a cargo de la talentosa poeta Ana Gabriela Asturias, de ahí enadelante todo ha sido como una montaña rusa de emociones, tuvimos nuestras primerasprevias, eventos especiales, slam callejero, slam amistoso, slam de homenaje, inclusoinventamos nuestros propios eventos como el Slam Muerte Súbita, Slam eXtremo y SlamReto, nuestra primera gran final anual con un jurado muy selecto en el cual resultócampeona del primer ciclo la poeta Tinis Estrada, tuvimos el honor de representar a nuestropaís en eventos importantes como 100 mil poetas por el cambio y algunos de los eventosdel festival internacional Grito de Mujer, hemos también establecido alianzas importantes,actualmente el proyecto está en un momento crucial, existe ya un ciclo adicional abiertodesde diciembre de dos mil once en Quetzaltenango, a cargo de un grupo de artistas jóvenesmuy talentosos originarios de esa bella ciudad, estamos próximos a inaugurar un ciclo másen otro departamento (pero eso será una sorpresa), estamos trabajando duro con el nuevoproyecto de La Revista Poetry Slam Guatemala y adicionalmente estamos celebrando unavez cada dos meses los eventos “Híbrido” con el maestro Marlon Francisco y su iniciativaArte Para Vivir.Y eso es solo una parte.Lo recorrido siempre será poco cuando nos detenemos y nos concentramos en lo que viene,en lo que está a un kilómetro de distancia, hay ciertas cosas en el tintero que estánesperando a germinar, por lo pronto éste número, que era hace algunos meses precisamenteuna de esas cosas, tiene varias características y finalidades, vamos por partes.CARACTERISTICAS:Todos aquellos que han tenido la oportunidad de descargar y leer La Revista Poetry SlamGuatemala notarán que este número es completamente distinto, la intención de editar unarevista de un corte variado y a la vez breve es (lo he mencionado anteriormente con ciertasorna) la de ser impreso y leído en el sanitario, supone ser un sustituto a la seccióndeportiva del diario o a las etiquetas del shampoo y de la pasta de dientes, aunque puedeleerse también en un viaje corto en autobús, de acá probablemente se desprenda en unfuturo el género específico de “literatura de sanitario” o el término “lectura de sanitario”.En el presente caso tenemos algo, como mencioné anteriormente, distinto, La EdiciónDorada de la Revista Poetry Slam Guatemala es en realidad una antología donde todos losartistas compilados tienen básicamente una sola cosa en común, todos están vivos al mismotiempo, no es una “lectura de sanitario”, esta revista está diseñada para provocar un deleiteextásico no solamente en cuanto a la poesía porque también podrán encontrarse por ahí conalgunos relatos breves, hay más de cien artistas compilados no solamente de Guatemala 6
  • 7. sino de algunos otros lugares del mundo, quisiera mencionarlos a todos uno por uno peropor razones de tiempo y espacio temo no poder hacerlo así que aleatoriamente mencionaréa aquellos que vengan a mi mente al momento de redactar esta nota, podemos disfrutar deltrabajo de algunos poetas guatemaltecos muy queridos y bien reputados en el medioliterario tales como Pablo Bromo, quien además nos hizo los honores inaugurando elpresente ciclo Slam el pasado mes de febrero, Alejandro Marré quien formó parte deljurado de la final el año pasado y nuestro premio nacional de literatura dos mil nueve, elmaestro Gerardo Guinea Diez, un verdadero honor contar con tales letras en nuestra revista.No podían faltar los campeones del ciclo pasado y del actual, Rómulo Mar, Tinis Estrada,Laurita Maldonado, Claudia Taracena, Manuel del Valle, Melvyn Recancoj, RonaldMazariegos, Lorena Baeza, Pedro Martinez, Robinson Pérez, Vanessa Ramos y JosselynObregón, poetas talentosos y amigos entrañables así como los slammers, maestros ycolaboradores José Estrada, Manuel Estrada, Alfredo Rac, Luis Quiñonez, FranciscoMedina, Gustavo Padilla, Juan Carlos Gómez, Lheslye Pérez, Christian Reinoso, AbdielQuinteros, Fernando Cárdenas, Alberto Arzú, Charlotte Guidos, Dévora Rahel, MariaFernanda Ruiz, Nestor Páez, Christa Castillo, Juan Pablo Chaclán, Christian Raxón, MariaLuisa Hernández, Marilinda Guerrero, Alina Kummerfeldt, Ramiro Kestler, AlejandroSandoval, Pep Balcárcel, Marlon Francisco, Numa Dávila, Pablo Hernández, MariaEugenia Riveiro, David Ibarra, Ana González Ewens, Ana Gabriela Asturias, DenisseUrizar, gente maravillosa cuyo apoyo y participación ha resultado crucial para el desarrollodel proyecto. También destacamos a nuestros queridos amigos Ana Alfaro, Rafael Romero,Josué Lemus, Alberto Arzú, Zoila López, Monica Navarro,Marco Valerio Reyes, PabloÁlvarez, Frank Pineda, Jolié Ryzanek, Efrín González, Ligia García, Gustavo Abril,Clarissa Acuario, Jonathan Bell y Carolina Pineda.Los chicos del Slam de Quetzaltenango también han aportado su granito de arena, sucoordinador Donald Urizar y los slammers Paolita Rosal, David Rosales y Maria ElenaMarroquín, intervenciones brillantes las de estos emprendedores artistas y grandes amigos.También de tierras frías incluímos los versos de José David Alvarado, Melvin Tax, EvelynMacario, Miriam Ochoa, Stephanie Suasnavar, Willy Barreno, Pamela Pacheco, LuisPalacios y Kncherrie Jeréz de Hernández.Originarios de otras naciones pero hermanados por la poesía, nos place contar con lapresencia de artistas que ven en el proyecto, un acercamiento a la cultura de nuestro país,un gran amigo, el poeta Kenneth Arkind quien generosamente compartió su conocimientosobre el desarrollo de los eventos Slam, participa con un brillante y anecdótico poema,desde que leí el primer verso supe que era el poema que quería incluir “The butterfly farts”,cuando terminé de leer el poema quedé más que convencido; aparece también uno de mispoemas favoritos de nuestro querido amigo Patrick Ohslund quien estuvo con nosotros enel evento de inauguración de la revista y estreno del evento Slam eXtremo el pasado mes deenero, también contamos con la visión futurista del poeta Jivepoetic Droopist “Uvas/Laguerra de los clones” y para controversias qué mejor que la participación del maestroMichael Rothenberg con su protesta titulada “Talvez me quiero ir a Canadá”, una críticasocial finamente lograda por el artista norteamericano quien además creó el festival 100 milpoetas por el cambio, participa también en esta compilación su gentil esposa Terri Carrióncon un cuento corto sobre la correcta dicción de la “S”. Recién en el pasado Slam demediados de abril tuvimos la fortuna de contar con la presencia de una brillante poetacanadiense, Shannon Rayne quien nos compartió en vivo su poema “Sangre, Cerveza yBukowski”, una anécdota interesante e ingeniosa en versos que compartimos también en 7
  • 8. este número especial. La sorpresa en esta edición es que tuvimos la fortuna de contar con lacolaboración del creador del Poetry Slam, el poeta Marc Smith, no solamente incluimos eneste número su poema “Músico Callejero” sino también la entrevista que unos meses atrásnos concediera, un honor contar con tan destacada colaboración.De la República Dominicana participan los destacados poetas Julia Angélica Mariñez Baezy nuestro hermano Alexei Tellerías; de México, el músico y artista gráfico Pato Cruz Castlenos engalana la edición con sus ilustraciones, la poeta y editora Mónica Gameros y losSlammers Edmée García, Karlos Atl y Pato Martinez; de El Salvador, Andrés NormanCastro; de Venezuela, Albanella Francesch; de Colombia, Eduar Barbosa; de Chile, MarciaSevilla; de Argentina; nuestro hermano Slammer Sagrado Sebakis, nuestra querida NataliaSchnaider, las destacadas poetas Jennifer Moore y Patricia Adriana Elabos, el poeta DanielMartínez y la poeta, periodista y abogada Valeria Tentoni; de Uruguay, tenemos el honorde contar con la participación del poeta Roberto Mascaró.De Australia nos colabora nuestro gran amigo Hamish Danks Brown y desde Nepal,nuestro hermano Dharma Raj Khadka.Todos, personas de indudable talento, un verdadero lujo compartir letras tan variadas, tansorpredentes, no quedan palabras para describir el honor que implica presenciar un eventodocumentado como este.FINALIDADES:El Poetry Slam de Guatemala se caracteriza por ser un proyecto ajeno a movimientossociales, políticos, religiosos o cualquier otra corriente o ideología que implique unpartidismo, ello principalmente porque su finalidad es ser un punto de convergencia entreartistas sin exclusión alguna, a través del presente documento materializamos precisamenteese principio, el material incluido es tan variado y por ende tan rico que todos aprendemosde todos en un marco de armonía y respeto.Otro de los propósitos es convertirse en una plataforma para artistas emergentes, poetas quese inician en las letras, en este trabajo se incluyen las obras de chicos que están empezandoa escribir, sin embargo, al tener el potencial del cual estamos seguros emergerá la futurageneración de artistas, los incluimos con todo placer como una forma de reconocer quetodos sin excepción estamos hermanados a través del arte poético.Precísamente, derivado de la segunda finalidad, otra tarea que nos queremos dar es la deservir como un elemento aportador de cultura, consideramos que esta compilación reúnepoesía de mucha calidad de la que bien valdrá la pena disfrutar y aprender, su lectura nosampliará de alguna manera el panorama de la poesía de nuestro tiempo.Por último, la tarea de este proyecto de la de acercarnos todos, unos con otros, comohermanos, no por nacionalidad ni por ideología, ni siquiera por compartir el mismo arte,pensando que antes que poetas todos somos seres humanos en el mismo espacio deluniverso y en el mismo tiempo.Queda para todos esta colección, espero la disfruten igual que la he disfrutado yo.Un abrazo. Walter González 8
  • 9. INTROITO Por ALFREDO RACEn un sueño loco, pero sumamente drogado de altas emociones encontradas,Soñé;En el rincón del Jardín de Alejandra,Tropecé con el trapecio de aserrín,Del otro lado en el columpio,Una muñequita, lloraba su muñeca, la cual estaba rota…A la par de las rosas, me encontré con un León triste,y un payaso se le acerco para hacerle sonreír… aún sin saber el León, cuan triste seencontraba el mismo payaso; por un amor fallido… pero tan solo era el inicio de unpresentador, con una presencia elocuente, anunciando a un hombre de gabardinanegra, era calvo, se miraba con un aspecto sombrío… Pero me asombró cuando hablósobre los elotes de colores, evocando las raíces de mi bello país, hablaba de su abuelitay de los barriletes…de repente apareció una ninfa, tatuada con unas notas en su pierna derecha, estasbrillaban con un intenso color fucsia, las cuales brillaban al entonar su flautín… enmedio de tan ilógico escenario, encontré a un amigo con tragos en boca, era un poetaBIEN ALEGRE… debido a los tragos… La muerte me sonrío, y la Luna deseabademandarme por el plagio de inspiración…Muchos más llegaron,Cuando me percate que era solo un sueño, el jardín se inundo en un mar de letras, dedistintas formas, de infinidad de significados, pero con una misma corriente, toda letraexpresaba un SENTIMIENTO. 9
  • 10. GUSTAVO ABRIL HUMOVeo tu fotografía y estás allí: con rostro de nena, con sonrisa escondida, con el pelorebelde y con ojos que hablan sin que yo los entienda; estás allí y se me olvidan lostiempos en que no te alcanzaba aunque estuvieras tan cerca; tiempos que dolían,tiempos que rasgaban el alma porque tú eras humo y yo moría en silencio.Veo tu fotografía y pienso en los días presentes… en estos maravillosos días en que yano sólo mi pensamiento te alcanza; porque hoy te alcanza mi mirada y te alcanza miroce; porque hoy te alcanza mi abrazo, te alcanza mi amor y te alcanza mi beso.Veo tu fotografía y hoy ya no eres humo. Humo son los recuerdos, humo son missilencios; humo son las noches en que abrazaba la almohada y mordía el deseo; humoes ver tu fotografía y cerrar los ojos para imaginar lo que nunca sería; humo es la luzque apagaba intentando no ver que no estabas conmigo. Humo es mi tristeza y humoes mi melancolía… humo es el frío, humo es tu ausencia y mi cama vacía. 10
  • 11. CLARISA ACUARIO ¿Qué estoy purgando en este oscuro laberinto de la vida? mi alma está sangrando al no encontrar el camino de salidasin rumbo, sin dirección exacta, vagando en un horizonte sin final 11
  • 12. ANA ALFARO (Grace Dunik) SUPLENTETe necesito suplenteTe necesitoPorque la gente que miro y me miraQue toco y me tocaMe quiereMe quiere arrancarLo que quiero y no tengoTodavía.Necesito una suplenteY no lo saben.Hay una suplente para el aguaQue quiero ahogarme y llorarSin que mis lágrimas se miren.Hay una suplente para el fuegoQue quiero quemarme, arder yGolpear con mi ceniza mi furiaHay una suplente para la tierraQue me quiero enterrar y olvidarY que solo el olvido me recuerdeNecesito una suplenteUna suplente másPero para mí¿Alguien quiere ser?Que necesito urgente una suplenteQue yo ya me canse de ser una suplente. 12
  • 13. JOSE DAVID ALVARADO TEATRO Y PAYASOEres un teatro,dentro de él, hay un circo.Donde solo actúashaces papeles de hipócrita.Soy el payaso,ilusionado en tu ser,en tu mundo.Falsa un teatro,actúas sin compasióny para terminar.El payaso esperabaser comprendido.Cada payasadafue una ilusión,cada payasadafue un te quiero.Este payaso,quiso actuar,solo amándote.Hizo su payasadade quererte amar. 13
  • 14. ALVARO ALVAREZ EN LA ABSTRACCION DEL PENSAMIENTOQuisiera vivir en tu recuerdo,y volverme eterno contigo,quisiera burlarme del tiempo,y añejarme junto a ticomo el vino.Quisiera plasmar en mi mente,tus últimas palabras,y recordarte por siempreen cualquier color que el cielo tome,mi cielo que cambio aquella nochequedándose en la oscuridad, sin tu presencia.¿Cuál es mi color para amar?supongo que el rojo escarlata,rojo como tu sangre, brotando de aquella herida,sangre que vaciaba tu mirada,que vaciaba la vida de tu cuerpollegándose mi vida también.No fuiste sangre de mi sangrepero si corazón de mi corazóny es allí donde está tu inmortalidaden mi recuerdo y en quien supo de tu existencia.Si la respiración es básica para vivir¿Cómo respiro? ¿Cómo respiro sin vos?me queda tu recuerdo, y me queda quien eres¡por favor!, ¡recuérdame cómo respirar!, ¡cómo vivir!...cómo continuardímelo en la mágica abstracción del pensamiento,en donde te veo y te hablo, todas las nochesen donde me cuentas como es ese lugar, al que no puedo ir aunese lugar en donde me esperas.Aun debo continuar, sin tu cuerpo, pero con tu aromay por hoy, debo despertar y crecerpara acortar el momento de tu encuentro. 14
  • 15. PABLO ALVAREZ APRENDI…a no juzgar, sin saber las circunstancias,a quedarme callado ante un insulto,a olvidar el pasado y disfrutar el presente,que las palabras son como regalos,y que se pueden aceptar o rechazar,que los niños sonríen a todo el mundo, porque no conocen prejuicios,que la vida es un regalo,y es maravillosa cuando se comparte con otras personas,que puedo caminar por el mundo y nunca estaré solo,que el silencio es necesario,que no se puede obligar amar a nadie,que el amor no tiene fronteras,que va más allá del amor de pareja,que puedo decirle a una mujer que es preciosa, sin esperar nada,que la estética es femenina,que las mujeres son buenas maestras de vida,que un hombre al lado de una dama se civiliza,que puedo besar a mi mejor amigo en medio de la calle,para expresarle mi cariño sin sentir complejos,aprendí a observar a las personas,que observar a las mujeres es una lección de vida,que aunque tú me gustes, nunca voy aprisionarte,que la libertad es un regalo precioso,que cada quien debe descubrir su propia verdad,que la vida es un camino, que cada quien construye con sus propios pasos,que la libertad es un estado de la mente y del alma,que el trabajo bien hecho es gratificante,que no es necesario tener nada, para compartir un bonito día,que existen muchas personas que te aprecian, sin tu siquiera saberlo,que cada vez que un niño sonríe nace un ángel,que tus manos de algodón calientan más que la luz del sol,que cada vez que pronunció tu nombre sonrío,que me gustaría que te quedaras conmigo,que decir te quiero es necesario,que los abrazos tienen un poder mágico,que alguien puede robar nuestras cosas, pero nunca nuestros sueños,que uno puede engañar a la gente, pero no a uno mismo,que la peor traición, es traicionarse a uno mismo,que no se debe esperar nada de nadie,que sin saber cómo, todo el mundo estamos conectados,por lo que si pierde uno, perdemos todos, 15
  • 16. que es bueno tener un plan, pero siempre debemos ser flexibles,aprendí que todos queremos ser felices,que no existe una religión verdadera, solo verdades funcionales y parciales,que sin importar como se llame tu dios, lo mejor es reconocer la parte de dios en todoslos seres humanos,que la violencia es una aberración contra la humanidad,que lo que nos separa de las bestias son nuestros sentimientos,que sin esperarlo, algún día, sin saber cómo ni cuándo podemos enamorarnos,que las flores son bellos regalos,que cada uno debemos trabajar en el jardín interno de nuestros corazones,que decir lo siento, no nos hace débiles,que reconocer que nos equivocamos, nos hace fuertes,que reconocernos en los otros, nos hace más humanos,que la vida se van tan pronto, que lo más pronto posible es bueno decir te quiero,que decir Te Amo, es más fácil que demostrarlo con actos,que la paz es un bello regalo que podemos ofrecer,que conocerte ha sido maravilloso,que cada día que pasa me parezco más a mis padres,que algún día estaremos de nuevo juntos, todos,que la mente humana, puede ser un cárcel,que el amor nos libera de ella,que algunas veces es bueno correr riesgos,que cada vida es un universo,que el respeto es un obsequio muy grande para todos,pero debe comenzar por el respeto a uno mismo,después de todo, quizá aún no haya aprendido nada de esto,quizá solamente es una vaga idea de lo que he visto y he pasado,quizá, ahora, que pienso en el menta de tus ojos, Bello Tulipán,es que me doy cuenta que estoy vivo y que aún queda mucho por recorrer,aunque no te quedes conmigo, mi corazón se regocija de haberte conocido… 16
  • 17. KENNETH ARKINDLa mariposa suelta un pedoel pedo hace cambiar el patrón de vuelo de la mariposael gato en la ventana ve a la mariposael gato salta tras la mariposael gato se queda sin la mariposael gato cae en la fuenteel agua salpica a los niños que están sentados en la fuentelos niños se ríen del gato mientras salta de la fuentela mujer se detiene a media calle por escuchar a los niñosel hombre que conduce el camión de manzanas le suena la bocina a la mujerla bocina asusta a la mujer y como puede cruza la calleel hombre vira rápido el timón casi golpeando a la mujerel hombre teme llegar tardeel hombre teme muchas cosasel camión detesta la forma en que el hombre lo conduceel camión sabe que ser camión es una mierdael camion gira en U y una manzana se le caela manzana gira por una colinala manzana le da en la pierna al otro hombrela manzana se siente mártir por la causa de su pueblola manzana puede morir orgullosael otro hombre grita una mala palabrael otro hombre tiene la pierna lastimadael otro hombre anda con el dolor todo el díael otro hombre llega a casa y mete el dolor en una cajala caja ya está llena con todo el dolor que el otro hombre trae a casala caja crecela caja desarrolla senosla caja forma opinionesla caja tiene bonitas piernasla caja prefiere los discos de Ella Fitzgeraldla caja se guarda sus opiniones pasa sí mismala caja está cerrada con fuerzala caja va a la universidadla universidad está en la ciudadla ciudad está lejos de donde la caja crecióla caja lo hizo a propósitola ciudad está llena de cajaslas cajas chocan unas con otras y apachurran sus esquinaslas esquinas apachurradas les ayudan a encajar junto a otras cajasla caja está empacada con tanta fuerza que apachurra las esquinas de otras cajas conmucha facilidadlas otras cajas se le pegan a la caja con mucha facilidad 17
  • 18. la caja disfruta la sensación de tener otras cajas alrededorla caja se gradúala caja consigue trabajoel trabajo está en la ciudadla ciudad tiene muchas cajas, algunas de ellas no tienen trabajolas cajas que no tienen trabajo a veces duermen dentro de otras cajaslas cajas que se sientan en otras cajas son vistas como caníbalesla ciudad está llena de cajaslas cajas llevan cosas diferentescanicascomputadorasraquetas de tenisgameboystarjetas de felicitacióndulcespistolasplatosmarcos para fotosguantes de baseballbicicletasla caja conoce a un chico que lleva una velael chico pone su atención en la cajala caja disfruta que se le preste atenciónel chico nunca se queja de cuánto pesa la cajael chico es suficientemente fuerte para cargar la cajala caja siente la calidez de la vela en el pecho del chicola caja comparte sus opiniones por primera vezla caja se siente más liviana cuando lo haceel chico y la caja se van a vivir juntosel chico y la caja tienen un bebéla vela en el pecho del chico se cae un díala vela prende al chico en fuegoel chico se quemala caja cría al bebé, solala caja ya no tiene a nadie con quien compartir sus opinionesla caja se harta de criar al bebé solala caja se siente cada día más pesadala caja se empieza a despedazarla caja colapsa un día por llevar el peso de los añosel bebé es el único que está ahí para recoger los pedazos de la cajael bebé pone los pedazos en su bolsillo traseroel bebé creceel bebé forma opinionesel bebé va a la universidadel bebé disfruta los discos de husker duel bebé usa tenis 18
  • 19. el bebé todavía tiene los pedazos de la caja en su bolsillo traseroel bebé sale a pasearel bebé prefiere la comida thaiel bebé camina por la calleel bebé mira una mariposa posándose en un asiento del busel bebé saca los pedazos de la caja de su bolsilloel bebé golpea a la mariposa con los pedazos de la cajael bebé aplasta a la mariposa en el asiento del busel bebé mata a la mariposael bebé no sabe por qué lo hizoel bebé simplemente lo hizoel bebé simplemente lo hace. 19
  • 20. DIEGO ARMANDODulce, dulce perla escarlata de los mares,escarlata, llena de amor y de vanidadsos escarlata y rojo sonrojadode capitulos reescritos del mismo síndromedel desden y del martir del calendario de ayerinvadido de cosas cotidianas e invadido del tediodel mercado del valor, porque sos perlasos joya, y vales como te miras. 20
  • 21. ALBERTO ARZU POEMA 486 DEL FOLIO 89, PAGINA 93, LINEA 59 AL 68 POR LA SECCION 7Absurda oficina gris que agobia/mas su color el beige/las paredes sucias por la burocraciay tapizadas con el paso de los años/exactos son 56/ahí cuelgan cosas de 1952pasando por varias etapasde la humanidad,de ideas hippies a gogoscalendarios del año 95aún queda con la fotode la chica en bikini,un póster estilo pin updel año 56 y otro del 63dan cuenta de que enestá oficina muchos hombresla han ocupado en total 69/dato estadístico del estado/de las cuales 21 han sidomujeres entre secretariasy de labores menores/yo diría mayores/aún en los archivosde metal tono gris rata/así le dicen al color/tienen pegados los stickersy calcomanias de todaslas cosas que en estos añoshan pasadoes la colección impresionantede propaganda comercial einstitucional,/para un estudio profundo/y en una disposición estratégicase encuentran los escritorioscon lo último en tecnología deMelamina y Formica/marcas registradas/con una computadora 21
  • 22. de las del cambio,esas del año 98con el sistema operativodel año y las ganas declaudicar por el trato,algunas fotosque con la accióndel sol parecendespedirsese pueden ver por doquier,en cada rincón el polvoreina y hoy esta oficinael el edificio 5nivel 4No. 16,hay silencio,no suenan las teclasde las computadorasy maquinas de escribirelectrónicas de la modernizacióndel gobierno en 89,si repican los teléfonosy falta la plática a las 10con el café,a las doce con la salida,las cuatro con la galleta,hoy la luz no parpadea,nadie grita,ni el sonidode la Globo/una radio famosa/hoy esta oficina apestosadisfrazada de aroma a vainilla,esta en huelga,lleva ya 72 horasen huelga. 22
  • 23. ANA GABRIELA ASTURIAS CRECER EN LA HERIDAMis males crecen como frutosheridos sobre la tierra,y los dolores necios que no precedenal olvido, aun te acompañan.Cierro tus puños, como si fueran los míos,y como si fueran ojos,trato de golpear esas tinieblas que nos cobijanentre un susurro de malos sueños,sin saber si despertar o dejarnos caer.Somos solo esa consecuencia,la ecuación animal mal lograda,la presencia en las cosas que hacen daño,el tormentoso eco de palabras nunca relegadas. 23
  • 24. KARLOZ ATL PREMONICIONES SOBRE mi PATRIAaprenderé pronto a escribir románticos decibles en la Academia/ vomitaré sobre laroma sobre la condesa sobre la doctores y sobre la parte suave de los semáforos/arriesgaré la mayor parte de mi salario aunque no trabaje en la dentadura postiza deun vientre cósmico o en la boquilla de un saxofón/ crearé una sociedad de pasajerosinconformes con el precio de las moscas y de las palomas blancas o crearé una palomamuerta: desatados micrófonos rodearán lagunas cubiertas de mujeres delgadas antesadictas a la heroína y las llamadas por cobrar/ subirá el precio de los litorales y lascircunferencias carecerán de radio y hemisferio cuadrado/ampliaré el perfil delhombre y la cultura en México y se repetirán las manos limpias: no perdonaré a nadie/empezando por el lenguaje por los cuerpos policiacos / y a su vez no perdonaré que elmundo se disculpe por la democracia/ incluso a Violeta no perdonaré ser aérea ydelgada no su amor ni sus entregas a domicilio: acabaré de un solo tiro con lasediciones de Bukowski en chino y nahuatl/ se colapsará el peñanietismo salvaje elpejelagartismo populista/ también los impuestos sobre las cartas impresas mayores a24 toneladas que no contengan sellos con mi fotografía vestido de mariachi: firmaréun cheque en blanco que contenga el inicio del fin del mundo un contrato colectivo unpapel con letritas y cláusulas ocultas y mi credencial de la UNAM/ exploraré lasconstituciones petroleras en los cafés literarios y aumentaré de peso/ sobre todoaumentaré los impuestos al cáncer corporal de los textos poéticos y privatizaré a HH/él privatizará en contagio a sus hormigas y éstas a su vez privatizarán los transgénicosen Agua ardiente de Ylla Kannter: participaré en una expedición que descubra la causaexacta de la lucha libre/ desertaré del ejército como comandante en jefe sobreexpiraciones de mujeres y niñas en el Estado de México/ adiestraré un perroantinarcóticos en escritura automática y venderé al público usuario sus borradores/pediré permiso a un sacerdote y a un cajero automático para terminar la carrera enDesarrollo y Gestión Interculturales/ ganaré un concurso de oratoria por mi helado defresas con crema y con el premio viajaré a las narcofosas para recitar a Luther King/mientras tanto solicitaré asilo político en México/ donde conseguiré trabajo comoguardaespaldas del secretario de educación y me convertiré en su filósofo personal alestilo Pedro Infante o Tlacaelel: vendrán los terremotos y las drogas inhalantes adesarrollar su doctrina sobre los más jóvenes/ comenzarán practicando el ayunoinvoluntario y las cadenas con fuego en los cruceros: el sindicato de carritossandwicheros fracasará en la primera semana y Wal-Mart lo monopolizará siendogalardonado con el premio nacional de la juventud/ haré una reedición del Génesisdurante la guerra civil al norte de algún índice/ y los NINIS dejarán sus altos puestosen el gobierno para los desempleados y rechazados de las escuelas públicas/presentaré el nuevo libro en La Haya durante los juicios políticos sobre la Virgen deGuadalupe/ la palabra NINI se proyectará sobre el cielo desde donde lloverán NImediocres Ni cobardes NI mediocres Ni cobardes Ni mediocres Ni cobardes. Entoncesla Academia se sentirá orgullosa de mis decibeles y obtendré una beca como policíafederal preventivo/ tiempo en el cual escribiré poemas sobre mis asesinatos. 24
  • 25. LORENA BAEZA TRANSEUNTE SIN LUZDesde los infiernos sobrevive el caminante.En cada hebra de su larga cabellerale nacieron de raíz todos los horrores.Sus pupilas están secas de mar y horizonte.El miedo va ceñido en sus pestañas desde dondediáfanas telas de arañas,zurcieron sus ojos de arriba hacia abajo.Él, transeúnte por los caminos de luz,se marchó con los párpados entretejidos,lejos del calor que le abriría las ventanas del almaporque podría derretirle el hielo que aferrado a sus venas,se niegan a sentir.Estrellas deslucidasle acunaron sus quimerasy por la puerta de sus pesadillasdejó escapar todos los recuerdos.Retazos de historias que se vancomo navegantes del espacio en soledad.Constante es el caudal de amor que se le vacía por las grietas,fiel es el caudal de mí amor que incansable,aglutina delirante sus fragmentos.Todo es, cuando lleva un sentimientonada en la nada intrínseca sobre la explosión del olvido y el silencio,entre las agujas inmisericordes del tiempo,que igual dan o quitan, pero siempre en demasía. 25
  • 26. PEP BALCARCELde la calle nos quedaron recuerdosviejos momentosbuscando la corduraentre el semenque hay en el pisode los baños públicosentre la mierda del inodorolas risas del locoun cigarro rotoel encendedorque compramosaquella nocheesperando un taxide la calle olvidamos todolas caricias compradasel sabor de aquellos labioscrack cigarrosvino baratoruido de balasde la callede los días no nos queda nadauna nochegritossilencioluego lágrimasde la calle recuerdo una cajadentro tu cuerpotodo es silenciono existe mássolo el vacío 26
  • 27. EDUAR BARBOSA SECRETOSSomos dos,indiscutiblemente,con nuestras hazañashundidas en la carne.Los gusanos entrelazadosardiendo piel con piel,callando,mientras otros nos miranen la calle,y nosotros como dos mariposasexcitadas minúsculamentecon los sexos nerviosos,esperando un adióscon una sonrisa amargaque supura despedidas.Lástima que no sea posibleser uno todo el tiemponi siquiera un segundoen donde aparentemos serlo…Volamos lejos,pero muy cercael uno del otroqueriendo fundirnos. 27
  • 28. WILLY BARRENO (Duende cuenta soles) COMPAÑEROS NO CAIGAN!Wall Street hoy va para arribay el espíritu de mi gente caecuando el desierto se llena de odio hacía la piel caféHoy tengo un hermano desaparecidoUna madre que no duermeUn padre sin trabajoPero compañeros ustedes se levantan como volcán de mi ciudadLa furia de esta vida hoy se conjuga en todos sus tiemposEl grito de la pesadilla de mi maestro toca mi minúsculo corazónSon las tres de la mañana y mi ser busca pelearUna mujer descendiente del medio oriente jala sus cabellosMientras escuchó jóvenes empezando a charlar en las gradasQue habrá en sus mentes?Los veo normales y con detalles ancestralesComo no caer es la cuestión del día?Desde el norte viene un suspiro en pequeñas letras de frustraciónUna mujer llenará de chocolate su espíritu llenará de dulce su corazónCompañeros no caigan en este monograma absurdode un sistema moribundo que apesta a casa blancaUn pentágono rodea a las masas aplastadas cada segundocuando somos planificadas hortalizas para sus barrigasPero nuestros captores están enfermos de muertePorque ahora sí creo que ya llegó la anticipada primaverade los niños del futuro con la ternura de la era angelicaldel que se levanta cada día del que sonríe ante la codiciaHoy hay que levantarnos más temprano para esperar nuestro quinto solLa sinfonía de la humanidad impactará los cercos del universocuando le subamos el volumen a nuestras voces 28
  • 29. Cuando recolectemos todas nuestras caídasTodos y todas seremos el levantamiento amado de la misma voz 29
  • 30. JONATHAN BELL ¿QUE SERA?Somos lo que somos,y aquí estamos del otro lado,viviendo escenas inconclusas.Aquí estamos soñando con ser,a un lado de la realidad,vendidos, pero sin dueño.Somos el sol que no llega,las horas que no pasan,las palabras confundidas,el arrepentimiento que nunca aparece,el perdón que no llega,somos esperanzas sin fundamentos,noches estáticas con sombras monótonas,somos un amanecer que tampoco llega. 30
  • 31. PABLO BROMO VIVIR ES MORIR LENTOEs un uppercut directo al hígado de la tristeza.Es una patada eléctricaque adormece los zaguanes de la felicidades una estrategia de mercadopara arrendar más servicios.Vivir es un ir y venirque no conduce a nada.Mi mejor poema está a dos pasos del futuro.No hay sentimentalismos parcospara embestir a la bestia del pasado.No hay fundamentos certerospara declararme un inocenteno soy testigo ni juez ni proceso ni ley.No hay nada más por decir.Vivir es un ruido inminente.Vivir es un complot de la muerte.No hay nada más por decirLa vida está muriendolentalentalentamente.Mi mejor poema está a dos pasos del silenciotiene una cicatriz del tamaño de la poesía.Mi mejor poema es mano de obra baratapara construir carreteras con rumbo a la nada.Mano que destroza el arma de la indiferencia.Mano que arrebata.Mano que desgasta la tristeza.Mano que apacigua el llanto.Mi mejor poema está a dos pasos de distancia.No se sabe si viene o se aleja.Mi mejor poema podría ser este.Este que dice cualquier cosay es la imperfección que invento.Este que dice no temas, ven, acércate. 31
  • 32. Este que dice vamos a drogarnoscon la luz de los morfemas.Vamos a empalmar la vida.Vamos a migrar de sueños. 32
  • 33. HAMISH DANKS BROWN OTRO ESTUDIO EN EL CIELO para Ian Gentle (1945-2009)Justo donde las líneas fallidas inclinaban el planeta como un pinballretrocediendole al paso del ángulo arenoso del marClifton se aferra una y otra vez con toda su modesta valíaalrededor de la antigua Escuela de Artes tan tenazmente!Fue aquí que por tantos años vivió Iancomo guardián de la historia local que permanecemientras su vista se desvaneció, aún así su visión interior se había vueltoun tronco a la deriva soñando directamente desde el corazón y las vísceras!De su actitud dudarías en llamarlo suave o gentilcon su gran tormenta de nieve grande en la barba hirsuta,esa voz que sonaba a sierra hosca y temperamental,y la postura del oso grizzli, ser abrazado, no temido!Sin embargo, ningún hombre estaba tan bien apellidadopues él era una lección viviente sobre cómo se debe ser gentilIndependientemente de si él o su arte fuesen tan aclamados,Ian esculpiría monumentos en movimiento de la música elemental!Podía ser duro y áspero y con tendencia a gruñiry al igual que el minero era, prospecto de incontables horasmientras que se dedicaba a fregar y recoger, trepar, acechar,descubrir y el enclaustrar sus enramadas conceptuales!Sus instalaciones son una prueba de devoción y labor intensatransformada de desechos por el agente de nous bronzecastingen tal despliegue táctil de emociones básicas de la muestraque atrajo nuestros ojos para romper la rutina hogareña!No siempre pudo haber sido tan gentil como su nombre:esta joya sin cortes con el corazón suave riendo la broma de la vidamientras reelaboraba nuestra visión de la imagen y el marco,y siempre forjado su arte para ponerle encima el yugo de lo convencional!Cómo Ian está todavía aquí hoy, está sediento de la última cerveza,acompañado por la dulce hoja, encaramado por debajo de la escarpa,Con tantos de sus amigos que compartían su saga singular,Reunidos aquí para que lo liberaran a escaparse por última vez! 33
  • 34. Justo donde las líneas fallidas inclinaban el planeta como un vaivénretrocediendole al paso a las laderas al chocar de las olas,Clifton aguarda y sigue así por su modesta valíaalrededor de la antigua Escuela de Artes siendo tan obstinado!Gentle Ian ya está perfilando su reino a continuación:otro estudio en el cielo lo tiene puesto a la cabeza!! 34
  • 35. FERNANDO CARDENAS IN LAK’ECH, HALA KENComo la más pequeña semillaque lleva en sí la tierra,aves migrantesanidan en sus ramasel surgimiento de la vida.Y un árbol:fruto y alimento,y otra vez semilla,unido todo el universola misma consciencia.En la vieja ceiba,el bailar de las hojassus ramas abrea los brazos del solpor las alas del viento.En medio del bosqueel son se hace unocon el canto:“Tú eres otro yoyo soy otro tú.” 35
  • 36. TERRI CARRION LENGUA PEREZOSADe pronto, estoy en una terapia de lenguaje, un espejo en la mano, una gringa flaca enfrente mío, pidiéndome que repitiera sarsaparrilla, salsas, sombreros, mientras apuntasu lengua para mostrarme dónde debería estar la mía, porque es perezosa, se rehusa aponerse en el lugar justo detrás de mis dientes frontales para formar el perfectosonido de la S, serpientes, sudor, stereo, ella me está grabando ahora para que puedaescucharme cuando por accidente lo haga bien y pueda recordar cómo lo hiceestupido, espinaca, soledad, la gringa me dice con persistencia que debo practicartodos los días en casa, mi lengua necesita ejercicio, escalera, submarino, Esteban, mepesa la lengua, colapsa de puro cansancio, ocupa más espacio en mi boca que antes,como si hubiera comido mucho sándwich cubano, saliva, sucia, pestilente, me recuerdocuando mi madre compraba lengua de res en la carnicería, ese pedazo de carne en lasartén, suspiro, sonámbulo, sistema, la gringa dice que ya fue suficiente por hoy, memanda a casa, estuco, cristales sagrados, San Lazaro—donde mi madre se quedaba enla cocina rodajando cebollas y cantando esas extrañas canciones gallegas con esaspronunciaciones tan raras y confusas de la S. 36
  • 37. CHRISTA CASTILLOAgradecimientos deberían ser lo primero que nos viste en las mañanas,Perdones los que nos sobren en las noches,Sonrisas las que deberían de brincar entre las horas,Porque somos los fundadores de cada buen momento en nuestras vidas,Y somos también los responsables en trabajar los malos recuerdos y momentos de lamejor manera,Para q resurjan únicamente como experiencias que nos ayuden a ser mejoresdictadores de historias lindas sin fin.Abrazos, estos deberían ocupar mas lugares que las armas,Apretones de manos en lugar de apretones en gatillos,Vida en lugar de muerte!.Menos hambre que guerras.Y todo esto es lo que también habita en nuestro interior,Las guerras, el rencor, el odio, envidias, virus que solo envenenan nuestro espíritu,Seamos capaces de limpiar primero nuestro interior para que esas sonrisas, abrazos,apretones de manos, y ayuda al prójimo, sean tan reales y transparentes como el airey tan fuertes como la naturaleza.Porque nuestra misión es ser felices, y hacer de la paz un hábito necesario para llegaralgún día a la plenitud que a todos nos espera...Porque el amor es la única opción, rompamos los esquemas para darlo sin miedo nimedidas, sin razas, sin edades, sin interés, sin tiempo… 37
  • 38. ANDRES NORMAN CASTROCuando te fuistey me dejaste solo en la habitaciónentré desnudo al bañoy al abrir la tapa del inodorovi el pezque me habías dejado nadandoasí, de ladoy entendí la inmensidad de nuestro amorcuando me negué a liberarloa la inmensidad del mar. 38
  • 39. JUAN PABLO CHACLAN #30 PARA 30— Día 10,928 de viaje.Abres los ojos, respirasTe haces conscienteque el tiempo pasa… y que te pasaY, qué tal si el viaje terminara hoy?… qué dejarías?o tal vez más importante… qué te llevarías?Es momento de reflexionar,de reorganizarde preparar maletala más pequeñala más livianala más valiosaEspecial, porque en ella pondráslas maravillas del viajelas cosas que jamás dejaríaslas que nunca cambiaríasSerán 30, sólo 30pondrás una cada díahasta completar 3030 para cumplir 30— Día 10,958 de viaje.Colocas la última, revisas… sí, está lista!esa es tu fortunaesa es tu riqueza!— Día 10,959 de viajeCierras la maleta.Te la cuelgas al corazónhora de partir, hora de seguirContinuas el viaje, le sonríesy le dices “Hola vida! 39
  • 40. Aquí estoy! Soy yoy estas 30, se van conmigo!” 40
  • 41. NORMA LUCIA DAVILALlega el atardecer,Mis hormonas son calcinadas por los rayos de sol que atraviesan mis poros.Me sofoco en deseo,En deseo de mi misma,De mi propio olor,de mi sabor,de mi piel.Yo y yo,Viajamos juntas al infinito,Volamos lejos,Mientras los dedos de mis pies se tensan sobre la cama.Mi vagina se humedece,Al sentir a mi conciencia,Ahogada en imágenes diversas,De situaciones,tiempos,futuros,pasados.Yo y yo,Amante eterna,Provenientes del mismo enjambre,De la misma miel.Hoy te dejo acariciarme con tus letras,Y hacerme el amor con poesía. 41
  • 42. JOSE MANUEL DEL VALLE AYERHan pasado varios meses con sus díasque simulan la tormenta de los marescuyas aguas tempestuosas y bravíasme inundan de recuerdos y pesares.Solo ruinas quedan hoy de los altaresque adornaron soñadores nuestro ayersolo el eco melodioso de cantaresque ignoro si algún día han de volver.Como extraño esas tardes que al lloverprovocaban tu retraso y tu demora,Quién pudiera mi pasado devolvery alejar la soledad que me devora! 42
  • 43. DAYVE DREAMIN’ ENTRENAME EMOCIONALMENTE (podemos arreglar las cosas)Mi estado de ánimo son los pesos más pesados...que sólo su músculo cardíaco lo podía levantar...la monogamia y el tiempo de calidad...Yo no entendía los conceptos...ahora todos mis intentos de hacerla volver me están dando"prueba-conceptos"...los cortes sin los que podía vivir...pero sin ella era que yo no podía seguir...entonces tendría la fuerza de mil hombres...porque para mí ...ella es lo que de lo que la vida se trata...y cuando ella no está aquí es como que se fuera la luz...habiendo electricidad,sin poderla ver...Entonces, ¿cómo puedo terminar mis ejercicios,cuando mi mundo es oscuro,y mi fuerza se ha ido...?Sin su TLC necesito HGH...ella dijo que mi A.D.D me dejaría DOA...ahora estoy gritando SOS no voy a B.O.Ky tengo una 45 en cada lado...de la barra,y de mi cinturón ...normalmente me podía levantar y apretar el gatillo...pero no soy Popeye auque podría hacerme sacar los ojos...para no ver lo que no quiero...aunque todavía podría sentir lo que no puedo encarar...y no pude saltar,cuando me paré en el borde de ese puente el mes pasado...ya ahogado en el miedo,mi chaqueta no es suficiente...Ni siquiera el cinturón de levantamiento de pesas...mis hernias estaban mucho peor que un levantador de pesas...Puede ser que necesite a Pamela Lee,Porque yo no soy Michael Phelps... 43
  • 44. Nena, no puedo nadar...Para flotar necesito fuerza en todas lasextremidades...voy a cambiar mi regimen, no me voy a rendirpero necesito una relación a largo plazo,no es un año de membresía ...Y claro que me acuerdo mierda, a menudo vienen recuerdos..porque nunca habrías soltado la barra, sobre mi barbilla...Y aunque te fuiste de mi cuna,chica no puedo encontrar un lugar...y el peso de mi mundo,está donde me masajeabas...mi esfuerzo fue inútil...Pero lo soporté...Ahora que nuestro fin está en movimiento tengo miedo....así que mi pluma es mi terapeuta emocional...Puedo estirar mis lágrimas sobre un campo...mi mente no puede perder su memoria por lo que me prescribo estas píldoras dedieta...Y por un segundo me estoy sintiendo muy bien...pero aún así mi musculatura no llama tu atención...así que luzco bien, pero tú no me quieres,Así que no tenemos un acuerdo...No puedo comer,un puto batido o una comida líquida...no puedo dormir,8 horas pensando en vos sin sentirte...Entonces, ¿cuál es el punto de arreglar las cosas?si no podemos resolverlo...al menos hagámoslo parecer,Porque sólo tú sabes...la razón de mi fuerza... 44
  • 45. JIVEPOETIC DROOPIST UVAS/LA GUERRA DE LOS CLONES¡UVAS!…Verdes……Sin semillas.Frescas del puesto de frutas que las vende,“Fruta fresca”.¡Fresca!Definición: Directa de la fuente en su forma más nueva.¡Pregunta!¿La fruta fresca es fresca del árbol…?…O ¿fresca de la fábrica que la procesa?¿Cómo es possible que las frutas sin semillas existan?!FrutaHow is it possible for seedless fruit to exist?!¡Fruta!Definición: parte de la planta que lleva la semilla.Planta!Definición: Un organismo que se reproduce a través de laproducción de semillas que son alimentadas por la fruta de la planta...!Definición alternativa: Un edificio que produce los alimentossintetizados para el consumo masivo.Conclusión!Fresco es demasiado ambiguo de la descripción del sustantivo fruta,Es muy posible que,Los alquimistas estén metiendo sus dedos en los planos biológicos,La clonación y la modificación de la composición genética delos alimentos-Pregunta.Si están clonando la comida... ¿qué te hace pensar que no se iniciará la clonaciónhumana de pronto?Ya han clonado ovejas,Creado el brócoli, flores,Comestibles híbridos y los vehículos son los precursores de laGuerra Clon que tienen,Ya han comenzado a blofear de estos proyectos de ciencia,Mutantes tras las rejas en los circos del Sur de Estados Unidos,Ellos,Pronto serán capaces de controlar la producción de las minorías...Y no estoy hablando sólo de personas de raza negra.Estoy hablando de pelirrojos zurdos, también.Ahora mismo 45
  • 46. La Universidad de Stanford se encarga de la manipulación de células madrehumanasEs en los laboratorios de postgrado,Se dice que sólo es cuestión de tiempo,Sólo es cuestión de tiempo antes de tic-tac,Tuuuuuu...Ver una idénticaTuuuuuu...Y tú serás nada más que una copia de sí mismo,Reducido a un frasco de líquido ralo,Etiquetado con un código de barras,La representación numérica de su altura,ESPERE,Número de Seguro Social!En un estante!Al lado de una botella!De semillas!Uvas!...Verdes...Sin semillas.¿Los posibles efectos secundarios?Nunca plenamente revelados en un público.¿La causa de la esterilidad cancerosa?...Nunca plenamente revelada en un público.Pregunta!¿Existe una conexión entre los alimentos procesados y laesterilidad cancerosa,Posiblemente,Posiblemente,Es posible que la clonación se convierta, como en,control de la población.El seguro de vida.Imponible hasta el punto de que el hombre promedio no serácapaz de engendrar bebésY el hombre común se extinguirá, estudiado y recordado por losricosY súper ricos,Que luchan por vivir y moriren las manos de la próxima revolución científicaAntes de que se vuelva acción-Cita!"Lo único que detiene al hombre de la clonación humana esel hecho de que es inmoral".Al igual que la mentira.Como hacer trampa.Robar, matar. 46
  • 47. "Inmoral" son los experimentos de Tuskegee.Todos lo inmoral se considerara justificable bajo la manoderecha de la ley.Conclusión:"Inmoral" no quiere decir ilegalAsí que la gente de color en secreto es reproducida en una banda transportadora,En entornos controlados,Con la intención de soltarlosentre la población general,Sustituyendo a los individuos desfavorables,Que han sido entrenados para disfrutar de la comida.........Uvas!...Verdes...Sin semillas.Que han sido extraídos,Y plantado en la tierra,Para dar a luz,a las Guerras Clon. 47
  • 48. PATRICIA ADRIANA ELABOS EL SUEÑO DE WAYRASoñó Wayracon Latinoaméricaen cuerpo de mujer.Pies descalzos,y ríos bramantesentre las piernas.En su vientre paleantierras revueltas,los hombres que la besan.Por cada porole nacen hijos,para bendecirla fecunda.Latinoamérica,trenza de pieles,Amazonas.Profundidad de lagoen su mirada…Frescas lomasde pechos lechespara días diáfanos.Cantan su caderas de arena,los ecos de tambores….boca volcán,mares y lluvias.¡Que se sabe buena!¡Que se sabe rica!¡ Se augura próspera!Renueva votosde vidacada nocheen matrimoniocon el planeta. 48
  • 49. JOSE ESTRADA MI REFUGIOTú, refugio del hombre extenuado,rosa catártica, amor mío,deshaces mis problemas y líos,con el sabor de tus besos hechizados.Tu sangre corre como el río,que busca al mar desesperado.La prisa de tus pasos me ha cautivado,haciéndome olvidar este mundo sombrío.Contigo mis problemas languidecen,sonrío, y vuelvo a ser niño,siento como mil emociones florecen.Nunca escribiré el mejor alejandrino,ni venderé de libros, mil anaqueles,pero teniéndote, lo demás importa un comino. 49
  • 50. MANUEL ESTRADA LA SOLEDAD ME QUIERE HACER COMPAÑiALa soledad me quiere hacer compañíaDice que me miro muy soloQue la tristeza alumbra mi día;Tambien, que me hace falta alegría.La soledad quiere estar a mi ladoMe dice que ni mi sombra me quiereY pretende quitarme la espina que me hierePorque dice que me veo abrumado.La soledad me insiste y me da invitacionesPero yo no sé las recibo,Por eso mi amor, yo te escriboPara que no haya más confusiones.La soledad me llama pero algo no sabe,No sabe qué solo no estoyPorque te tengo y tu alma me acompaña a donde voyY no se da cuenta, que entre nosotros ella no cabe.Se burla porque dice que no existesPero mi corazón no la escuchaPorque sé que la ansiedad de vernos es muchaY le aclaro que tú eres mi vida, y nuestro amor persiste.Amor, vuelve prontoO en este caso yo llegareY cuando menos te lo esperes contigo yo estaréY juntos diremos: Adiós soledad. 50
  • 51. TINIS ESTRADA EQUIOCCIO DE INVIERNOLos 2 se ven a la cara y sonríen mutuamente, el hecho de ver ese mundo lleno deFantasía los llena de alegría y curiosidad.Moriel no deja de pensar en ese mundo lleno de vida, es algo totalmente nuevo puesapenas han salido de la luz, aun no han adoptado la forma completa de un ángel, ellasestaban predestinadas a ser ángeles guardianes del invierno, pero Moriel y Matrielaun no lo sabían, aun son ángeles recién nacidas.A las dos se les vuelve costumbre observar por aquella puertecita, mientras descubrendiferentes tipos de seres, algunos de cabello corto, otros de cabello largo, unospequeños y otros grandes, tristes y felices, ricos y pobres, afortunados y otrosdesvalidos…1Moriel abandona su ventana y se acerca a una puertecita de roble de esas clásicas,mientras espía a través de un hoyuelo, se pierde en un abismo de fantasía, ve muchascosas descomunales, sus ojos se fijan en seres que al parecer se le hacen muyinteresantes, ella vuelve a su ventana. sin dejar de atender esa voz.-Moriel ángel del viento…es la frase que da vueltas en su cabeza todo el tiempo.Moriel decide volver a la puerta y sigue observando ese mundo de seres fantásticos,Matriel ángel de la lluvia puede darse cuenta que Moriel no está en su ventana y ledice:-Moriel!! Que haces ahí?-Ven matriel, ven a ver! dice MorielMatriel se acerca muy temerosa y ve por el hoyuelo, queda impresionada con eldescubrimiento de Moriel…Todo el tiempo estaban frente a esa puerta, solo pensaban inagotablemente en esemisterioso lugar descubierto por sus ojos.Conforme pasaba el tiempo los cuerpos de Moriel y Matriel sufrían muchos cambios,comenzaban a crecer sus alas y las dos iban adoptando el característico olor a tierramojada, encerradas en aquella dimensión con una sola ventana y una imponentepuertecita de roble, los ángeles notaban comportamientos diferentes en estos seres..Muy a menudo solían preguntarse, Porque existe tanta crueldad entre ellos? poco apoco las invadía la decepción de ese planeta fantástico en el que alguna vez se fijaronmaravillosamente, cada día atendían sollozas de seres perdidos, llantos desesperadospor vidas arrebatadas, en ciertas ocasiones las conmovían y otras les causaban dolor,nunca entendieron como seres tan divinos y perfectos podrían convertirse enpersonajes descarados y repugnantes como en su misma carne, sus acciones los 51
  • 52. condenaban a ser por siempre mal vistos, Moriel solía tenderse a llorarpreguntándose lo mismo, una y otra vez….2Lo único que la hacía sentirse mejor era observar a un grupo de seres en especial, aesos a los que les gustaba jugar, reír, correr, saltar y aun conservaban su capacidad desoñar solo con verlos podían percibir los deseos de vivir de estas criaturas, la pureza,sus corazones sin rasguños, sus mentes y conciencias sin culpas, sus fantasías ysueños intactos, sus ilusiones, la inocencia, era la única esperanza que no habíamuerto en ese mundo lleno de traiciones promesas y soluciones utópicas e irreales.De repente Moriel escucho por primera vez el sonido de una explosión, más bien lohubiera descrito como el sonido de estrellas chocando entre sí, fue directamente a lapuertecita de roble y vio como Matriel caía en ese abismo, golpeado por objetosestelares; finalmente la perdió de vista en lo vacio del espacio, Moriel cerrorápidamente la puertecita y le comunicaba por medio del silencio a Matriel la pureza yel amor que necesitaría para lograr sobrevivir en aquel mundo.Matriel, con su pura e inocente desnudez y sin una gota de pudor, cayó en el lugar mássolitario del mundo, donde todas las lunas de la historia enfocaron su luz, el silencioera inútil en ese lugar, percibió el tacto y descubrió sus sentidos, no sabía si lasparedes de ese callejón la protegían o la amenazaban, ahora el amor y la paz erafantasía, sus alas comenzaron a morir, su cuerpo empezó a encogerse y cuando menoslo espero perdió la memoria y se volvió uno de los nuestros, mientras que cada gotade lluvia que caía sobre ella iba acompañada del ángel guardián del invierno….. 52
  • 53. DIEGO FIGUEROA AL UNIVERSO¿Qué tal?¿Cómo te va?¿De dónde eres?¿De dónde vienes?¿Sabes de donde vengo?¡Miedo, no tengo!Hola, universo.Hola.......Una mañana te entendíY desde hace mil mañanas me entendías,Siempre me observabasPero hoy yo te observoUniverso paralelo¿Por que paralelo?¿Por que hoy te entiendo!Te comprendoY tu alba, es mi nocheY tu noche, es mi universoHola Dios,Mi universoTe extraño. 53
  • 54. ALBANELLA FRANCESCH DEJAME ENTRARDéjame entrar a tu corazónSer tu razón de vivirTejer en tu ventanaSueños de primaveraCantar una melodíaque alegre tu mañanaDibujarte una sonrisa en el almaLlenar cada rincón de tu vidaAliviar tu cansancio con mis cariciasSecar cada lágrima de dolor, con mis besosBorrar las heridas del pasadoY escribir una nueva historia de amor entre tú y yo... 54
  • 55. MARLON FRANCISCO ESBOZO LIQUIDO DE LA VERDADyo quisiera contartede cómo los hechos cotidianosse van transformandoen pájaros de aguaen colonias milenarias de luciérnagasy que mi realidadtiene aliento de crisálida purpúreapero mi realidades un país de sueños rotosde lágrimasilusiones ranciasy la certeza del abandonohay veces que sólo quisieratomar la plumaelevar la vozy hallar el oropel de mis pasosdirigiéndose al firmamento generosopero soy débily me habita un océano de miseriassólo puedo contarteque al distinguirte entre el tumultoquisiera ser como esas mujeres galantesque ríen abiertamentey caminan seguras por la vidaque quisiera ser de ámbartransmutarme enteray obsequiarteun enjambre de melodías y poemaspara que te quedes un instantey tu sonrisa vuele clara e inmensacomo aves de aguacomo ríos de pájaros 55
  • 56. en una realidaddistinta a la mía 56
  • 57. JORGE GADEA UN PAIS IN THE PENDIENTE. ROTTEN KINGDOMUn país independiente, ha de ser un bello lugarMas un país in the pendiente es en el que me toco habitarEn el cual la gente poco a poco pierde el deseo de mirarA un cielo opacado por el humo industrial.El amor en mi mundo, es como una leyendaDicen que existe pero nadie lo tientaLa muerte está cansada de ir venirPor eso ha contratado más gente para su servir.El mundo como un día fue, quedo en el recuerdoEl mundo es in the pendiente desde ya hace mucho tiempoQue hemos hecho para mejorar, será esa la preguntaCreo que la pregunta en verdad es como lo logramos acabar.Ya lo dijo un día Quino por medio de una historietaUn mundo independiente, y un mundo in the pendientePoseen sus diferencias, mas viendo hoy las vivenciasQue más pudiera pasar, que esto logre empeorar.Dicen que ver el cielo era bello en la antigüedadHoy yo miro el sombrío lugar, donde antes vi aves volarHoy tengo en mi mente y mi computadorImágenes de aquel cielo que ya no se ve hoyEl mundo es un cementerio, la luz no se ya masEl sol nos está matando y no lo vemos brillarQue más nos queda que pedir el día de hoyQue el mundo se acabe pronto más que nos otorgue perdón. 57
  • 58. JOSE GALICIAHan pasado ya varios días de esta agonía, han venido siendo ya miles de horas ymillones de minutos sin verte, vida mía.Hoy, acá a miles de kilómetros de distancia recuerdo el lugar aquel en donde noche anoche nos encontrábamos, aquí, siempre es de día y cuando llega la noche siguesiendo de día, teniendo todo tan claro, me es difícil soñar y cuando duermo siempre espara no soñar y claro, a veces pienso dormido y sueño que es soñar.Te he buscado cada noche al reloj marcar la hora de siempre, he desvelado mi alma ycorazón cada segundo tratando de verte, siquiera un segundo. Pero sabes, por másque trato no lo consigo y vuelvo a dormir pensando con el olvido, el olvido aquel quedeje al partir, el que aunque quiero dejar no se olvida de mi, ese mismo olvido quedejaste al partir es lo único que hoy tengo de ti.Diría que esta agonía de no verte es un castigo, pues cada segundo muero por estarcontigo, pero quizás lo tengo bien merecido y por ello lo he elegido. Hoy solo queda elayer y mañana el hoy, que ya se fue...Mientras, vivo el mañana, siempre veo al cielo y grito con todas mis fuerzas esenombre tuyo, junto al mío, ese nombre tuyo que aun me llama, Luna. 58
  • 59. MONICA GAMEROS [GANG BANG]Ponme en tu cama cuando quieras me dijo y sonrió con el amanecer en la boca. ¿Quése supone que hiciera?¿Poner tapas a mi ojos? ¿Sellar mis oídos a sus dulces palabras? ¿Contener el ansia?¿Atar la lujuria?Eres lengua fuente de agua, juegas con mi boca,mojas mis pezones, muerdes mis hombros,absorbes mi locura.Tus manos son palas que cavan, tras tras tras,sale un poco de mí, intermitente, tras tras tras,mis piernas son gaviotas huracan, tus manos estrellas en picada, huracanes dentro demi vientre, ventiscas de arena.Inhalas mi aliento, jadeas; exhalas abismos, inhalas y de a poco, nombras al amorcomo se nombra a un fantasma.Ponme en tu cama cuando quieras me dijo y sonrió para dejarme en silenciosuspirando ante su recuerdo sentado a la mesa. 59
  • 60. EDMEE GARCIA VIUDA Y LOCA “Oh, oh, oh, oh, ohhhh,ohh-oh-e-ohh-oh-oh,Ill get him hot, show him what Ive gotCant read my,Cant read myNo he cant read my poker face(she’s got to love nobody)Cant read myCant read myNo he cant read my poker face”Lady Gaga, Poker FaceEres una Loca. Lo sabesEres Loca con L mayúscula.Eres de esas que vibran tanto que todos quieren quedarse contigo.Eres de esas que duelen tanto que nadie puede quedarse contigo.Eres de esas que a veces quieren comerse el mundo y después quieren morir o...matarse.Eres una Loca con L mayúscula que se cambia de nombre cada que guarda luto por unex amor fallido.Te llamaste Tracy y te encerraste en el baño con una grabadora a tocar el saxofón.Te llamaste Samantha y te compraste unas gafas oscuras muy grandes para llorar porla calle y detrás de las puertas sin que nadie se diera cuenta.Te llamaste Tú porque para ese Otro no te elegiste nombre. Estabas demasiadoocupada en otras cosas.Entre ellos te hiciste Red y te descubriste Bitch.No es algo en lo que uno pueda convertirse. Es algo que eres o no eres , sólo quealgunas veces tardas en entenderlo, asumirlo y manifestarlo. Es algo que sabes cuandomiras una foto en la que una chica Rockabilly está abrazando a su novio y desde tucabeza le dices " lo siento mucho mami... pero me lo voy a tirar... ese güey va a quererestar conmigo" y lo logras. Y eres aún más Red y más Bitch cuando sabes que pase loque pase, no vas a querer quedarte con él. Es por eso que no sientes culpa; no quieresbajarle al novio. Tú no quieres a ese güey de novio. Sólo te lo quieres tirar y ya.Eres la que no se queda. No wonder porque nadie se queda contigo. Pero a veces deja 60
  • 61. de importarte y te dedicas a disfrutar la vida sin más. Es un ritual para lavarte losnombres del pasado, para no estancarte y reafirmar que estás rota pero vivaNo tienes miedo de ser descarada ni calculadora. Tu cosmogonía se basa en la firmecreencia de que Dios quiere a las locas. Tanto que te consiguió tres amantes ( ni unomás , ni uno menos) y fuiste de los brazos de uno a los besos del otro sin pausas niculpas. Te volviste más Loca, te fuiste de viaje, coqueteaste con un hermoso tatuadoenfrente de tu papá, escalaste montañas y miraste el mundo como si fuera tuyo, tecambiaste el look como 4 veces y dijiste "No" y dijiste "Nunca".No a los amores que viven a más de una hora de distancia ( por que el amor muere enperiférico).No a esperar, por que "Negra, ESTÁ BIEN; tú no puedes esperar a NADIE."No a mentirte cuando sabes que el amor que veías en sus actos se ha marchado parano volver.No a las agendas incompatibles.No a ser la última de la lista en esa agenda.No a tener a alguien más como número uno en la lista de TU agenda.No a comprar boletos para el Teatro de la Ciudad o comprar boletos para conciertoswhatsoever (es como invocar la fatalidad).Nunca más cometerás el error de aventarte de cabeza al abismo como la primera vezque te besó tu otro pedacito de alma maligna, en una terraza muy alta hace once años.Nunca Más a creer que duraría para siempre.Por que ahora sabes que NO dura, NUNCA dura…( pero qué bien se siente...)Y SÍ a ser Viuda, porque después de escribir su historia con la tuya y de gritarla por laciudad durante un año, finalmente estás dispuesta a aceptar que están muertos y nohay razón para revivirlos.Es por eso que has pasado tu voz Red Bitch a otr@s y te despides como buena DiosaViuda, para poder crear otro universo, uno lleno de garra y música. Y sí… habráhombres, pero no es lo que están pensando.Hasta entonces debo decir MIZPAH.Mizpah a Tibio, el Sr. Del Sueño, Fire Fire y hasta a la Red Bitch.Mizpah a la aventura de repetir machaconamente los poemas como convocando unexorcismo.Mizpah y gracias a los que se volvieron fans... también a los que me ayudaron a cerrareste ciclo para abrir una ventana para salir de mi propio personaje y enamorarme deuna nueva aventura. 61
  • 62. Mizpah para que simplemente “Dios vigile entre tú y yo mientras estemos separados”. 62
  • 63. LIGIA GARCIA QUEQué se hace con un presentimiento constanteY con un suspiro inminente,Qué se hace con un beso que faltaY con un encuentro pendiente.Qué se hace con una voz que se extraña,Y con un instante que muere,Qué se hace con un futuro que apremiaY con una vida tan breve. 63
  • 64. JUAN CARLOS GOMEZ (Carlos Ashby) ME TENGO QUE IR…Me tengo que ir exclamas, con verdadero dolorMientras de mi alma abandona el cuerpoMe tengo que ir, es la palabra más cruelQue después de muerte.Se esfuma la esperanzaY las ilusiones que hilvanamos para el ahora.Me tengo que ir, es el equivalenteA morir de angustia… a morir más de una vezAl mes.Cuando mencionas esa fraseTodos los ríos del deseo prohibidoMe recorren y añoro el ayer. 64
  • 65. ANA GONZALEZ EWENS CUESTION DE INTENTOS...Y la tranquilidad conquistada con tanto esfuerzo desapareció en un pequeño instante,a pesar de los encuentros fortuitos y de la constancia hecha costumbre no supeadivinar la amenaza que acechaba a la vuelta de la esquina, otra esquina de la vida.Mi vida está hecha de esquinas, en orden matemático como laberinto de laboratorio...(a veces me siento como sujeto de experimento de los que te inyectan su sustancia enla piel para probar hasta donde aguantás, recorre tu sangre hasta llegar a los huesos yte engañan los sentidos por ser venenos tan dulces)En un abrir y cerrar de ojos allí estaba con su oscura presencia: amedrentádome todaen la misma medida que me atraía entera, asfixiando la poca paz que me queda, nologro acabar con el deseo de conocer el éxtasis de mi historia:¿Hace cuánto deseo tenerlo?¿Cuánto tiempo he desperdiciado en buscarlo?...ni la menor idea, años y vidas enteras quizá, la sospecha del propio sabotaje ydestrucción...¿Será que estoy muy necesitada de amor, de furia, de odio o de cualquier otra cosa?Trato de ordenar la maraña de fallidos intentos de despertar a otra vida, intentossuicidas que desde niña me acompañan... y digo niña y no inmadura, porque madurano soy...la espantosa inmadurez no desaparece... esto es otra cosa... es el intento de serimportante a los ojos de alguien más... de ser su algo...de ser su nada.Esa soy, no más: un intento. 65
  • 66. EFRIN GONZALEZ BORRAYO EL OJO CALEIDOSCOPICOTenían un solo ojo, y veían todo como si fuera un calidoscopio. Por eso, no distinguíanlos colores de aquellos a quienes veían. El ojo caleidoscópico era grande, pero se abríay cerraba como cualquier otro ojo.Estos mutantes vivían en armonía. No sabían qué color exacto tenían, y sólo sellamaban por sus nombres. Era una comunidad rara: eran felices, utilizaban palabrasdulces. El ojo caleidoscópico solo veía colores cálidos, y eso les daba vitalidad yalegría. El trato mutuo no tenía condiciones. No era posible reconocer cómo era unapersona de esta o de aquella región.¡Fascinante! Estos seres alterados provenían de otros más antiguos, quienes en vez deojos de colores tenían pieles de colores. Pero tales ancestros murieron hace mucho...Hubo algo llamado guerra. Sus descendientes no sabían más que las historias quecuentan los siglos, y tranquilamente disfrutaban sus coloridas vidas. 66
  • 67. WALTER GONZALEZ ANGELASoledad vestida con traje de galauna guitarra que eriza tu voz, le da tonos azulesPuedo ver en la distancia que un ave, una gaviota, te saluda con aplausos de sus alasel choque de una ola con la roca parece adivinar que te llamas Ángela.Encuentro una huella tuya en medio de la arena, como si algo de ti hubiese quedadoallíNo queda nada más por hacerSolo escuchar tu voz mientras ya no estásVestida con los tonos de una guitarra y una suave percusión que es la ola chocandocon la piedra. 67
  • 68. WINGSTON GONZALEZ TROMBON DE CORAZONcorazón por si no volvieras esta noche/ ocorazón por la otra noche, por los mismoscorazón siempre corazón porel origen del universo reducidoa cirio de antojos grises en la selva, corazóncorazón por luz anulada tras el amorque nada es tan vacío, cariñitoque las versiones discontinuas del mundo no son actos de magiasino los magos muertos en octubrecuando safri duo corrompía ritos menstruantesdelirio, niña, dentro de los dedosnada vacío, corazónpor los escarabajos estacionados en la furtiva nostalgiade lo que pudo ser/ mira bienla grieta en la sombra de lo poco iluminado, corazónmira bien, semáforos fosforescenen los ojos de las niñas, mira bien, en los ojos de los semáforosmira bien corazón, que la memoria se hace algo que flotamira bien qué silencios cenizos/ qué gatos, espejismos regulares, mira biencorazón; después de locura, corazónlocura- – - – - – - – - – - – - – - – - – - – – - – - – - – - – – - – - – - – - – - – - – – - – - – - – - – – -– – - – – - – - – - – - – – - – - – - – - – – - – – - – - – voltio – - – - – - – - – – - – - – - – - – – - – -–-–-––-––-–-–-–-––-–-–-–-–-–-–-–-––-–-–-–-–-–-–-–-–-–-corazón por los que no tienen miedocorazón por la oscuridad que vive en las gargantascorazón de demonio ascendiendo a la escritura del olvidocorazón por erasmo, corazónen el time curve prelude de william duckworthcorazón por todo lo venido del contrastede la misma historia de nubesmira bien, galaxias orgías, o ventanas, o ladies night, o licormira bien, corazón por el insomnio de dramaturgoqué palabras contraculturalesqué gallineros satánicos encendidoscorazón por si nada volviera esta noche, corazón, corazón, corazóncorazón como una colonia muda, una pianola muda, una agua muda, mira biendonde agua es polvo, donde agua es patriamira bien, esa teología parásita del miedomira bien el monolito primario para mi lengua superficiecorazón por el mismo absurdo:corazón por mis palabras 68
  • 69. que miran esta ausenciaNUNCA ME DEJES(vivir en coma o estarunidimensional/ medir/ pánico/ viento en el tejadotráileres supersónicos inquilinos del sueño)corazón por tu nariz deforme que se desangracorazón, esperanza, cortocircuito de lo eterno, corazónraro ritmo de estas palabraspasillos con alcohol, corazónmás salas de espera para la eternidadvoz rompepresiones/ dureza de pielmás pontiac’s como rinocerontes rarosmira bien por rosa fusil, por rosa nerudaescucha la cita de alguien que ya no vienede alguien que ya no vuelvecorazón por el destierro, por la soledadcorazón por los muertos, por lo que prefirieronel lsd en las venasde todos los profetas 69
  • 70. MARILINDA GUERRERO VALENZUELAObservo a mis cucarachas nocturnas¿sabes?admiro su sádica vidaprehistóricas descaradasme muestran sus alasvuelan a mi ladoy las esquivo.les tengo cariñoalgunas tienen nombreme recuerdan que somos finitosa través de su inmortalidad.después de todoun poco de mierda en las manossiempre vamos a cargaraunque le pongamos cremas y perfumesropas de marca y carros de lujo. 70
  • 71. CHARLOTTE GUIDOS REALIDAD SIN AMORDejé de escribir poesía,Cuando la realidad le ganó,A mi tonta fantasía:De que él me amaría,De que yo a él le importo,Aunque sea, tan solo un poco.Porque tengo miedoDe plasmar su desprecio,Describir su indiferencia,Ah! Como si no doliera.Yo tengo un corazón que muereCada segundo, solo por amarlo,Solo por llegar a plasmarloEn mis pensamientos,Mira, que hasta en mis sueñosPodría jurar que me corresponde.Y él sabe que soy muy ingenuaPara dejarme convencer,Si tan solo llega y sonríe,Basta que diga que lo siente.Es tan cruel y no le importaJugar con mis sentimientos,Hacerse el indiferenteEntre tanta gente,Y después tan cálidoA puerta cerrada,En la intimidad de mi cama.Debería de aprender a no apasionarme,Pero cómo dejar de sentir todo esto,Cuando el corazón sigue aferrándoseA la idealización del amor,Porque más vale haber sentido,Que jamás el haber descubiertoUn mundo de fluctuantes sentimientos.El haber entregado el corazón, 71
  • 72. Demuestra que no he muertoÉl podría ser mi salvación,Pero sé, que no voy en su dirección. 72
  • 73. GERARDO GUINEA DIEZ OTRA VERSION DE LOS HECHOSEl agobio de haber sidoencadena temoresque huelen a olvido viejo,olvido que se resigna al desastrede reinos espectrales,donde un tiempo abiertoprefija agonías de crueles dioses,en medio del Infiernoy una gloria secuestrada.Aun así,remedamos las frasesy las heridas de nuestra piel se curan,en cadalsos donde fingimos ardersin llegar a consumirnos del todo;y es que el todo estáen lo que fue y en lo que es siendo,con estas manos que amaron de cualquier forma,al cabo de décadas de horrory pluralidades arrebatadaspor la muerte que ya olvidólos nombres de sus hijos,aquellos que descansan en el patiecitode los que salvaron a la patriay nos arrebataronplaceres y la inocencia ancladaen mares de consuelo;pero la historia no perdonay propicia es esta retórica amorosapara invocar consuelos y advertencias.Propicia es, pues, esta liturgia,para ti, que sufriste y cantastey estás como ayer,hecha un costal de frutos,alzada en tu trono de fertilidad,gruñendo preguntas,pataleando por el incierto amor,polvo de pasiones desgarradas,con la rabia crucificada en tu vientre, 73
  • 74. aruñando consuelos y advertencias.Tampoco crees en el habrá sidosino en lo que está siendo siempre,aquí y ahora,ayer y hoy;en esa avaricia tardíaque te empeñas en llamar abismo,cuando tu desnudez inobjetableabre tu cerraduray un relámpago estallasobre tus antiguas calles,llenando de lunas inciertasel rostro de lo que fue,no del habrá sido,sino de lo que fue,en esos hoteles donde solíasfumar y despedazar penitenciasmientras alguien te adorabahasta el alba y el último orgasmo.Y lo que fue es, siedo,en una muerte,en una vida,en una luz sin consumir,en el después que, siendo tuyo,es ahora en sosiego,dispuesto a tus indulgenciasy temeridades,en el reencuentro con el balcónque devuelve la claridad en ti,como el día en que cometisteel delito de haber visto lejospara descubrir, después,que las cosas eran tu límite,y aún, con los años,eran siendo al durar durando,en las razones que siemprepostuló el saber de tu corazón.Siendo así, de ese modo,apoyada en la razón del corazóny en una orgía para purificartehas tenido el empeño clarificadode limpiarte las entrañasy parir esperanzas, 74
  • 75. sin remordimientos,con tu soledad reconquistaday esos muertos errandopor el eterno periplode un invierno de olvido,donde la fealdad del rougeregado de tus labiosy las lágrimas sobre tu rostrono son más que lápidaspor esa necedad tuya de amarcomo un acto de fe.Y qué puede uno hacercon tu inflamado corazónque te trae loca y distraída,maldiciendo a los griegos,afirmando que Sócratesera un maricón con eso desu oráculo de Delfosy riéndote turbia y trágicade Ortega y Gassetcon sus orgías de purificacióndel alma cuando a tilo que te gusta es encharcarteentre sábanas que huelena viejo y pernicioso;cuando a ti te duelela vulgaridad del hambrey las mujeres muertas;cuando tú, yéndote te quedasen la mirada sombríadel hombre que masticasu derrota mientras alguienalza una bandera y todoresulta tan melodramático;cuando tú,en el silencio de tu vida diceslo que hablando callas;cuando tú,nupcial y posesa,sabes después de haberlo sabido,que este país es una cárcelcon folletines de amores ridículosy niños como animales de presa;cuando descubresen ese escenario purulento 75
  • 76. una épica de tu genteque no ha sido escrita;cuando veasa las generaciones subira la vida por la escalerade octubre y te diganque habrá suficiente memoriapara expiar tanta crueldad;cuando tú, flaca y bellísimaestés conmigo en las últimashoras de cualquier díay la lluvia del silenciodisuelva esta noche;cuando tú, cuchillo en mano,cortes vida a este tiempo muertoy la vaciedad se llenecon ese corazónque diciendo latesu náusea y horrory desgarra sombrascon ua blancuraque incendia espantos;con ese corazónque colma su medidaen los cantares amorosos,en la boca de la calledesde donde parte tu cuerpohacia una procesión de olvidos. 76
  • 77. JOSE JUAN GUZMAN EL AMOR EN TIEMPOS DE ÑAmor se debería escribirCon Ñ de soÑarTomarle la mano con Ñ de niÑoMorir con Ñ de aÑejoCuidarlo con Ñ de muÑecaY alentarlo con Ñ de maÑana.Amor se debería escribirCon Ñ de soÑarSanarlo con Ñ de paÑoDefenderlo con Ñ de piraÑaY regalarlo con Ñ de moÑoNunca dejarlo caer con Ñ de caÑoEvitarlo con Ñ de engaÑoArruinarlo con Ñ de araÑaO tratarlo con Ñ de ÑoñoAmor se debería escribir con Ñ de soÑandoSin entender razonesNi malditas faltas de ortografía. 77
  • 78. MARIA LUISA HERNANDEZ RESPUESTAS AUSENTESLa certeza me faltaba para afirmar si ya habían concebido respuestas a misinterrogantes. Creía que en su transitar se habían perdido y desviado de la ruta, o¡peor aún!, que se me estaban escondiendo. Entre la incertidumbre, algunos me decíanque las habían visto despilfarrando carcajadas en burla hacia mí; otros asegurabanque me temían sin mesura. ¡No sabía realmente! Su ausencia me traía más preguntas,acompañadas éstas de la respectiva espera de sus respuestas que se iban acumulando.¡Más respuestas para esperar!De repente, mi conciencia me sugirió actuar de inmediato. Que empezara YO a buscarlas respuestas, que las construyera, ¿cómo? desordenando los cachivaches de mimemoria, deshilando la información de mis neuronas, desempolvando recuerdos,viendo por la bola de cristal de mi intuición... ¡y en fin! que recurriera a todo recursoposible que pudiera contribuir a descubrirlas. Que pudiera interpretar mis realidadesy sacar conclusiones. Sólo esperaba no aterrarme en el intento y por si llegaba yo acazar algunas respuestas, no temerles ni huirles y que pudiera entonces,irremediablemente, desaparecer. Logré encontrar algunas respuestas, emparejadasunas con más preguntas. De repente, ¡desaparecí! Así que se cambiaron los papeles,porque ahora las respuestas han quedado a mi espera, a la expectativa, en su procesometamórfico de convertirse en interrogantes, preguntándose ¿qué fue de mí? Y yo, yono soy más que estas letras que lees ensambladas en palabras. 78
  • 79. PABLO HERNANDEZ LA MAGIA ESTA POR DENTROPrimero me masturbodespués leo la bibliao al contrarioes indiferenteno hay relación entre las dos actividadeslas cosas son cosaslas acciones son accionesninguna tiene poderescreo en Dioscreo en el placerla magia esta por dentrode nuestras creencias y nuestros deseosen su significado y su consecuencia. 79
  • 80. DAVID IBARRA FINAL INSTINCTCreo en un mundo, que con emoción formularemos, en donde la vida será permanentepara quien al final aprenda a amar...Un mundo donde todo lo que es posible será impuesto en el emblemático camino dequien imponga lo que la memoria haga una realidad, siendo esto un futuro que solo élpueda crear...Donde el pasado testifique lo que el presente ahora haga una verdad, de lo que asimple vista vendrá y dé forma a lo que ahora aún no tenga sentido...Esto es una increíble razón que la lógica nunca entenderá, si la voluntad no acepta loque su permanencia existencial quiera mostrarle...Todo es cambiante en las mentes que ahora quieran ver una realidad distante que estéaún más sensitiva que la verdad que ahora han de transformar a voluntad...Siendo ésta la explicación, que la razón la acepte y ya... 80
  • 81. KNCHERRIE JEREZ DE HERNANDEZ LA VIDA ES ASILa vida es una aventura...a veces a coloresy a veces sin pintura...a veces con sonrisasy a veces amargura...A veces con guitarrasy unas cuantas a capela...a veces con los nerviospero la mayor parte de ellascon tranquilidad...a veces con aplausosy a veces con desprecios...a veces con miradasy otras veces con deseos...a veces son cancionesy otras veces son versos,a veces con mediday a veces en exceso....La vida es así... ImpredecibleIndescriptible.... Increíble....Inestable... e intensa....A veces vivimos...y otras veces morimos...pero media vez morísya no podés volver a empezar..fin del ciclo... fin de turno...fin del Ticket... fin del viaje..Interesante ¿no? 81
  • 82. RAMIRO KESTLER (Träne) VIOLENCIA EN VIDALa mujer como linda cristalinasiempre caemos a tus acariciasdeseando libertad, paz, tranquilidadlo podemos dar.llenando sus corazones, con lagrimasde ataques desgraciadosLlorando de tanto sangrarmuriendo de tanto sufrirdesesperadas de tanto vivirva ser mejor dejarlo aquí, cierra tus ojospiensa en tu vida y acaba con esto. 82
  • 83. DHARMA RAJ KHADKALA MEJOR POESIAMi poesía, un basureroNo tiene fragancia de jazmín ni abejas que le rodeen,Ni es paraíso ni un hada de cuento,Un terreno que se tragaría un océanoUn tazón lleno de polvo y un cactusLa vida silvestre con himnos de cigüeñas enojadasLa muralla, el risco y desperdiciosNada que fluya o que encajeTodo fortuito y sin rumbo.Mi poesía, una metáfora para la falta de juicioComo caña de azúcar masticadaNo es momento para bendición o penaNi para amor extásico o finales trágicosNi concuerda con la unificación de Pritvi o la actitud de Buda meditandoComo siLos aullidos agudos de zorros y chacales rompieran la oscuridad,Ni está en los versos de Shakespeare o con los juegos de palabras de DevkotaOh, ¡qué insulto a las palabras!Mi poesía, un montón de sobrasNi tiene mensaje para sostenerse o ritmo para agitarnosNi yo la entiendo ni nadie másPor eso ni es socialista ni capitalistaEl llanto baja por los ojos, la sonrisa por los labiosLamento por algunos, odio por el restoComo un crucigrama en una página sucia.Mi poesía, un borrachoQue se tambalea de un lado al otroNi es progresiva como Marx, I mimética como Platón,Ni se opone al feminismo de Woolf,Ni al neohistoricismo de Foucault,Ni está llena de iños callejeros o carcajadas cautivantes,Es pura poesía escrita con pistola y sangre de una plumaUn poco como piedra sisíficaUn poco como si retuviera espotaneidadMi poesía, un basurero,Mi poesía, una metáfora para la falta de juicio, 83
  • 84. Mi poesía, un montón de sobras,Mi poesía, un borrachoPor lo tantoMi poesía, la pura poesíaSí, mi poesía es la mejor poesía escrita en todo el mundo. 84
  • 85. ALINA KUMMERFELDT SOPA DE LETRASLa vida con sus pintorescos atuendosy su críptico semblante de papiro enrolladose la pasa contando cuentosentreteniendo simios y humanosse ofrece como hoja en blancoa la tinta del escritor y a su mano.Y yohe navegado en velerosque terminan extraviadosen una sopa de letras náufragas.Avizoré desde mi barcaa la distancia, tierras lejanasde identidades rotantes y energías gitanasindividuos sobrios de cultura colectivabotellas con mensajes indescifrablese islas del olvido.La marea me abruma y el remanso inspiratiendo mis redes en las profundidadescuando el mar está convulso pesco piedrasy si está calmo, una perla pulida.Soy el gato que levanta la cola,necio y curiosoel camaleón vigilantede esferas y cilindroscon tendencias a dibujar espiralesa sabotear universos sistemáticos y reales.Aun soy una niña caprichosasin su pieza rosa en una casa de legosMe siento como duende traviesoy sigo siendo el monstruo de dulce, la chica de la arboledacon sus escondites supuestamente secretossus labios de seda, su boca de mariposapara ocultar verdades a mediaspara decir mentiras piadosas.Cuenta mi cuento que a veces me sientozapato sin par, vidrio polarizadomadera barnizada o espejo empañado 85
  • 86. árbol sin raíz con ramas hasta el cielouniverso inconexoel pájaro que canta a un horizonte incierto.Abismo de la galaxia, si existe tal cosacomo el silencio en un cementeriodel que tanto habla SábatoComo el columpio en el jardínamenazado por el vientoprimavera huyendo cuando apremia la nostalgiay no logro escapar del tiempoya no soy tan ligera y espontáneala edad me atrapa rápidojugando tenta en el parque de juegos.Como payaso en orfanatoo Alicia sin su país de las maravillaspara llegar, me faltan a vecessolo unos cuantos pasos.En ocasionesciego viendo al solperdida entre desvelos y destelloscomo fuego en descansoreloj estático en una era de hielome sigo perdiendo entre segundos y suspensos.Me siento de tantas manerastantos días que se vuelven añostantos años que abarcan una viday termino siendola del rostro de hoja en blancosumándole un par de garabatoscomo si fuera la resonancia de librosy escritos benditos en túneles endiablados.Mis textos alternan clichés enrevesadoscon ecos que transmiten soledadesen ocasiones más parecen plegariasa un dios sin religión y despiadado.He llegado a entender que este cuerpono aguanta más de ciento y pico añosque no existen los para siempresque culminan en adiósla vida se convierte en sonámbulay yo duermo para olvidar al mundo. 86
  • 87. JOSUE LEMUS TE AMOFrase mal utilizada por el Chapín comúnen todo sentidola mara acá en Guate te ama bien de ahuevo.Te roba, te mata, te viola y te pone estados de sitio.Todo es por tu bien porque te amoSoco con otros porque te amocojo con otros porque te amomato con otros porque te amome drogo con otros porque te amome uno al sistema porque te amovoto por otros porque te amo ¡MALDITO!Y a vos te chingo la existencia diciéndote que te amo.TE AMO LOS PELOS. 87
  • 88. ZOILA LOPEZ MUCHACHOS DE LA ESTUDIANTINA UniversidadSan Carlos de GuatemalaCuando tomen sus guitarraspara entonar su canciónhay se acuerdan de este tunoque cantaba con pasión.El cantar era su vidala música su ilusión,amaba la estudiantinacon todo su corazón.Su guitarra y su charangotocaba con alegríacon su voz y con su pianosu vida resplandecía.Cajita de Música, era su mejor canciónme alegraba y me recreabade verlo con ilusiónentre el coro que encantaba.Como los pájaros bellosque les gusta su trinareste TUNO desde el cielolos debe de recordar.Recordánte tuno querido.Cajita de música, era lo que mas cantabame alegraba y me recreabay su voz sobresaltabade ese coro que encantaba.Cómo los pájaros bellosque les gusta su cantareste Tuno desde el cielolos debe de recordar. 88
  • 89. EVELYN YAZMIN MACARIO PEREZ ZOMBIESSigo reviviendo a mis muertos,los mismos que enterrébajo mis rebelionesy mis escupitajos de fuego,los mismos que hoy regresanal origen resguardado entre mis piernas,resguardado entre repisasque sujetan mis parnasosy mis memorias ataviadasde fantasmas impregnadoscon olores y sudoresde tiempos sagrados,de tiempos mejores.Sigo reviviendo a mis difuntosque dan señales de vidaentre la humedad de mis rincones,que se destilan entre el polvoque acumulan mis deseosy mis frenéticos anhelosde profanación y entrega,aunque esa entrega me desangre,aunque esa entrega sea la muerte. 89
  • 90. LAURA MALDONADO BIOGRAFIA POETICAYo no nací poeta, nací niña.Y no nací escribiendo, nací llorando.Incluso llegué al mundo cubierta en tiñay nadie se sorprendió porque estuviera declamando.Lo primero que escribí, no fue un poema.Lo primero que escribí fue una tarea.Creo que fue algo sobre algún teorema,pero no recuerdo bien sobre que era.Empecé a escribir poesía a los siete años.Empecé a escribir poesía en un cuaderno.Aquel lápiz y aquel papel, ahora antaños,se convirtieron en un baúl de memorias sempiterno...Aún guardo aquellas letras en un cajón.Aún guardo en mi memoria la infancia.Y aunque no gané con ellas ninguna condecoración,escribir fue necesario en cada circunstancia.Ahora no voy al psicólogo, escribo un libro.Ahora que he descubierto la mejor catarsis.Y aunque de poeta aún no encuentro mi equilibrio,al menos como persona ya no entre en crisis. 90
  • 91. ROMULO MAR DEJE DE SER POETADejé de ser poeta,soy tan sólo una persona.Miro por la ventanay miro las cortinas.El viento sopla.La tarde está opaca.Es veranoy pareciera que va a llover.Dejé de ser poeta.Hay lazos en el patioque se mueven sin voluntad.En el interior se guarda la quietud.(Mis pensamientos no son azulesni son de algodón.)Suena una alarma…Los carros… el futlbol…La vida entera me circunda.Vivo al final del díaviendo pasar la vida.Dejé de ser poeta(no me acuerdo de los versos)(volví a ser humano)Me abraza el aire,me contamina el paisaje.Las paredes me dan propiedad.La palabra me delata.El agua me seca la sed,el azúcar me agrada,me satisface la limonada.Vivo porque vivo.Puedo ver las montañasy escuchar a los pájaros cantar.Puedo ver cuánto me rodea.Es… la realidad… 91
  • 92. La realidad que me da carne y hueso.Dejé de ser poeta…por eso.Soy padre y soy esposo.(Hay una televisión encendida.)Soy una persona,como tantas otras prendidas.Dejé de ser poeta…Otro día lo seré. 92
  • 93. JULIA ANGELICA MARIÑEZ BAEZ TU AUSENCIAMis pasos van divagando por el caminoy ya el salobre de mis lágrimas sulfura mi paladarpues tu ausencia enluteció mi almay ahora mi vida, ya no es más.Surgiste entre las sombras de una nocheallá, veintantos años atrásy en tus brazos dancéhasta que ya no podía más.Más cuán rápido surgiste,así desapareciste.y te busqué cada día y cada nochesin titubear, ni desmayar.Hasta que te encontrécasi igual, como te dejé,pero en plena madureztú más hombre, yo más mujer.Tenía miedo de escuchartede pensar que era mentirapero ahí estabas de nuevocon tu pintada sonrisa.Y empezaste a enamorarme y vivimos fantasías,y tocamos las estrellas, cada noche y cada día.Pero el sueño se acabó,era un sueño nada más,más prefiero seguir soñandoy no despertar.....jamás. 93
  • 94. ALEJANDRO MARREA veces también los animales son groseros, imitan a los humanos, se hacen popó enpúblico, pelan los dientes. A veces los arcoíris interrumpen conversaciones en dondepor una probabilidad matemática la verdad pudiera danzar desnuda o el tiempopudiera estar dando pistas de sincronía. A veces los tambores aburren a los guerrerosy el perrito de Pablov deja la galleta, detiene su salivación y mira televisión nacional. Aveces llegar tarde es un acto heroico parecido a desmembrar a un espectro ante unjurado de niños ateridos de espanto. A veces los buses generan melodías asombrosaslanzando bocanadas de humo negro mientras aniquilan todo rastro de vida a su paso.A veces los días negros son memorables, y no por una mera ironía entre el escándaloni mucho menos para justificar un discurso, si no simplemente porque son negros yese color es parte de la ausencia, es un espacio, es un silencio, un mero juego cósmico. 94
  • 95. MARIA ELENA MARROQUINCual zurdoque cuidadosamente tuerceel cuadernometódicamente y con el lápiz en manodispuesto desde luego a escribir la vida.Y a pesar, de ser zurda,no le padecí de ese modo,sin embargoa cuántos más colegas de manoles he visto con ternuraa lo largo de la vida.Me tocó tejeren crochéhiladas y pilares al revésconstruidos dislocadamentea los ojos de la diestra tejedora.Y por mucho, la computadoracon ratón para derechos.Ahoraen estas líneascual manifiesto de zurdosal percatarnosque por emplear de cotidiano,el lado izquierdoha sidotodo un mundogrande la diferencia. 95
  • 96. PEDRO MARTINEZSecuestro de un relojCuentan los periódicosQue el día de ayerFue muerto un reloj.No era de oroNi de manufacturaExtranjera,Ni intentaba serÉmulo de otro,Solo era un relojQue se ganaba la vidaDando la hora.Fue secuestradoA un viejo que deambulabaPor una esquina de la zona seis.El plagiario,un hombre retraído,Se dio a la fugaSin mirar atrás,Y mientras corríaEl viejo que deambulabaPor una esquina de la zona seis,Desenfundó un arma,Entrecerró los ojosY haló el gatillo.La bala rasgó el espacio,Se incrustó en la espaldaDel plagiarioY escapó hiriendoAl plagiado, que cayó abatido.Fue un episodio trágico,El reloj, con ambas manecillas,Intentaba coger sus entrañasEsparcidas por el suelo,De su herida púrpura,Justo en la espalda,Sangraba tiempo.“¡Llamen a Cronos!”, 96
  • 97. Vociferó alguien,“¡Que el reloj se nos muere!”,“¡Que el tiempo se nos va!”,“¡Que la vida sangra!”,Ovillo que se deshilaEn las manos de la Parca.El reloj no se salvó,Y el plagiario,Yo, tampoco. 97
  • 98. EDUARDO MASAYA SILENCIO VIVOComo serpientes, como nubes perdiéndose en la vasta infinidad, en lo uniforme, ocomo se sienten desde lo íntimo de un hogar los respiros de amores, teniendo eserespiro un golpe de vida, corto, indispensable, salvando, haciéndose hálito de la propiaexistencia que pierde la resistencia ante el segundo, y el pensamiento de quien yacemuerto, en un trozo de papel, innegablemente inerte.Aquello todo tan simple, tan presente, tan insignificante sin embargo, como la hormigaen sí, esos seres que no importan, en fin.Existiendo como la fuerza de la arena de la playa, acariciada por la húmeda espumadel mar.Es que ¿desde cuándo, para cuándo, en que sueño? El deseo constante, persistente, tanciego, como pasos al suelo, o el arribo de gotas de lluvia que caen imparables,caprichosas, y cuyo silencio quieren hacer sonar.Como tardes opacas o muertes, ¡ay!, lo que mis oídos no alcanzan a oír, en voces quecantan, en sonrisas esbozadas apenas y golpes humanos, vórtices, sentimientos fríosacechados de repente como presas, temores propios, infundados; como frases sinrealidad. 98
  • 99. ROBERTO MASCARO PAISAJE DEL CABO POLONIOLa vaca tropezó con una piedra.Pero esto no tiene ningún significado.¡El viento Norte viene soplando mucho!Pero no tiene ningún significado.Ayer llovió un poco a medianoche.Y esto no tiene ningún significado.Los caballos pastan.Y no tiene ningún significado.La vaca quiere subir la cuesta de pasto y se demora, avanza, gira, puede veniiiiiir, ydice MUUUUUUUUUUUUUUUUUUY entonces viene el viento del cerro y hace FFFFFFFFFFFFFFFFFY viene la lluvia del mar y hace SHHHHHHHHHHHHHHHHHEntra un caballero provisto de todos sus detalles.¡Que no tiene ningún significado!Y una señorita con todas las de la ley.Tampoco encuentra significado.Y un hermoso muchacho de cabellos rizados.Significado nulo.Y un niño que juega con un trompo.Y el aire tibio de la tarde hace zumbar los árboles del prado.Y la madre lo espera con la leche caliente a la mesa. 99
  • 100. Y él trae a la niña vecina que tiene pelo rojo y la abraza.Ella tiene pelo rojo.Y su aliento es delicioso.Y huele sus bragas.Y el olor de su orina es el mejor de los perfumes de Oriente.Y la abraza.Y la abraza.Y la abraza.El díííííííííííííííía que me quieras.Sin que tenga todo esto ningún significado.Y viene el viento de la noche de la costa y hace FFFFFFFFFFFFFFFFFFFFY llega la lluvia de la noche y hace SHHHHHHHHHHHHHHHHHY la vaca duerme en la noche echada silenciosa como vaca en la noche.Y navega echada como si el Cabo Polonio fuese una nave.¡Qué vaca tan marinera!Se parece al vigía de Cristóforo Colombo.Se parece a mi niño enamoradizo y caliente.Se parece a un timonel parado.Y el negro cielo negro de la noche negra la cubre a la vaca negra como si le brindase unmanto de Reina.Un manto de Reina, de Emperatriz.Vaca Reina, Reinavaca.¿Qué sé yo?Vaquita mía, reposa.Porque tú eresla única Rosa.Y no tiene ningún significado. 100
  • 101. RONALD MAZARIEGOS SUEÑO DE AMORAclaro mis dudas, acreciento mis miedosY sin más enredos me dejo llevarNo puedo acallar, el amor que confesoY sin un solo beso te empiezo a soñarTe quiero besar, te abrazo de prontoSintiéndome tonto por contener el amorImagino el sabor que en mi dejaríasAmbrosías prohibidas del verbo amarY en tu caminar te intento abrazarBuscando encontrar alguna respuestaDescubrirte dispuesta a mis fantasíasQuemar mil calorías en un solo besoPero nunca lo expreso, prefiero callarY cuando por fin me persuadoY lo quiero intentarNo puedo creerlo, empiezo a despertar 101
  • 102. FRANCISCO MEDINA Tu vozTu voz… oleada que me estremece,Fuente de alegría en sonidos,Excita y acaricia mis sentidos,Rebalsa en exceso a lo que mi ser merece.Eco en mi mente que alerta mi alma,Tu rostro como marco de esa fuente bendita,Ese amor en el que mi cuerpo al oírte transita,Con ese eco de tu voz se calma.Morire sin norte si tu voz calla,Sin futuro, pasado borroso y presente incierto,Mi vida consuelo ni busca ni halla.Así, sin principio y con fin seguroY muy malo el augurio, la pena de mi futuro,Mi vida sin tu voz estalla. 102
  • 103. JENNIFER MOORE ODA AL MATETu boca ancha y cavilosa entre la espumaviene hacia mí ofreciéndose en verde compañía,la panza de tu risa se desborda en la tarde.Amo la ceremonia de tenerte en mis manosy mirar a otros ojos contándome su historia,discernir la palabra huyendo sin ser dichaoír el leve llanto escondido en la ronda.Y el misterio se encarna en cada reencuentrocomo si fuera nuevo, como si nunca hubieraconocido sus voces, como si el día aquelrecomenzara tibio, con su sabor indómito.Pampa y caballos sueltos subiendo en la bombilla,beberte en tierra ajena suele causarme graciay un yerbatal de luces se amontona en mi gargantade amarga poesía.Eres una promesa redonda y amistosa,retorno a la raíz donde la tierra insiste,porque eres tú diciendo y soy yo que digobebiendo en el nosotros lo que no decimos. 103
  • 104. MONICA NAVARROMe acerco a tiY siento que hueles caroAsí te viY te viví casi a diarioEs como todoCuando se magnificaDe acuerdo con el vacío que llevamos dentroNos rifamos el almaLa pegamos al sonido de escupitajosen cualquier muro bañado de orínAsí de superficiales hemos sido, mi amorHueles caroMe sabes caroCuestas caroDueles 104
  • 105. JOSSELYN OBREGON UNA HISTORIA DIFERENTECuando me siento y tomo un café a tu memoria, desvanezco el humo de un cigarrillocomo queriendo que en el desaparezca tu imagen dulce y tierna de mi mente.Suspiro a lo profundo y lloro por dentro, disimulando con una mueca el saludo a laconcurrencia.Pongo el cigarrillo en cenicero, tomo la guitarra café que compre hace no se cuanto,resbalo los dedos por sus delicadas cueras, acompañadas de ellas relato tu historia.Tan sencilla como unas letras en un papel, tan compleja como un acertijo chino de altonivel, entre letra y letra ha resbalado una lágrima como si tú estuvieras de frente enmedio del público diciendo pudo ser diferente... 105
  • 106. PATRICK OHSLUND DESVARIANDO TROPEZONES SIN SENTIDOOh cielos!Cuando era niño me emocionaba tantoEra como tener la lengua en una trampa para ratones eléctrica,Los nervios me atascaban los músculos entre los huesosComo un huracán desgarrando carneTodo por dentro se movía tan rápido que mi boca no confiaba en poder manejarloEra 2do grado y la vi como si sus pupilas fueran túnelesY las luces que brillaban en ellos fueran los focos de un camión que se me veníaencima,Obviamente la había perseguido por todo el patio por alguna razónPero me quedé ahí sudando con el pecho palpitándomeSin atreverme a demoler mi tan amado silencio,Estaba a punto de ser aplastado por su enorme aplanadora de indiferenciaVolviéndome no más que pizza callejera barataElla se rió inocentemente con el chiquillo que tenía cerca para hablarY salió corriendoPero yo era un niño de 2do grado con determinación,Ella, Amanda Carlyle y yo nos íbamos a casar un díaY si ella no lo creía entonces iría a decírselo a su madre.Y fue exactamente lo que hice,En el parque unos días despuésLe dije a la Sra. Carlyle que me iba a casar con su hija.Se me vinieron un montón de imágenes cursis estilo Disney,Hijo de puta Walt Disney, ojalá te estés asando en el infierno maldito Nazi!Pero no, esta vez era yoQue siempre he sido un romántico sin remedioSolucioné la parte más difícil con un viaje de aprendizajePara calmarme y que mi boca pudiera conectar con el colibrí de mi pechoTan ávido de comunicar los escalofríos de sus propias alitas.Tenía tantas ganas de arreglarlo que más bienSe me atascaron los engranes por dentroConvirtiendo mi mecánica verbal en unNiño de 7 años drogado y con un taladroen medio de un terremoto de 9 gradoscon una botella de coca cola en las manos 106
  • 107. agitándola para abrirla en una explosión por todo el rostro,me quedé sin sentido.Pero ya me calmé, te lo prometo, Mandy nena,¿No fue lindo cuando le dije a tu mamique nos íbamos a casar?Y de alguna manera nunca te invité a salirEs que decir esas palabras habría destruido mi imagen de ti,La perfección solo existe en el vacíoDe este pedestal intocable donde eras cien por ciento sorprendenteMientras yo no podía juntar el 5 por ciento del valorPara sacarme las palabras de la boca.¿No es obvio que el corazón se aliviaría al actuar de manera que pudiéramosLevantarnos y expresar nuestros deseos, dejando a un lado el olvido de que la pasiónes precisamente lo que le quita capas al corazón dándole nueva vida a ese bulto decarne explosiva perpetuamente sangrante?Si lo único que queremos es estar juntosY aún temblamos en el momento decisivo de ponerle voz al deseoComo si trayendo la pasión a la realidad no le fuera a dar vida al cadávercuidadosamente empaquetado de lo que pudo haber sido.Arriesguémonos hoy, abracemos nuestros sueños con la realidaden una existencia de vida lúcida,El deseo existe para guiarnos al patio.Los chicos de 2do grado lo sabenPor eso cuando suena la campana del recreono dejan de gritar. 107
  • 108. J ANDERSON ORDOÑEZ PARA UNA PRINCESA EN MI MENTEMira, ¿quién es ella?su piel es más suave que la seda,ella es más elegante que las orquídeas,y si me preguntan:¿quién es más delicada que un lirio?diré que solo una princesa...y que eres tú.A ti te canto esta poesía.diosa vestida de pétalos de orquídea.eres tan fresca como los manantialestu aroma es de aceites floraleseres tan dulce...como los frutos de verano.Las ráfagas del mardeslizan sus dedos en tu cabello.las aves posan en tus hombros,y canta al deleite de tus oídosmelodías alegres y hermosas.Y dime,quien no quiere que los momentossean eternos,para admirar tu bellezay contemplarte por siempre.y es que quien te vesus sentidos se hipnotizan,y se embriagan de la dulzura de tu sonrisa.Y de Oro tus labios de mieltan codiciados como un oasis,que aquel que de ello bebejamás se apartará de élpara no morir de sed.Y es que tu piel bañada en rosas blancas,perfumada con flores rosas de ciruelo.y esas telas de seda y linoque rodean y adornan tu cinturaevidencian tu silueta virginal. 108
  • 109. eres la máxima expresiónde la feminidad.¿Qué es lo que te da vida?Será la gracia de tu risael carisma de tu rostroo es el aroma de rosas silvestresesa fragancia fresca...que emana tu ser.Y yo le ruego a las estrellasque dibujen tu sonrisa de lunay que brilles entre ellasmás bella como ningunabelleza infinita doncella,mi amor y mente...te la entrego en una. 109
  • 110. PAMELA PACHECO LA BESTIASe trata de no mirar atrásDe sonreír, compartirVer el paisajeGuardar bien los recuerdosNo perder el rumboNo descansar muchoAgarrar bien la mochilaY correr como si el diablo nos persiguieraTomar valorSaltar altoTreparse y agarrarse bien duroQue la bestia no perdona 110
  • 111. GUSTAVO ADOLFO PADILLA JUIMOS INOCENTESEra de noche señor, los gatos maullaban, los chuchos aullaban.Yo despierto estaba entre mi tata y mi nana.Se oían las voces de los hombres que llegaron.A puras patadas las tablas de la puerta tiraron.Mi tata le dijo a mi nana mija agarra los patojos nos vienen a joder.Mi nana pobrecita como pudo nos agarro aunque sea del pelo.Y mire señor todos temblaban yo lloraba.Sho cabrones dijo uno de los señores era alto y tenía un bigote.Subversivos son cabrones y por ustedes venimos.Tatita dijo mi pobre nana no hacemos mal a nadie.Mi nana por los suelos cayo el hombre de verde una pescozada le dio.No señor por vida suya no le pegue por favor.Ella está cargada un hijo tendrá.Querrás decir preñada indio pisado.Respondió el señor era bravo y hablaba juerte.Estos indios calientes son guerrilleros pisados.Nosotros lloramos todos mis hermanos, a mi tata al patio lo sacaron.Desnudo estaba mi tata verda de dios.Luego llegaron otros arrastrada a mi nana sacaron.Mis hermanitos y yo también nos arrastraron.Como jieden estos indios pisados dijo el hombre bravo.Bueno dijo después y tiro tiros a cualquier lado.A mi tata lo amarraron bien golpeado estaba el pobrecito.Empezá hablar indio hijo de... No lo digo, por respeto señor.Ustedes son facciosos traidores, registraron la covacha.Lo que encontraron fue un poco de frijol y maíz que teníamos guardados.Lo tiraron a la tierra y encima se orinaron y ensuciaron.Van a comer mierda indios pisados.Le juro señor no éramos guerrilleros y como serlo.Si ellos solo a quitarnos la comida llegaban, con hambre nos dejaban.Juimos inocentes, se lo juro señor juimos inocentes.A mi nanita chula la desnudaron igual hicieron con mis hermanas.Después todo quedo sin bulla se marcharon pero quemaron la covacha.Había frio lloramos toda la noche sin comida y sin ropas nos dejaron.Mi tata se hinco y dio gracias al de arriba porque no nos habían matado.Eso sí señor antes del sol nos juimos pal otro lado.Mi tata dicía de prisa mijitos porque si regresan nos matan.Y si llegan los guerrilleros no tenemos nada para ellos.Y también nos matan porque somos al ejercito dirán.Vamos que falta mucho por llegar.Mi madre con su panzona como pudo allí también iba. 111
  • 112. Allá en el otro lado un nuevo hermano tuve.Pero no era igual a yo, era del otro país no del mío.Sentí alegría pero me puse triste.Porque pensaba y el día que nos vallamos.Mi hermanito se quedara aquí el no es guatemalteco.Juimos inocentes, se lo juro señor juimos inocentes. 112
  • 113. NESTOR PAEZ JUEGO PERVERSOEl mundo estaba en llamas y nadie podía salvarme más que tú, esa noche todo lomalvado estaba persiguiéndome. Es extraño lo que el deseo hará a la gente tontahacer… sabes, nunca soñé que conocería alguien como tú, que me salvara de estejuego perverso donde quiero enamorarme pero dentro de mí, hay algo que se apoderade mis sentidos y me habla al oído, susurrando ‘este mundo solo romperá tu corazón’pero sigo fuerte ‘no, yo me quiero enamorar’ sabes nunca pensé que conocería alguiencomo tú. Ten cuidado nena el mundo te romperá el corazón... no yo… ten cuidado nenael mundo te romperá el corazón…no yo…Que juego más perverso para jugar, para hacerme sentir de esta formaQué cosa perversa para hacer, que me permita soñar contigoQué cosa perversa que decir, nunca te sentiste de esta maneraQué cosa perversa para hacer, para hacerme soñar contigo y, no pensar en el mundoen llamas donde me encuentro cada noche desvelada… no, nena, nadie podrá evitarlo,yo me quiero enamorar…pero este mundo romperá tu corazón en pedazos me susurrauna voz ‘no, yo quiero enamorarme’ sabes nunca soñé que conocería alguien comotu… sabes nunca pensé que conocería alguien como tu…no…nunca pensé enamorarmede alguien como tu…que me salvara de este juego macabro…nunca, nunca, soñéalguien como tu…aunque el mundo rompa mi corazón quiere estar contigo... porquenunca soñé que conocería alguien como tu…el mundo está en llamas y nadie podrásalvarme más que tu…mi amor… 113
  • 114. LUIS PALACIOS ESCRITOR ASESINO“¿Para qué va usted a empezar un cuento nuevo?Si es más que obvioque desde el primerosu fracaso es irremediable.No pierda su tiempoen esas babosadasque no lo llevan a nada bueno¿qué no ve los harapos que anda puestos?¿acaso no siente ese terrible hueco en el estomagoque le provoca el hambre?Otro cuento¡olvídelo!Los escritores no son más que unos locosholgazanes y perdedoresbuenos para nada...”Esas fueron sus últimas palabrasporque no lo soporté máse inmediatamente despuésle clavé mi lapicero barato en el cuello.Lo peor es que ahora no tengocon qué escribir. 114
  • 115. GABRIELA PANIAGUA CABARRUS LUNA DE INVIERNOLlega el invierno,el cielo oscurece,me esperan mil madrugadas,las hojas caen de los arboles,los pájaros no cantarán más,nunca fuiste primavera,te recuerdo como te inventé,lo prefiero... 115
  • 116. ROBINSON JONATHAN PEREZ GUATEMALAGuatemala ya no ocultes el dolor de tu puebloQue acaso no ves al niño con un grito de dolor en la gargantaOtra bomba ya estallo y la guerra se declaroMuere gente inocente por la codicia y ambiciónDe quienes en este mundo no saben lo que sonAbsurda y tonta mente bastarda que con su violenciaTe quieren en miedo sumirRepudio mi sistema y su organizaciónSi al final inútil es para la humanidadDonde están aquellos días donde lo verde era buenoDonde la risa del diablo no se oíaDonde están aquellos días donde rara vez a la muerte se veíaDonde todo era tranquilidad y armoníaDe nuevo tiembla y se revuelca la tierra entre su sangre y sus lágrimasHasta cuando vas a responder con un accionarNo te digo que algo violento seráSi de alguna manera en paz vivirásIgual podrán ser solo palabras vacías de esta mente vagabundoPero analízalo y dime si lo que te cuento es una infamia o mentiraY no encontraras como responderEscupo las palabras que desean sacarLo que dentro de mi es tormentoEscupo el veneno que desea salirPorque por dentro me está consumiendoInvoco en un rito poético a todos aquellosQue con toda su fuerza se levantaran para ser grandesAquellos que no les importa terminar como un mártirCuando pelean por los que detrás vienen, a estas tierras poblarMuéstrales que en esta nación hay quienes han entregado su corazónY no permitas que vean como sus colores de rojo se tiñen todos los díasDemonios malditos que son escoria y basura aquí nada másQue no les importa ni les interesa este nombre hacerlo inmortal 116
  • 117. LHESLYE PEREZ DESPERTO ADOLORIDASe paró con un gran dolor de cabeza, como cuando se congela el cerebro, o comocuando uno de niño se quedaba dormido después de un berrinche. Abrió los ojos,despacio, molestos por la luz, el cuello adolorido y el cable de la computadoramarcado en el lado izquierdo de la cara. Medio dormida seguía viéndolos; eran café,café avellana, pequeños, brillantes, un poco agresivos para una mirada infantil.Era 18 de junio, lo recuerdo bien, porque al entrar a la casa se oían los bombazos en laiglesia, espero que de eso se haya tratado, porque en esas noches pasaban muchascosas, era corpus Cristi, seguro era eso. Todo lo encontramos vacío y sentíamosmucha hambre, yo hacía días que no sentía si tenía estómago. El abuelo tuvo quecerrar la puerta con todo el cuerpo porque ya no casaba bien, antes me gustabanuestra puerta verde, pero ahora toda maltratada saber ni como estuvieron entrandoy saliendo, azotándola para sacar nuestras cosas, mis cosas, hasta mi bici con sucampanita que le había puesto mi papá.Directo fuimos con los niños a buscar ropa, para junio en Chiquimula hacen unosgrandes fríos por la noche, más cuando llueve, y ya después de 15 días de posada enposada, de patio en patio o a veces en el puro monte ya andábamos en nada. Hastaque estuve en el cuarto me fijé como estaba, los brazos delgaditos y hasta grises, mivestidito rasgado, ya no se le veía lo blanco y el flequillo tieso sobre la frente. Laúltima vez me arregló mi mama, le gustaba dejarme bien bonita, era su única entre losseis patojos, a ellos los arreglaba a todos iguales, pero conmigo se entretenía, aqueldomingo me había puesto aguacate para que se me pusiera el pelo bien negro, mepeinó en el patio, platicándome y riéndose conmigo, era alegre mi mama, todavía lamiro en el espejo.La noche anterior oíamos un gran alboroto por eso nos animamos a caminar y tratarde llegar a la casa, pensamos que de repente ya se había arreglado todo. Hasta elabuelo estaba engañado, bien me había explicado él, quién era el responsable de todoesto, Don Fermín, yo ya lo conocí viejo pero con mi abuelo casi crecieron juntos, a mísiempre me daba miedo, con su frente arrugada y el pelo blanco sobre su gran caramorena, alto como mi abuelo pero más flaco. Yo salía corriendo cuando don Fermínllegaba a la casa a tomarse su traguito con mi abuelo, se sentaban en nuestro patio,era un lugar grande de aquellos donde hasta se le pierden a uno las cosas, conbastantes jacarandas y colas quetzal, a saber cómo fue que cambio su carácter, elabuelo decía que sí habían tenido sus problemas de patojos pero que ya eran cosaspasadas, lo que fue cierto es que mi abuelo supo que fue él quien puso la denuncia deque en la casa habían comunistas. Después de andar huyendo ya sabíamos bien quesignificaba eso, porque a otros ya se los habían llevado detenidos y de mis papas nosabíamos nada. 117
  • 118. El abuelo me explico bien “mija usted tiene que serenarse y mirar por sus hermanos,no sé qué va a pasar con sus papas, pero ahorita nos tenemos que cuidar entrenosotros, esta casa ya no es nuestra, ni tampoco la huerta, ni allá donde estaban lasvacas, la gente está confundiendo las cosas y así como andan los hombres en montónva a ser difícil darnos a entender”. Solo al chiquito logramos bañar y ponerle panaleslimpios, nos pusimos a jugar un rato y hasta nos reímos, cuando se oyó el gentío quevenía. Por las rendijas se miraban varios hombres con sobreros y camisas blancas defuera, que traían palos y machetes, el abuelo se puso de espaldas en la puerta y yoenfrente de él, empecé a caminar para atrás, “abuelito abuelito venite venite” decíandos de los chiquitos y ya querían llorar, yo les dije que se callaran y que empezaran atreparse del lado de la cocina.Empezamos a correr por arriba de la casa hasta llegar a las tejas, adelante iban loscuatro descalzos, al chiquito lo llevaban cargado, yo solo alcanzaba a ver como se lesacudía su cabecita con los saltos, deben haber sido más de las 7 de la noche porqueya estaba oscuro y más negras se miraban las tejas quemadas, cuando ya íbamos comoa cuatro casas me logré parar un ratito y ver para atrás, las casas con humito decocina y donde nosotros lleno de gente echando mas humo que en otros lados, se oíangritos pero no se alcanzaba a oír bien lo que decían, a mi ya solo me quedo grabada laúltima mirada de mi abuelo parado deteniendo la puerta, con su boca seca, cuando medijo despacito “váyanse por atrás”. No sé si fue a mi abuelo a quien alcanzó ver ella, ofue a mí, pero se puso muy triste, hasta que se quedo dormida. 118
  • 119. CAROLINA PINEDAculerofeooportunistaputocopiónfusileropalabras para reconstruir un cuerpo(el del niño proletario de Lamborghini)y en el momento de la eyaculaciónte abro el pechote arranco el corazónte devoro el corazónvesamortodo es fácildesde quitarme la ropahasta enamorarmede un malparido 119
  • 120. FRANK PINEDA A MIS AMIGOSA mis amigos que se cayeron y no levanté,a los que me hicieron daño con la verdad,aquellos que fueron egoístas y me dieron todo,a los que me escuchan cuando no hablamos.A mis amigos que no conozcoporque tienen cosas más grandes por hacer,a los que viví,a los que provoquéa los de la suerte.A mis amigos con los que perdí el tiempopara ganar experiencia,a los que no brindan cuando escribo,a los que hubiesen dado todo por ser mis enemigos,a los de la infanciaquienes aún juegan pelota en mi memoria y le ganan al olvido.A mis amigos que susurro en un vasoporque no están, pero me esperan.A mis amigos por obligacióna los de palabraa ese que me espía en los espejos,a mis amigos con los que no tengo nada en comúnmás que la amistady al que fundó un hogar en el corazón de mi Mamá.A mis amigos que me pusieron alas en los zapatos,a los que tienen bolsa de aire en los abrazos,a los que me robaron mi bicicleta y yo a sus hermanas,a mis amigoscon quiénes conquistamos el mundo cinco veces a la semana,a los que admiro en secreto,al que se clavó en una cruz para que yo fuera perfecto,a los que me apuestan,a los que me vendeny a los que me retan. 120
  • 121. KENYA PONCIO SUEÑOS DE AMORSoñé que venías a mí,como el rayo primero de luz que resplandece al amanecer;Y así, colmabas mi vida de felicidad, amándome con la dulzura y el candor de tu mirar.Soñé que tu ternura invadía mi ser,y tu sonrisa desnuda me dejaba ver tu alma llena de amor.Soñé que tu y yo,éramos felices compartiendo la unión de nuestro amor.Soñé que tu beso primero, era el motor de arranque que aceleraba mi corazón y lohacía danzar.Soñé que tu abrazo era mi confort y la paz que se albergaba en mi ser.Soñé...y al final...desperté.Ahora sé, que solo un sueño fue. 121
  • 122. ABDIEL QUINTEROS EL DIA QUE ME OLVIDESEl día que me olvides, entiérrame bien profundo en el fondo de tu indiferenciaY no coloques epitafio sobre mi sepulcro, para que no podas recordar nunca quien fuiEl día que me olvides sobrevola nuevos cielos, en donde no hayan rastros de misdemoniosY podas empezar a construir nuevos arcoírisEl día que me olvides no apresures tus decisiones, pueda que te equivoques otra vez,como te equivocaste con migoEl día que me olvides no busques tranquilidad en la soledad, la soledad no es buenaconsejera cuando de olvidar se trataEl día que me olvides no lleves equipajes que no te sirvan en el camino, los recuerdosse vuelven cargas muy pesadas con el paso del tiempoEl día que me olvides no soñes con migo, no baya ser que me quede yo en un espaciode tu menteEl día que me olvides borra de tu cielo esa estrella que marcamos como guía de lonuestro, la luna será el nuevo verso que te guie y enamoreEl día que me olvides no camines por las calles que nos vieron sonreír, no vaya ser queel viento te murmure en el cuerpo todas aquellas sensaciones que vivimosEl día que me olvides serán otras manos las que acaricien tu vientreSerán otros momentos los que retocen en tus recuerdos y en mis recuerdos vivirás voscomo el primer día por siempre. 122
  • 123. LUIS QUIÑONEZ LVIIHoy te dirélas palabras más lindasque han escrito las estrellaslos verbos mas enamoradosde la luna de tus ojos.En tu universoquedaran impresoslos besos de cada suspiroque retoñan de mis manoscomo primavera de la vozenamoradadel amanecerde los versos de tu corazón.Te diré cada letra con besoslas palabras se abrazarana tu amor con las cariciasde tu mirada y los grillosserán el canto de la eternidadque te vestiré con mi corazón. 123
  • 124. DEVORAH RAHELEclipse de pensamientos, limbo de sensaciones, no siento, solo pienso…no pienso solosoy… Siénteme…Dile a la noche bella que me prefieres a mí, cuéntale a alguna estrella que no quieresdormir. Que sugieres con palabras cortas una escusa para sentir que te envuelves deculpa antes de vivir.Es verdad que me tienes, es verdad que soy tuya, es verdad que tu aliento por lasmañanas susurra… Es verdad que te amo, es verdad que me entrego, es verdad quetus besos son mi remedio. Es verdad que descanso en tus brazos, y es verdad que teanhelo tanto.Dame para seguir un abrazo, dame para quedarme un beso, dame para admirarte unapalabra, y para desearte el cuerpo.Yo solo quiero que sientas mi fuego, la pasión que me brota, la calidez que quierodarte, el desenfreno que provocas… please déjame amarte. Quisiera correr a ti enbusca de ese algo que me pertenece, esa chispa inexplicable que se oculta en el riesgoque prometes…Dulce amargo…trabajado de ansias y deseos nocturnos tristemente te veo… comosolo reflejo hace falta realidad… Mientras pasa el tiempo de esta vida siente…Sin loscomplejos cuadros de tu carácter, sin el tabú de de las concepcionespredeterminadas… siénteme… y te daré universos de amor… océanos de pasión… ymundos de oportunidades… siénteme y déjame ser la otra parte de ti que sabe lo quequieres.Siénteme hoy… siénteme aquí…siente mi sangre hervir por las ganas de ser, por elcapricho de tenerte.Y te juro no dejarte… siénteme para quedarme siénteme para saberme, siéntemehasta desmembrarme en el viento y dejar de ser la ilusión que veo en un espejo…siénteme y te prometo que podrás tu también ser quien tú quieras, en el cuerpo ofuera….Siénteme… Siénteme para que no muera, siénteme cual primavera…Siéntemela vida entera, y explora mis laderas… Siénteme en sol y sombra que mis ganas no seescondan, Siénteme pasada la tarde, Que explorar la vida no es de cobardes…Estoy aquí… ven enséñame a sentir. 124
  • 125. VANESSA RAMOS NO SENTIRPerder un hijo o dos o tresreconocer el vacío.Extraviar el pan examinar el rostro del hambrecavar hasta el fondo del mar.Permutar las flores desvestirlas enterrarlasparir un desierto.Romper el espejo buscar el rostropintar el paisaje del fin.Llegar a la orillasin arruga, sin grito, sin descomposición,sin descompostura, sin podredumbre,sin llanto, sin voz, sin vos?Sin ser? 125
  • 126. CHRISTIAN RAXON GONZALEZ SENTIMIENTOSHoy,te estoy extrañando,al pie de la ventana de estoy imaginando porque hoy,será un día gris,te recuerdo estas feliz,ya no importa lo que hago aquí.La brisa rocía tu cuerpo y sonríes,me atrapas, escapas, me encantas.Tú, cómo me pides tú, qué te olvide tú.Sentimientos.Tú, que siempre estás en mí,qué estás en mi existir.Sentimientos.Por qué me hiciste creer en ti,si no eras para mí.Sentimientos.Hoy, te estoy extrañando,yo quisiera comprendieras,que me estas hiriendo,mis sentimientos.Tú, cómo me pides tú, qué te olvide tú.Sentimientos.Tú, que siempre estás en mí,qué estás en mi existir.Sentimientos.Por qué me hiciste creer en ti,si no eras para mí.Sentimientos. 126
  • 127. SHANNON RAYNE SANGRE, CERVEZA Y BUKOWSKINo lo sabíamos en ese momento,pero estábamos haciendo arte la noche que nos sacaron de ahíbarespersiguiendo fantasmas por todo Vancouver.Te rompieron el corazón, borracho de whiskey.Me rompieron el corazón, intoxicada de rabia.Levantamos los puños bajo la sombra de una luna de humo negroantes de bajarnos un litro a la salud de nuestra desgracia.Nadie quiere a un borracho solitariogritaste en algún lugar entre Carrall y Water Street.Te rompieron la nariz en tres partescuando te peleaste con el cantinero tatuadote partieron la boca cuando empezaste a hacer relajosobre algo de una mascarada de los Indios Haiday la desesperación en la poesía de BukowskiMe caí del banco mientras me reíacuando relacionaste las dos imágenes.A tropezones, de regreso al este de Vancouver, tirando cerveza y sangreéramos una pintura viviente de Pollocken risas por todo el caminopreguntándonos porqué nadie se ofendió por Bukowski. 127
  • 128. MELVYN RECANCOJ PINEDA CUANDO EL UNIVERSO SE DESBARATAA veces quiero llorar,pero no lo hago porque eso es darse por vencido.El cielo llora estrellas fugaces,las nubes lloran agua,los Santos lloran sangre,el Sol llora fuego,y la Luna llora una luz blanca.Todos tienen una razón para llorar –pero yo no-la viuda llora a su magnánimo esposo,el huérfano a su madrecita santa,la patria llora a los hijos perdidos en la injusticia,la Virgen María a sus hijos pecadores-Líbranos de todo mal Señor-llora el ciervo a su cría: cazada por el león,y llora la madre al ver a su hijo recién nacido.Pero cuando mi corazón llora se desbarata el universo entero,así como es el cosmos infinito así siento mi dolor a veces,tan profundo hacia el infinito de mi interior que me pierdo;adentro estoy, ahí están las sonrisas, los sueños, la esperanza.Adentro hay una inundación descontrolada de mi pena,y es tan grande que se desborda por mis ojos apagados.Y trato de encontrarme,encontrarme acá adentro:abismos de inseguridad,montañas de complejos,desiertos de afectos;los mares se desbordan por mis ojos y no paran.Me busco adentro,el tiempo se desbarata, todo es rápido y lento.Me busco adentro y me desbarato en tantos pedacitos,que temo no volver armarme;pedazos de mi vuelan por el infinito¿y quién me cuida en mi interior, en ese espacio infinito?¡Ay! ¡¿Dónde estoy?!Los ríos corren y corren por mis mejillas.No me encuentro, navego y navego en este polvo cósmico,en esta maraña de pensamientos,Y las nubes en este universo lloran dejando sus lágrimas por doquier.Sabes:hoy mi alma se desbarato tanto, tanto, tanto, 128
  • 129. que no la podía armar,pero en este universo interior también amanece,me buscaré hasta que me encuentrey aunque las aguas se han calmado ya,aunque ya no se desborden hacia afuerael mar sigue allí, aquí.Y mientras no haya tormenta mi rostro estará seco.A veces quiero llorar,pero solo cuando el universo se desbarata. 129
  • 130. CHRISTIAN REINOSO IIIILo simple es:dulce, constante, sincero, amable,directo y a veces cruel y de muerte...(mujer)lo complejo es:una gran agonía al amor...IINunca es nunca:ya que mis momentos son de la viday mis futuros son de la muerte...IIIFuentes amorfas,(mujer detallista)tu mirada es el ordende mis fantasías. 130
  • 131. MARCO VALERIO REYES CIFUENTESAhora retorna la angustiay no otroyola cortejo y la traigo flotandoy la encierro conmigoque la hambrunay la apatía que engendramosson aún eficacescontra el mecanismo ilusoriode la felicidad. 131
  • 132. CARLOS RIVASNoches que devoran, femicidios que se olvidan…Cuerpo tendido en el terreno baldío, gritos que cortan el silencio del cielo, miradasprofundas que dicen...tu alma me llevo... mientras que la otra lucha, lucha por correr mientras deja elespíritu tendido,es la victima de un asesino.Tu alma quebrantada por las rodillas con una sola patada porque no te dejas dominar.Libre espíritu doblegada por una disputa sin sentido que te llevo a la boca del lobo elcual disfruta de la sinfonía de tus gritos, de tus lágrimas rodar.Vives tu vida en segundos mientras el lobo tu corazón devora, recuerdas cada instantey a lo lejos una sonrisa dejas flotar, mas no perdura porque la agonía de morir sinsentido te consume sin piedad.El brillo de tus ojos pierde el sentido del camino y el lobo poco a poco satisface laansiedad de robar vida, de tus suspiros, te come a trozos sin piedad. Se lleva tusanhelos, tus sueños, te extirpa tu esencia y te escupe a la cara como acto final.Una noche violenta en un terreno desconocido, el cuerpo sin vida ahora por la tierraconsumido, bajo el sol tendido, desnudo, expuesto, marchito, podrido, su almaconsumida por un asesino.Las estrellas, el único testigo, mientras otros mueren por tu vacio culpando a unasociedad gris, de ojos vendados, de oídos sordos, personas que solo hacen estorbo.Triste recuerdo, víctima de violencia social, femicidio impune, el lobo satisfecho en sucueva esta. 132
  • 133. MARIA EUGENIA RIVEIRO EXILIOLa absurda aflicciónque se aburre de pensary y se reprime.El dolor de la impotencia,los celos sin solvencia,los labios deshidratados,el amor equivocado,la historia perfecta para ejemplo en los juzgados.La ruina y la pobreza,sus labios que murmuran y no rezan,el pecado de la hipocresía,fingiendo con la boca que besa.Los residuos de las ganas queinvitan a desnudar la novedad,nos tapamos con sábanas de una cama ajena,condenados eternamente al exilio...Bebemos la leche pasada en pocillosy con los sueños zurcidos,somos admirables personajesque del dolor aprendimos,¡cuánto nos dolió diluirnos!¡Ah! hace tiempo que nos fuimos.A las ganas, llegó el cariño,lo que en aquélla patriahubiese sido un niño. 133
  • 134. RAFAEL ROMERO LABORATORIOeste juego de intencionesy de elipsis que se cierne en nuestros cuerposcomo un viento aletargadopor soplidos de deidades asesinasesta faz, estos versos diminutosacarreando paradojas sobre el lomo que es la llagaen donde se hunde la certezaeste alcohol en las encíasesta sal vertida en el ambientecomo un canto gregoriano de narcosisesta burda reincidencia a la catarsisa la expiación del yo supremo y escaldadoestos días umbilicales con sabor a golondrinaacoplados bajo un brazo para reclamar presenciaeste huir anticipado y trémulohacia los polos más opuestosdonde habita un testamento avinagradoel albarán de un sacrificio no atendidoesta vez, esta labia circulando por caminos pedregososde cacofonía impresentable y endiabladaeste hedonismo adherido como costraestas ganas de invertir procesosde acercarme desde lejosde empezar desde el final del sueño 134
  • 135. PAOLA ROSAL DE VEZ EN CUANDODe vez en cuandolloro, me eclipso.De vez en cuandome importa la vida,me importas vos,me importan las letras…De vez en cuando.Fantaseo entre sombras,escucho susurros del viento,me gustan las aves,me pongo alas;Eso, de vez en cuando.Te siento cerca,me alejo, te dejo,te vuelvo a sentir.Los remolinos se apoderan de mi,grito caprichosa,callo de emoción…Sólo, de vez en cuando. 135
  • 136. DAVID ROSALES Querida me Muero. (deleitosa muerte cafeinosa y tragico despecho e infidelidad humana existencial psicodelica)El cielo explota en cientos de pedazos multicolor,La velocidad de las rimas se desintegra como luces,El color patidifuso de las estrellas mata,El simple recuerdo de tu mente ahoga.Ahora que mis endorfinas se suicidaron,Y la depresión no es más que un sonido muerto,yo creo que mi existencia se prolonga,Querida me muero.Simplemente esta adicción cafeinosa,Está causando estragos con mi imaginación,Ese ultimo café afecto mi lucidez insana,Creo que tu locura se me pega.Con eso de pegar, viene a tu mente una rola,Ni idea de que decía,Pero tropical y obscena sonaba,A medio ajustar como nuestras vivencias.Querida me muero,Aunque no te des cuenta,Ya mi lucidez se evapora y me llamas ¨raro¨Hoy sufrí.Simplemente el cielo caleidoscópico,Me pareció mas sexy, que tus piernas morenas,Quizás la psicodelia de música sublime,Nos de mas placer carnal que los dos juntos.Toma tu libertad, Metela en un bote de leche,Y fumate un cigarro de existencia,Total con esta taza de café ya suman 79,Una mas y me muero.Querida me muero. 136
  • 137. MICHAEL ROTHENBERG TALVEZ ME QUIERO IR A CANADAAdios Estados Unidos, ¡Hola Finlandia! O talvez me quiero ir a Canadá… acabo derenunciar al patriotismo. Harto de decepciones y dolor. Necesito una visión másamplia del mundo. ¡Oh, Samsara!, que se vaya, que se vaya, mi perro Ziggy duermebajo el sol. Todo va a funcionar acá mismo en casa. Pero no, hay 17 países másdemocráticos que este. ¡Quiero ir ahí!Eso sería lo más valiente y honorable. ¡Migrar! Un voto por la Democracia mientrasque todavía puedo votar. Sería como irme a los Estados Unidos pero al revés, cuandoEstados Unidos se iba a convertir en Estados Unidos. ¡Hola Suecia! Me voy a comer unhotdog con puré de papa, mostaza y ketchup en la estación del tren. ¡Me voy aconseguir una rubia bella! No importa dónde en tanto que me encuentre libre. ¡Holamejores democracias! Noruega, Islandia, Holanda, Dinamarca, Nueva Zelanda, Suiza,Luxemburgo, Australia, Canadá, Islandia Alemania, Austria, España, Malta, Japón.Botanas, herraduras, alces y canguros, fondue, tempura, grandes bosques y luces delnorte. Hola Leonard Cohen, ¡Voy para allá! ¡Seguro médico, libertad de expresión,derechos civiles! Y ¿qué hay sobre la Gran Felicidad Nacional? ¡Salud física, mental yespiritual! ¡Los Estados Unidos está en el puesto 150! Detrás de Costa Rica, RepúblicaDominicana y Vietnam, solo para empezar. ¡Por el amor de Dios! ¡Son mucho másfelices en Saudi Arabia! Y ¿qué país es el más verde? Estados Unidos tiene el puesto39, detrás de Suiza, Suecia, Noruega, Finlandia, Costa Rica, orquídeas, bromélidas,pericos.Mambo, Samba, Cha cha chá. Austria, Nueva Zealanda, Letonia, Colombia, Francia,Islandia, Björk, abadejo, mero, y camarones. Canadá, Alemaia, pantalones de cuero,Reino Unido, Eslovenia, klobasa, strudels, gulash y panqueques con cubierta dechocolate, Lituania, Eslovaquia, Portugal, Estonia, Croacia, Japón, Ecuador, Hungría,Italia. Risotto, fava, trufas blancas y queso parmesano. Maestà por Duccio diBuoninsegna e eñ Museo dellOpera del Duomo, Siena. Dinamarca, Malásia, Albania,Rusia, Chile, Roberto Matta, empanada de Pino rellena con carne picada, cebolla, aceitede oliva, pasas y un pedazo de huevo duro, Cabernet Sauvignon, y gracias PabloNeruda, España, Lorca, Don Quijote, Luxemburgo, Panamá, República Dominicana,Irlanda, Brasil, ¡¡¡Goooooooooooooooooooooooool!!! Uruguay, Georgia y Argentina,agua pura, emisiones bajas de carbon y sulfuro… ¡Larga vida a los glaciares, a lascataratas, cascadas, arrecifes de coral, colinas con flores, manglares y fiordos!Antes que sea tarde, ¿Qué estoy esperando? ¡Tengo que hacer lo que sea correcto(para mí)! ¡Hay que hacer lo americano!, tengo que irme. ¡Todos a bordo de UnaDemocracia Feliz y Verde! Es lo que pensé. ¡Es lo que he elegido! 137
  • 138. MAFER RUIZ ¿Y MAÑANA QUE SERA?Imposible callar,Ya no puedo aguantar,Siento desesperar,Mi llanto empieza a rodar.Inútil es mi gritar,Nadie me quiere escuchar,Pero debo ayudar,Aunque mi patria comienza a sangrar.No se puede justificar,Que alguien mate sin pensar,Que un alma acaba de segar.¿y mañana que será?Ya no quiero esperar,Debo empezar a actuar,Para poder cambiar,Esta horrible realidad.No debo aguardar a despertar,Para iniciar el caminar,Para encontrar la paz. 138
  • 139. FRANCISCO SALVADOR AMORAmo! tu cabello onduladoque guarda en cada rizo doradorayos de luz, en mi vidaque iluminan mi alma perdida...Amo! tu fija y dulce miradatu ventana al almaque hace una redadaen mi vida y deja calma.Amo! tu nariz preciosatu respiración sustanciosaque me llena de viday es para mí una guarida.Amo! tus labios finosque abren caminosde ternura y cariñoa este quien es: tu niño…Amo! cuando con una caricia,haces que le dé a la vida: una sonrisaes como una verdadera premisade una vida llena de delicia...Amo! el celestial aroma que brota de tu pielperfume latente de un hermoso amanecerAmo! el néctar de tu boca sabor a mieldulzura y encanto, de ti mujer!...Amor: Amo el Amor Tuyo... 139
  • 140. ALEJANDRO SANDOVALVos acaecés, sonámbulalarga en el trozo de angustiala pared grita, gritaluz nos llega a las entrañas oscuras,una madre se desgarra,un recuerdovelas blancas se ahoganun recuerdoespacios que se quedan pausadosdos madres sulfuran de los ojosun recuerdorabia en torrentesun recuerdodolor. dolor. dolor. dolormiles de madres y sus gargantasun recuerdosonrisas sin dientesun recuerdomama, mama,Mamá, es solo una luz en el espejo,es solo una idea colectivamamá no está.años de frio acumulados, en la cabezaUn recuerdo solo esogangosas vocesmadres y madres y madresque apilados lloran. 140
  • 141. SAGRADO SEBAKIS EL GENIOSos un genio.Sos un capo.Sos re groso chabón.Estas marcando el cambio.Loco me volaste la cabeza.Que máster…Que copado…Todas estas frases,son sinónimosde que jamáste la vas a tirar.Nunca,podes ir olvidándolo.Así que mejor que vuelvasrápidamente a tu RPG onlinea seguir intentando conocera la chica detrás de la Semi Elfode nikname Crash Override que vossabes que lo robó de la ultima peliculaen la que Angelina Jolie fue hermosa,sabes que está homenajeando a HAKERSy es por eso, que tu nickname es Lord Nikony la primera vez que le hablaste, le escribiste:Pelea con el mejor y muere como los demás…Sos un genio.Sos un capo.Sos re groso chabón.Estas marcando el cambio.Loco me volaste la cabeza.Que máster…Que copado…Pero a las pocas horas viene lo peor.Ese pseudo halago, de esa mujer fuera de tu alcancese convierte rápidamente, en una espada de doble filo, 141
  • 142. Claro,Sos un genio, un re groso… incapaz de gustarle.Un no deseado.Incapaz de modificarle la libido.Incapaz de conmover su sentido estético,su gusto por la dependencia de lo pre moldeado.Y en este punto estas jodido,porque, posta, no sabes que hacer para levelear…Vas a pasar tus mejores años, sentado,esperando que lancen algun betatesteode un buen macho alfapara bajar al hard drive de tu vida.Bienvenido:te estábamos esperando,todos te están mirando,todos son tus amigos… 142
  • 143. NATALIA SCHNAIDER HOY POR LA TARDEEs reconfortante salir un domingo de casa: caminar bajo la llovizna unas cuadras,sentarse en la garita a esperar el colectivo... apoyarse a descansar ese pequeñocansancio, y justo en ese momento sentir la humedad en el culo. ¡La lluvia castigólindo!- me digo para no quedar presa del mal humor. Ahí en la contemplación decalles, un hombre abre el auto, frota con un trapito cada vidrio, el parabrisas y hasta eltecho del cuatroruedas. Sonrío pensando en la inutilidad de la tarea. Viene el bus.¡Gracias por parar y no salpicar!- nos reimos, cómplices con el chofer.En el arranque se escucha el agua debajo del transporte. Lo que no está empapado,está... blando. ¡Otro domingo de demasiados sí! El aire entra por la ventanilla y sientoalivio. Bajo y el barro me espera con sus delicias. Endilgo el paso para casa en laoscuridad. 143
  • 144. MARCIA SEVILLA OTOÑOApegada a mi ventana, veo caer las hojascada una con su color apasionanteel silencio se apodera en un instanteel viento las empuja quizás buscandoun lugar donde quedarse.No alcanzo a percibir el sonidopero me quedo silenciosa siguiéndolascon la mirada.Quizás somos así como las hojascumpliendo las etapas de nuestras vidasagrupadas se sumergen, en un charco de aguaperdiendo su color, y volviéndose nada.Quisiera recostarme sobre ellasy olor su perfume, rozarla con mis dedosY sentir su suavidad.Juego con mi pelo imaginándolas en él enredadasacariciando mis mejillas, sin decir nadami corazón palpita acelerado, muy emocionadadisfrutando de las hojas, que caen en mi ventana. 144
  • 145. MARC SMITH MUSICO CALLEJEROUn músico se planta en una esquina de la calleY comienza a tocarmelodías, melodías que suben a través de las hojascomo un gran gato que escalamelodías.buscando cada rama más alta.estirando una pata negrapara alcanzar una notaalta en el árbol.melodía.el músico sopla su cuernoy hace una bufanda azul con el aireremolino de campanas...flota en el alumbrado públicoal igual que un brillo de actitudes solitarias -una vozalta en el árbol.es esa melodía.ahora, este músico ... puedes llamarlo gato,Gato hace sonar la bocina del Himno Azuljalando el borde hacia abajo en un sombrero azulinterpretando cosas que permanecen en silencio -un sonido atascado en su garganta;enmudecido -Las cosas como son, con una diferencia,una diferencia en todo lo que hace.Oh, este Gato, hace sonar la bocina del Himno de Azul,usando el sombrero azul,que las cosas del somvbrero azul se queden como son,Labios azules tocando a medida que los escuches ahora -Rasga a través de la luna cremosa y la medianocheUn sonido que dice:Es el amor.Es el amor que lo que lo está destrozando.Oh, él es sólo un chico,Un tipo fuera de la esquina de la calle solitariaDeseando poder presionarA la mujer a la luz de la ventanaLa música que tocaríaSi pudiera atraparlaEn dicha nota imposible. 145
  • 146. Suena como Corona de giro de Saturno alrededor del nubosoMarte.Que suene por la ventana tres pisos para arribaLuz de la luna, viento del lago, los árboles en el patiomeciéndose,Las plantas en macetas verdes, pantallas de verano,las caras de Coltrane, Brown, y Adderleyse mezclan en los sonidos de la nochecon sus propios ritmos cardíacos.¡Oh, este chico, como un gato grande que escalaEn una piedra saliente mientras andaPiensa. Él piensa queque si él sólo pudiera mover las manosa partir de las plantas de los pies,se acaricia el vientre,la besa hasta que muere.Un fuego azul gira de su cabeza quemada.Una llama en su su lengua congeladaEn una medida de tiempo que no se suelta.Él piensa queEsta es la Holler. Este es el lamento.Esta es la única nota que no puede encontrar sola.Así que la toma. Me quita la luna cremosa,El viento loco, de la medianoche.Se lleva todo lo que hay y todo lo que va a ser.Se lleva todo lo que hay y todo lo que va a ser.... y así, una mañana lo hizo.Y en la luz de la mañana lo encontró.Tenía los labios azules partidos y el vientre frío.luces azules dando vueltas en un cielo quemado.una mecha de llama en la copas de los árboles se ha apagado. 146
  • 147. STEPHANIE SUASNAVARPerder en el viento las ganas de encontrarnoses desentenderme del cielode las nochesde lo blanco de mi pielde algún estado inhilico de las nubesSin embargo se me ha quedado la figura tuya como de un solcomo todo eso que hay en mis ojos queriéndote encontrartodo esto que de nuevo no me deja iry toda la lejanía que el alma extrañauna vez más te me has quedado acá 147
  • 148. ANA MARIA TARACENA NIÑEZ SE BUSCAVen niño, siéntate a mi lado,limpia esa cara sucia y déjame ver tu sonrisayo no te he visto caminar y no comprendo porque tus piesestán tan sucios y maltratados,te he visto, si, cada día en este mismo semáforopidiendo una pequeña monedaque te espante el hambreno llores ahora, no,aun la vida no ha terminado contigoseguro algo nuevo traerá,algo nuevo que soñar,quizás un sueño, quizás una realidadven niño, déjame ver tus ojosapagados por los golpes de uncincho que te castiga por las nochessi no llevas tu cuota al hogar,deja que tus ojos brillen en estaoscuridad,ven niño, que no se queje mas tu corazónese pobre pedazo de piedra que tienesen el pecho, que necesita un poco de calor,ven niño, déjame limpiar tus heridashoy quiero ver florecer en ti la niñez,la que perdiste cuando eras un niño aunven niño, déjame que en este oscuro caminar,este día encuentres un lugar donde estar seguro y tranquilo,aunque sea por un instante,deja florecer tu niñez en este mundo podridopor la incomprensión, déjame sacarte algo masque unas lagrimas, deja ver tu propia identidada lo mejor la vida aun te debe algo más,pero hoy, deja salir tu niñezla que perdiste cuando eras un niño aun. 148
  • 149. CLAUDIA TARACENA SUSPIROViniste tal cual suspiro lanzado al vientoViniste a despertar en mi los olvidados anhelosViniste sin creer en la realidad alterna que muestra mis sueñosLlegaste herido y mortificadoCargando esqueletos y fantasmasO No, lo siento esa soy yoUn armario lleno del pasadoLleno de apegos sentimentales y de malos presagiosEntraste con una incertidumbre dentro de mi concienciaEntraste al colmo de mi pacienciaCuando aún no creía que la humanidad no tenía grandezaEn los brazos de Morfeo te encontré yoEn los brazos del recuerdo y la nostalgia te invente mejorCon los ojos invisible te sentíCon cosas que emana el corazónCon vos y palabras que no entiende de razónLos pincelazos de la nostalgiaQue me hacen sentir en casaEl maquillaje de lo divertidoMe recuerdan que esto no se preparaUn árbol plantado en el jardín mundanoLa liebre que recorre las flores de lado a ladoUna mariposa nocturna que resplandece con un titilarDe la luz encendida de su realidad 149
  • 150. MELVIN TAXSe nos cruzó la lluviaLluvia-chuchoLluvia-calorRio muertoCielo bravoLluvia en las suelas pisoteadasLluvia en las vaginas que cruzan la avenidaLluvia en los hermosos rostrosDe las mujeres pálidasCarcomidas… llenas de polvoLluvia de la iglesia amarilla –gris-Lluvia en los alambres colgando-Desteñidos, arrancados por una fuerte mano sucia-Se nos puso enfrenteNos vióNos mordióNos corrióSe rióNos violóSe rió. 150
  • 151. ALEXEI TELLERIAS DIAZ ALUMBRAMENoche crisálida.Conjuro.Demonio rompiente.Nívea cerrazón tristeza.Guitarra en sol,tímpano sangrante. Soy aquello de lo que me escondo.Este puñal de sonidosduerme arropado por palabras.Selene siempre ha sido una ciclope.Adoro su pestaña de drag queen-o su sonrisa de gato de Chesire- en menguantesegún le de a mis ojosla gana de mirar.Ahí está,ajena,irrumpiendo letanías retorno.Pero mis manos barruntanotra canción interminable aéreade valla en vallaentre arterias de asfalto.Torres que perfuman de luzesta noche ciega.lento deshielo de nubes. Soy estas manos que lloran.Una herida de tintamuere despacioentre cruces de papel.desangrada.Verso cicatriz,besar tus dedos hasta morir en cada 151
  • 152. martillazo frente al teclado. Soy el dibujo del viento en tus oídos.Ojos brisa lateralidad de dedosen infinita lluvia bermellón.Ansiedad que ansía,desvelo enérgico.torrente asfáltico,angustiosa serenidad. Soy aquello que me concedo. 152
  • 153. JOLIE TOTO RYZANEK VOLDAN INTROSPECCIONHoy me siento rara:me ahogan y sofocan muchos sentimientos, deseos y, un poco desueñosiento mi incierto futuro, añoro a ese alguien y sueñoencontrarleme embarga la incertidumbre impuesta por el sistema y no veoalgún apoyo… construyo imaginarios y utópicos mundos idealesanalizo sus virtudes y defectos¡Y se desmoronan en mil pedazos!Inicio la escritura que plasma el sentimientoy llego a nada: palabras que sienten y no concluyen…¡Absurdo pensar el mío!: sentimientos, deseos y anhelossituaciones improbables, frustración y vacío.Escribo alocada, mientras el arrebol dura yen medio de mi desvarío me expulso y realizo…¡Verso puro que me sale del alma! Yo te bendigomientras tú fluyes y brotas mi ser todo se exprime y realiza.¿Incoherencia?, ¡quizá!¡Simplemente, no sé! Yo solo siento y escribo,añoro y sueño con inconformidad y vivo en incertidumbre:Horado mis interiores buscando respuestas y estas se escondenen los vericuetos malditos del pensar…Ya no quiero nada, deseo morir en pazque mi mortaja se construya con letrasy mi féretro con sentimientos. 153
  • 154. DENISSE URIZAR COMTE NUMERO DIEZ Y SOEZEs aquí en el seno de la noche en donde surge todo tipo de pensamientos.Cuadros críticos de personalidades múltiples.Cada una con su toque y esencia.Le hacen compañía cuando ningún otro ente se anima a hacerlo.Cuan familiar suena esta historia.Nuevamente se repite y es como si estuviera condenado a repetirlo.Intensidad de flujo sanguíneo recorre sus venas, eufóricamente se marcan susmejillas.Es esa sensación de estar totalmente desnudo frente al mundo.Una descarga de adrenalina inyectada directamente al corazón.Ambigüedad de letras.Inconformidad constante.Se atasca de lecturas que nutren.También de libros que son estúpidos pero entretenidos. 154
  • 155. DONALD URIZAR MIRANDA ¡RENUNCIO!No seré másLa tenue notaDe la melancolíaEn tu pentagrama;Pues,Los bemoles me abren puertasA un universo desconocido,Donde el silencio, se convertirá;En la nota musical del día.No seré másTu pañuelo de lágrimas,Reutilizado, a tu sabor y antojo,Después de andar con alguien másNo creas,No finjas que no me di cuentaDe tus artimañas,De tus falsas promesas,De los besos ofrecidos;Esperaba nomás,La ojiva de la granadaQue explotaría en el momento justoCuando no tendrías, dónde refugiarte.No esperesLa dedicatoria de mis letras,Ni el sonar de mi voz en el parlanteDe tu teléfono celular,No añoresRecibir mis mensajes de madrugada,¡Para vos, todo ha muerto!Inspiración habrá, en otro norte. 155
  • 156. ¡Renuncio!Y renuncio, así;A la verborrea de tus labios,La redundancia de tus ideas,La inutilidad de tus halagos.¡Renuncio!Comienzo el trazoDe un nuevo viaje,Lejos de tu isla,Y navegaré por el mar,Encontrando, una nueva paradaPara así, poder descansar.¡Renuncio! 156
  • 157. RUTH VAIDES CONTRARREQUIEMYo busco la muerte;más allá de la versión escarlatadel Ángel Caído,más allá del vulgo,más allá de la mentirael delirio me encuelve y derrota la mustiay fría pasión que me empuja al vacío.Siempre soy así:voy tras el feroz secretoque esconde la locura gris del horizontey me volví a perder ayeren el lado oscuro de la lunaconde la sombraacaricia el almay la poseedonde no existe vidani mañana.En la copa del cráneo bebeun espectro la sangre malditadisfrutando el brindis se duermeesperando tener pesadillas.Y la daga brillay el ingenio se pudrey el enigma se encierray la risa perecey no encontré nada másque los restos del vientre.El silencio no sabequien digiere la viday la vida no sabeque empezó su partida. 157
  • 158. Daño Colateral Tinis Estrada vs Melvyn Recancoj INERCIA Vagamos por la vida con migajas de esperanza, sin ropa, sin maquillaje, con ojos oxidado, buscando el cantar de grillos en las nubes, alucinando con la pureza de las luciérnagas -esa que ya no existe- que fue deshojada por las miradas inclementes, que reflejan las pesadillas del universo interno en seres inconscientes, que se desenvuelven en la penumbra de los sesos, meciéndose en los rezos en canto soplado por un suspiro de quebranto. Inmóvil me siento, inmóvil me siento: inmóvil como tus sentimientos, como tus ojos secos, como tu alma inerte, como tu corazón infartado, inmóvil como tus labios amarrados al silencio, como el insomnio que me trastorna, como el recuerdo que no me abandona;es lo único que no abandona, todo lo demás se me escapa entre los dedos: como nubes de humo en mis días grises, como gritos constantes al abrir cicatrices, como días errantes sin finales felices. 158
  • 159. 159
  • 160. MUNDO SLAMELPATRIARCADE UNAENORMEFAMILIA Entrevista a MARC SMITH Creador del POETRY SLAM 160
  • 161. Un tipo ameno y agradable, Marc Kelly Smith, poeta norteamericano fundador en losaños 80 del movimiento Slam que ahora ha cundido varios países a nivel mundial, notuvo reparo en ofrecer una entrevista algunos meses atrás, conversamos un pocosobre temas generales, un poco de historia y su apreciación personal del fenómenocreado por él mismo.PSG - ¿Cómo describirías el Poetry Slam?MS - Hay al menos cuatro definiciones de Poetry Slam:El “re-matrimonio” del arte de la poesía escrita y el arte de la interpretación – Poesíainterpretativa.Un show poético altamente entretenido de interpretación e interacción con el público.Un movimiento internacional de carácter social y literario basado en la poesíainterpretativa.Una competencia poética interpretativa.PSG - ¿Cómo se siente que algo que creaste ha alcanzado tal importancia a nivelmundial en estos tiempos?MS - Es como ser el patriarca de una enorme familia, un bisabuelo con muchos hijos,nietos y bisnietos. A algunos de los hijos los quiero profundamente, a algunos lostengo muy cercanos, a otros no los entiendo y otros más quisiera que sedesaparecieran.PSG - ¿Cómo quisieras que te recordaran las futuras generaciones?MS - Como un hombre honesto y bueno que ayudó a la gente a encontrar su propia vozy una nueva forma de afrontar la vida.PSG - A tu parecer, ¿Por qué es el Poetry Slam tan exitoso?MS - Porque está basado en los principios espirituales y sociales que ven el arte comoun esfuerzo sagrado abierto a toda la gente, porque ha pasado como un regalo depersona a persona, de ciudad a ciudad y de país a país.PSG - ¿Qué es lo más disparatado que has visto en un Slam?MS - Casi todas las noches de domingo en el Green Mill tienen su poco de disparate.PSG - Por favor, cuéntanos ¿Cómo fue el primer Poetry Slam? 161
  • 162. MS - Los primeros shows en el Green Mill presentaban al Ensamble Poético de Chicago,incluía disfraces, música, intromisiones sorpresa, caos organizado y atrevimiento.Hubo competencia a partir de la tercera o cuarta semana. Era muy crudo ymaravilloso.PSG - ¿En algún momento te diste cuenta lo grande que se iba a volver este proyecto?MS - Luego del primer Slam nacional en San Francisco (1989), un evento de un díaentero presentando equipos de Chicago y San Francisco, me di cuenta que lo quehacíamos en Chicago (poesía interpretativa, como hoy la conocemos) erarevolucionaria y se esparciría por todo Estados Unidos.PSG - ¿Quién es tu slammer favorito y porqué?MS - No tengo slammer favorito pero sí tengo interpretaciones favoritas. El debut dePatricia Smith de sus poemas MoTown en el Green Mill fue grandioso, al igual que laprimera interpretación del método Loofah de Cin Salach.PSG - ¿Qué es lo más importante que el Poetry Slam le da a la gente?MS - Una voz y un público.PSG - ¿Podrías dar un consejo para los nuevos slammers guatemaltecos?MS - Atrévanse. Aprendan de todas las formas de poesía y técnica interpretativa. ¡Lean!Y sobre todo no pretendan engañar al mundo con palabras pegajosas einterpretaciones rimbombantes que no dicen la verdad. No se vendan ustedes mismoso su arte por pura comodidad. Desháganse de la ambición de ser estrellas mediáticas.Mejor sirvan a su comunidad. 162
  • 163. LA ULTIMA PALABRAAdiósDecir, adiósEstá bien, me voy,¿será fácil? no lo sé¿será imposible?La verdad no…Me voyNo sé si volverépero si es seguro que marcharé,Si tardo extráñameSi no vuelvo pregunta por mílo cierto es que hoy puedo decir adiós.Me voy..Me alejo con el vientoYa no contemplare las madrugadas contigoes simpley sencillo¡Me voy!No sé si por mucho tiemposolo se decir hasta luego, mucho gusto,ya es tiempo de decir adiós…Si puedes extráñameSi no solo recordarme pero no me digas quédate...Esta decididoMe voy...MIRIAM OCHOA 163
  • 164. APENDIX IN THEIR OWN LANGUAGEKENNETH ARKINDthe butterfly fartsthe fart changes the butterflys flight patternthe cat on the window sill sees the butterflythe cat jumps at the butterflythe cat misses the butterflythe cat falls in the fountiainthe water splashes the children sitting on the fountainthe children laugh at the cat as it scrambles out ofthe fountainthe woman stops crossing the street to listen tothe childrenthe man driving the apple truck honks his horn atthe womanthe horn scares the woman and she hobbles across the streetthe man drives away quickly almost hitting the womanthe man is afraid of being latethe man is afraid of a lot of thingsthe truck doesnt like the way the man drives itthe truck knows its a shitty lot being a truckthe truck takes a sharp turn and an apple falls out of the truckthe apple rolls down a hillthe apple hits the other man in the legthe apple feels like a martyr to the cause of its peoplethe apple can die proudthe other man says an angry word very loudlythe other mans leg hurtsthe other man carries the hurt for the rest of the daythe other man goes home and puts the hurt in a boxthe box is full of all the hurt that the other man brings homethe box grows upthe box grows boobsthe box forms opinionsthe box has great legsthe box likes ella fitzgerald records 164
  • 165. the box keeps a lot of its opinions to itselfthe box is packed very tightlythe box goes to collegethe college is in a citythe city is very far away from where the box grew upthe box did this on purposethe city is full of boxesthe boxes collide with one another and bend their cornersthe bent corners help them fit next to other boxesthe box is so tightly packed that it bends other boxes corners very easilythe other boxes wrap around this box very easilythe box likes the feeling of the other boxes wrapped around itthe box graduates collegethe box gets a jobthe job is in the citythe city has many boxes in it, some of which do not have jobsthe boxes that dont have jobs sometimes sleep inside of other boxesthe boxes that have jobs look down on these boxesthe boxes that sit in other boxes are looked at like cannibalsthe city is full of boxesthe boxes carry many different thingsmarblescomputerstennis racketsgame boysgreeting cardscandygunsdishespicture framesbaseball glovesbicyclesthe box meets a boy carrying a candlethe boy pays attention to the boxthe box likes being paid attention tothe boy never complains about how much the box weighsthe boy is strong enough to carry the boxthe box feels warm from the candle in the boys chestthe box shares its opinions for the first timethe box feels lighter when it does thisthe boy and the box move in togetherthe boy and the box have a babythe babys crib has the words Fragile: Handle With Care written on itthe boy and the box think this is funnythe candle in the boys chest falls over one daythe candle catches the boy on fire 165
  • 166. the boy burns upthe box raises its baby alonethe box has no one to share its opinions with anymorethe box gets tired raising the baby alonethe box feels heavier every daythe box starts to split at the seamsthe box collapses one day from carrying all the weight for all the yearsthe baby is the only one there to pick up the piecesthe baby puts the pieces in its back pocketthe baby grows upthe baby forms opinionsthe baby goes to collegethe baby likes Husker Du recordsthe baby wears tennis shoesthe baby still keeps pieces of the box in its back pocketthe baby goes for walksthe baby likes to eat Thai Foodthe baby is walking down the streetthe baby sees a butterfly land on a bus benchthe baby pulls the pieces of the box out of its pocketthe baby hits the the butterfly with the pieces of the boxthe baby squishes the butterfly on the bus benchthe baby kills the butterflythe baby doesnt know why it did thisthe baby just did thisthe baby just does this.© 2012 Kenneth C. ArkindHAMISH DANKS BROWNANOTHER STUDIO IN THE SKYfor Ian Gentle (1945-2009)Just where fault lines tilted the pinball earthBack up affronted slopes from angle-grinding seaClifton clings on and on for all its modest worthRound the old School of Arts so stubbornly!Twas here for however many years that Ian dwelledAs caretaker of local historys still standing offcuts 166
  • 167. While his sight faded and yet his inner vision gelledInto driftwood dreaming straight from the heart guts!Of his demeanour youd hesitate to call him GentleWith his great big whiteout of a bristling beard,That hacksaw voice that sounded surly temperamental,And grizzling bear stance to be hugged not feared!Yet no man was ever more appropriately surnamedFor he was a living lesson on his way to being GentleRegardless of whether he or his art was accalaimed,Ian sculpted moving monuments of music elemental!He could be rough and gruff and inclined to growlingAnd like the miner he was, prospect for countless hoursWhile scouring and gathering, clambering, prowling,Uncovering and hauling home his conceptual bowers!His installations are proof of labour-intensive devotionsTransformed from castoff by bronzecasting agents nousInto such a tactile outpouring of core sampled emotionsThat enticed our eyes to break down routine classhouse!He may not always have been as Gentle as his name:This uncut jewel soft-centredly chuckling at lifes jokeWhile he reworked our viewing of both picture and frame,And always wrought his art to yank off conventions yoke!Since Ian is still here today, hes thirsting for his final lager,Accompanied by sweet leaf, perched beneath escarpment,With as many of his friends who shared his singular saga,Gathered here to have him released for last escapement!Just where fault lines tilted the seesawing earthBack up affronted slopes from shoreline-gnawing sea,Clifton clings on and on for all its modest worthRound the old School of Arts still so stubbornly!Ian Gentle is already shaping his next realm:Another studio in the sky has him at the helm!© 2012 Hamish Danks Brown 167
  • 168. TERRI CARRIONLAZY TONGUESuddenly, I’m in speech therapy, a mirror in my hand, a thin gringa hovering over myshoulder, asking me to repeat, sarsaparilla, seashells, somersault, while she points ather tongue to show where mine should be, because it’s lazy, refuses to rise to that spotbehind my top front teeth to form the perfect S sound, snakes, sweat, stereo, she isrecording me now, so I can hear when I accidentally get it right, remember how itfeels, do it again, stupid, spic, soledad, the gringa is persistent, says I must practiceeveryday at home, my tongue needs exercise, skateboard, summer, Estevan, my tongueis heavy, collapses from exhaustion, takes up more space in my mouth than before,like I’ve bit off too much of a Cuban sandwich, saliva, sucia, stink, I think of my motherbuying cow tongue at the meat market, that big slab in the frying pan, suspiro,somnambulist, system, the gringa says that’s enough for today, sends me back home,stucco, stained glass, San Lazaro—where my mother stands in the kitchen, slicingcebollas and singing those strange Galician songs with all the wrong kinds of S’s.© 2012, Terri CarrionDAYVE DREAMIN’EMOTIONALLY TRAIN ME (CAN WE WORKOUT)My spirits are the heaviest weights…That only her heart muscle could lift…Monogamy and time that is quality…I didn’t understand the concepts…Now all my attempts to get her back is giving me try-cepts…Cuts that I could live without…But if it was her that I could do without…Then I would have the strength of a thousand men…Cuz to me…She is what life’s about…And when she’s not here its like the powers out…There’s electricity,But I cannot see without…So how can I finish this bench press,When my world is dark, 168
  • 169. And my strength is gone…?Without her TLC I need HGH…She said my A.D.D would leave me DOA…Now I’m screamin SOS I won’t B.O.KAnd I got a 45 on each side…Of the barbell,And of my belt…Normally I could lift and pull the trigger resist…But I’m not popeye and I might put the barrel up high and pop eyes…So I could not see what I did not want…But I still would feel what I could not front…And I could not jump,When I stood on the ledge of that bridge last month…Already drowning in fear,My jacket isn’t enough…Or even my weightlifting belt…My hernias much worst than a weightlifter felt…I might need Pamela Lee,Cuz I’m not Michael Phelps…Baby I can’t swim…To stay afloat I need strength in all limbs…Ima change my regiment, I won’t retire or quitBut I need a long term relation-,Not a year member-ship…And of course I remember shit, memories often bring..Cuz you would have never left that bar, at the tip of my chin…And although you left my crib,Girl I can’t find a spot…And the weight of my world,Is where you massaged alot…My effort was little like Nikki…But I menaged a lot…Now our end is in motion that’s some scary shit….So my pen is my emotional therapist…It can stretch out my tears then supply a treadmill… 169
  • 170. My mind can’t lose your memory so it prescribes diet pills…And for a second I’m feelin great…But Still my shape doesn’t translate for you to my appeal…So I look good but you don’t want me,So we don’t have a deal…I can’t eat,Fuck a shake or a liquid meal…I can’t sleep,8 hour tossing girl without your feel…So what’s the point of workin’ out,If we can’t work it out…Then its for show,Cuz only you know…What my strength is all about….Dayvedreamin © 2012dreaminabout.wordpress.comfacebook.com/dayvedreaminJIVEPOETIC DROOPISTGRAPES/CLONE WARSGRAPES!…Green……No seeds.Fresh from the fruit stand that only sold,“Fresh Fruits”.Fresh!Definition: Directly from the source in its newest form.Question!Is fresh fruit fresh from the tree…?…Or fresh from the processing factory?How is it possible for seedless fruit to exist?! 170
  • 171. Fruit!Definition: Seed-bearing part of a plant.Plant!Definition: An organism that reproduces through the production of seeds that are fedby the fruit… of the plant!Alternative definition: A building that produces synthesized foods for massconsumption.Conclusion!Fresh is too ambiguous of a description for the noun fruit,Quite possibly,Alchemists are dipping their fingers into biological blueprints,Cloning and altering the genetic makeup of your food-Question.If they’re cloning your food… what makes you think they won’t start cloning peoplesoon?They’ve already cloned sheep,Created broccoli-flower,Hybrid edibles and vegetables are the precursors for the,Clone wars that have,Already begun to bloof these mutated science projects behind bars in South Americacircuses,They will,Soon be able to control the production of minorities…And I’m not just talking about black people.I’m talkin’ about red-headed lefties, too.Right nowStanford University is manipulating human stem cellsIn graduate laboratories it’s,Only a matter of time I said it’s,Only a matter of tick-tock time before,Yoooooou…See an identicalYou.And you’ll be nothing more than a copy of yourself,Boiled down to a jar of liquid blueprints,Labeled with a bar code,Numerical representation of your height,WAIT,Social security number!On a shelf!Next to a bottle!Of seedless!…GRAPES!Green…No seeds.Possible side effects? 171
  • 172. Never fully disclosed in a public.Cause of cancerous sterility?…Never fully disclosed in a public.Question!Is there a connection between processed food, cancerous sterility,Possibly,Possibly,Possibly cloning will become like,Population control.Life insurance.Taxable to the point the average man won’t be able to make babiesAnd the common man will become extinct, studied, and remembered by the richAnd super rich,Who fight just to live and then dieIn the hands of the next scientific revolutionBefore it spins into action-Quote!“The only thing keeping man from cloning men is the fact that it’s immoral.”Like lying.Like cheating.Stealing, killing.“Immoral” are the Tuskegee Experiments.All immoral will consider it justifiable under the right hand of the law-Conclusion:“Immoral” doesn’t mean illegalSo secretly colored people are being reproduced under conveyer belt,In controlled environments,With the intentions of having themLeak into the general population,Replacing the unfavorable individuals,Who’ve all been trained to enjoy eating………GRAPES!…Green…No seeds.That have been extracted,And planted into the Earth,To give birth,To the clone wars.© 2012, Jivepoetic Droopist 172
  • 173. SHANNON RAYNEBEER, BLOOD BUKOWSKIWe didn’t know it at the time,but we were making art the night we got kicked out of three barschasing ghosts all over Vancouver.You were heartbroken, drunk on whiskey.I was heartbroken, intoxicated by anger.We raised fists to the shadow of a smug moonbefore downing a pint toasting our misfortune.No one wants a lonely drunkyou shouted somewhere between Carrall and Water Street.You had your nose broken in three different placeswhen you hit on the tattooed bartenderbusted your lip wide open when you started ramblingsomething about the masquerade of the Haida Indianand the desperation in Bukowski’s poetry.I fell off my bar stool laughingwhen you mixed up the two images.Stumbling back to East Van, dripping with beer and bloodwe were a walking Pollock paintinggiggling all the way homewondering why no one was offended over Bukowski.~ Published in Poetry is Dead©2012, Shannon RayneMICHAEL ROTHENBERGMAYBE I WANT TO GO TO CANADABye, Bye USA. Hello Finland! Or maybe I want to go to Canada. . . I’m fresh out ofpatriotism. Tired of disappointment and hurt. I need a bigger world view. O, Samsara!Let it go, let it go! Ziggy, my dog, sleeps in the sun. Everything will work out here athome. But no, there are 17 countries more Democratic than this one. I want to gothere!That would be the brave and honorable thing to do. Emigrate! A vote for Democracywhile I still have a chance to vote. It would be just like going to America. Butbackwards 173
  • 174. when America was determined to be America. Hello Sweden! I’ll have a hotdog withmashed potatoes, mustard and ketchup, at the train station. I’ll have a beautiful blondegirl! It doesn’t matter where as long as I’m free. Hello better democracies! Norway,Iceland, Netherlands, Denmark, New Zealand, Switzerland, Luxembourg, Australia,Canada, Iceland, Germany, Austria, Spain, Malta, Japan. Tapas, herring, moose andkangaroos, fondue, tempura, great forests and Northern Lights. Hello LeonardCohen, I’m on my way! Health care, free speech, civil rights! And what about GrossNational Happiness? Physical, mental and spiritual health! The USA ranks 150! BehindCosta Rica, Dominican Republic, and Vietnam, just to get started. Fer Christ’s Sakethey’re happier in Saudi Arabia! And which country is the greenest? The USA ranks39thbehind Switzerland, Sweden, Norway, Finland, Costa Rica, orchids, bromeliads,parrots.Mambas, Sambas, Cha-Chas. Austria, New Zealand, Latvia, Colombia, France, Iceland,Björk, haddock, halibut, and shrimp. Canada, Germany, lederhosen, United Kingdom,Slovenia, klobasa, strudels, goulash and pancakes topped with chocolate, Lithuania,Slovakia, Portugal, Estonia, Croatia, Japan, Ecuador, Hungary, Italy. Risotto, fava, whitetruffles and fresh parmesan. Maestà by Duccio di Buoninsegna at Museo dellOperadelDuomo, Siena. Denmark, Malaysia, Albania, Russia, Chile, Roberto Matta, empanada dePino filled with diced meat, onions, olive, raisins and a piece of hard-boiled egg.Cabernet Sauvignon, and Pablo Neruda, Spain, Lorca, Don Quixote, Luxembourg,Panama, Dominican Republic, Ireland, Brazil, Goooooooooooooooooooooooooal!!!!!!!!!Uruguay, Georgia and Argentina, Water purity, lower carbon and sulfur emissions...Long live the glaciers, waterfalls, coral reefs, flowering meadows, mangroves, andfjords!Before it’s too late. What am I waiting for? I’ve got to do what’s right (for me).It’s the American thing to do! I’ve go to get out of here. All aboard for A Happy GreenDemocracy! That’s what I imagine. That’s what I choose! September 5, 2008©2012, Michael Rothenberg 174
  • 175. MARK SMITHSTREET MUSICIANA musician stands out on a street cornerAnd begins to playMelodies melodies up through the leavesLike a big cat climbinMelodies.Testin each branch higher.Reachin out a black pawTo catch a noteHigh in the tree.Melody.The musician blows his hornAnd makes an air of blue scarfSwirl out of the bell...Floats into the street lightLike a sheen of lonely attitudes --One voiceHigh in the tree.Its that melody.Now, this musician ... you can call him Cat,Cat Blow the Horns Hymn BluePullin the brim down on a blue hatPlayin things as they are muted --A little sound caught in his throat;Mutated --Things as they are with a difference,A difference in everything he does.Oh this Cat, Cat Blow the Horns Hymn Blue,Wearin the blue hat,Blue hat things as they are,Blue lips playin as you hear them now --Rips through the creamy moon and the midnightA sound that says,Its love.Its love thats tearin him apart.Oh, hes just a guy,A guy out on the lonely street cornerWishin that he could pressTo the woman in the window lightThe music he would playIf he could catch her 175
  • 176. In that impossible note.Play her like Saturn Ring Swing Around Hazy Mars.Play her at the window three flats upMoonlight, lake wind, trees in the courtyard swayin,Potted plants green, summer screens,Faces of Coltrane, Brown, and AdderleyMixin in the sounds of the nightWith his own heart rhythms.Oh, this guy, like a big cat climbinOn a stone ledge walkinThinks. He thinksThat if he could just move his handsUp from the bottoms of her feet,Caress her belly,Kiss her til she died.A blue fire spinnin from his head blown out.A flame in his tongue freezin herIn a measure of time that wont let loose.He thinksThis is the holler. This is the moan.This is the only note I cannot find alone.So take it. Take from me the creamy moon,The crazy wind, the midnight.Take all there is and all theres gonna be.Take all there is and all theres gonna be.... and so one morning she did.And in the yellow morning light he found.Her blue lips parted on his belly cold.Blue lights spinnin in a sky burnt out.A flame wick in the tree tops gone cool.© 2012, Marc Kelly Smith 176
  • 177. 177

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