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Aulas en verso

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Recopilación de poemas lidos durante a actividade "Aulas en Verso", organizada pola Biblioteca do IES Fontexería (Muros), o 30 de abril de 2013

Recopilación de poemas lidos durante a actividade "Aulas en Verso", organizada pola Biblioteca do IES Fontexería (Muros), o 30 de abril de 2013

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  • 1. En el bulevar de los sueños rotosvive una dama de poncho rojo,pelo de plata y carne morena.Mestiza ardiente de lengua libre,gata valiente de piel de tigrecon voz de rayo de luna llena.Por el bulevar de los sueños rotospasan de largo los terremotosy hay un tequila por cada duda.Cuando Agustín se sienta al pianoDiego Rivera, lápiz en mano,dibuja a Frida Kahlo desnuda.Se escapó de cárcel de amor,de un delirio de alcohol,de mil noches en vela.Se dejó el corazón en Madrid¡quien supiera reírcomo llora Chavela!Por el bulevar de los sueños rotosdesconsolados van los devotosde San Antonio pidiendo besosPonme la mano aquí Macorinarezan tus fieles por las cantinas,Paloma Negra de los excesos.Se escapó de cárcel de amor,de un delirio de alcohol,de mil noches en vela.Se dejó el corazón en Madrid¡quien supiera reírcomo llora Chavela!Por el bulevar de los sueños rotosmoja una lágrima antiguas fotosy una canción se burla del miedo.Las amarguras no son amargascuando las canta Chavela Vargasy las escribe un tal José Alfredo.Las amarguras no son amargascuando las canta Chavela Vargasy las escribe un tal José Alfredo.Por el boulevar de los sueños rotos…Joaquín Sabina
  • 2. Amor con faltas de ortografíaÉl le escribía mil cartasque ella nunca respondía.Eran cartas con amory faltas de ortografía.En laberintos de letrasse perdía a cada instante.Sus mensajes tropezabancon todas las consonantes.Nunca encontraba la errey le faltaban las comaso en lugar de usar la geponía siempre la jota.En el mar de las palabrasnaufragaba cada díasu amor que no respetabalas reglas de ortografía.Necesitaba la zetapara poder abrazarla.Con las haches que sobraban,sería imposible amarla.Enredado en alfabetos,buscaba su corazóncómo decir que la amabasin signos de puntuación.Con litros de tinta verdelo ayudaba la maestray corregía las cartasque no tenían respuesta.Pero ella seguía ignorándoloy él decidió hablarle un día.(Al fin y al cabo no hablabacon faltas de ortografia).Le dijo que la queríacon todo el abecedario.Prometió estudiar las reglasy comprarse un diccionario.Ella aceptó y los dos juntosescriben desde ese díasu hermosa historia de amorsin faltas de ortografía.Liliana Cinetto
  • 3. SonatinaLa princesa está triste. ¿Qué tendrá la princesa?Los suspiros se escapan de su boca de fresa,que ha perdido la risa, que ha perdido el color.La princesa está pálida en su silla de oro,está mudo el teclado de su clave sonoro;y en un vaso olvidada se desmaya una flor.El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.Palanchina, la dueña dice cosas banales,Y, vestido de rojo, pirueta el bufón.La princesa no ríe, la princesa no siente;La princesa persigue por el cielo de Orientela libélula vaga de una vaga ilusión.¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China,o en el que ha detenido su carroza argentinapara ver de sus ojos la dulzura de luz?¿O en el rey de las Islas de las Rosa fragantes,o en el que es soberano de los claros diamanteso en dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?¡Ay! La pobre princesa de la boca de rosaquiere ser golondrina, quiere ser mariposatener alas ligeras, bajo el cielo volar,ir al sol por la escala luminosa de un rayo,saludar a los lirios con los versos de mayo,o perderse en el viento sobre el trueno del mar.Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,ni los cisnes unánimes en el lago de azur.Y están las flores por la flor de la corte;los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,de Occidente las dalias y las rosas del Sur.¡Pobrecita princesa de los ojos azules!Está presa en sus oros, está presa en sus tules,en la jaula de mármol del palacio real,el palacio soberbio que vigilan los guardas,que custodian cien negros con sus cien alabardasun lebrel que no duerme y un dragón colosal.¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!(La princesa está triste. La princesa está pálida)¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe(La princesa está palida. La princesa está triste)más brillante que el alba, más hermoso que abril!-¡Calla, calla, princesa! – dice el hada madrina -,¡El caballo con alas, hacia acá se encamina,en el cinto la espada y en la mano el azor,el feliz caballero que te adora sin verte,y que llega de lejos, vencedor la Muerte,a encenderte los labios con su beso de amor!Rubén Darío
  • 4. GalopeLas tierras, las tierras, las tierras de España,las grandes, las solas, desiertas llanuras.Galopa, caballo cuatralbo,jinete del pueblo,al sol y a la luna.¡A galopar,a galopar,hasta enterrarlos en el mar!A corazón suenan, resuenan, resuenanlas tierras de España, en las herraduras.Galopa, jinete del pueblo,caballo cuatralbo,caballo de espuma.¡A galopar,a galopar,hasta enterrarlos en el mar!Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;que es nadie la muerte si va en tu montura.Galopa, caballo cuatralbo,jinete del pueblo,que la tierra es tuya.¡A galopar,a galopar,hasta enterrarlos en el mar!Rafael AlbertiSe equivocó la palomaSe equivocó la paloma.Se equivocaba.Por ir al norte, fue al sur.Creyó que el trigo era agua.Se equivocaba.Creyó que el mar era el cielo;que la noche, la mañana.Se equivocaba.Que las estrellas, rocío;que la calor; la nevada.Se equivocaba.Que tu falda era tu blusa;que tu corazón, su casa.Se equivocaba.(Ella se durmió en la orilla.Tú, en la cumbre de una rama.)Rafael Alberti
  • 5. Recéitenme aspirina efervescenteparacetamol e ibuprofenoantiinflamatorios laranxasadminístrenme sal atlánticoPAXARO AZUL, NECESITO ALQUIMIAAplíquenme pomadas nos xeonllosxeles na calugalinimentos de eucalipto nos nocellospólvora embotelladaMÁIS ALQUIMIA PAXARO AZULInxéctenme sangue adulteradofáganme engulir espesos batidos marrónsque me estoupe o fígadoinocúlenme ouro fundidoPAXARO AZUL, MÁIS ALQUIMIA, POR FAVORUnten de cremas a miña faciana engurradaquero saborear xaropes contra a tosericos caldosaqua regia con burbullasPAXARIÑO, ALQUIMIA PARA UN SER ATORMENTADOQuero papar centos de rombos de índigopara ver azulSantiago Lopo (da súa novela Hora Zulú)
  • 6. Nuestras extrañas exigencias,Para que tú me ames, para que yo conservetu amor más alto y puro, sólo debo-me dices-cumplir una mandamiento:no mentirte jamás, no mentirte siquieracuando más necesites que lo haga,porque tú -me aseguras-lograrás perdonar cualquier ofensa,cualquier traición si la confieso.Y así, con un engaño, mintiéndote y mintiéndome,demandas mi franqueza más suicida.Por tu parte,para que yo te ame, para que tu conservesmi amor más alto y puro,sólo debes cumplir un mandamiento:no dejar de mentirme, porque no lograríaamarte en tu verdad.Lo que yo amo es tu forma de engañarme.Por lo que a mí respecta, complaceré tu gusto:te mentiré jurando que no miento,y si logro tenerte para siempre engañada,habrás de agradecerme un amor tan sinceroque no sienta el impulso de decir su verdad,porque es la verdad la traición más cobardey nadie necesita su confidencia cruelpor más que la suplique.Vicente Gallego
  • 7. Eduardo Iglesias: CómpliceUn día destesti e máis euhabemos ir de compras.tal e como fomoshai só uns díasen Múnic,que se dicomo se quedaseaí o lado.Mais no canto de mercarun vestido para fin de anoco que non rompe-la tradiciónde pasares fríovisitarémo-la tendada autoestimae a de quererse tantoque te queiran os demais,a tenda do descubrimento,a tenda dos ollos abertos, a tenda onde,pendurada na mellor das perchasatópase a persoa.É un paseo necesario,un paseo para recupera-lo sorriso,para desfacersedos malditos príncipes azuisque non existenou son só espellismosparvosdunha imaxe que cremos querer.Que queremos crer.Que cremos crer.Que queremos querer.María Reimóndez
  • 8. POEMA NUCLEARQué ben, que bomba ven do seu rebombio!A bomba, ¡bong!, a bomba, bon amigoA bomba con aramios, con formigas,con fornos pra asar meniños loiros,A bomba ten lombrices, bombardinos,vermes de luz, bombillas fluorescentes,pixes de chumbo, vómitos, anémonas,esterco de cobalto hidroxenado,martelos, ferraduras, matarratos,A bomba, bong, A bomba, bon amigoCon átomos que estoupan en caeiae creban as cadeias que nos atan:Os outos edificiosOs outos funcionariosOs outos financeirosOs outos ideais¡Todo será borralla radioaitiva!As estúpidas nais que paren fillospolvo serán, mais polvo namoradoOs estúpidos pais, as prostitutas,as grandes damas de beneficencia,magnates e mangantes, grandes cruces,altezas, excelencias, eminencias,cabaleiros cubertos, descubertos,nada serán meu ben,si a bomba ven,nada o amor, e nada a morte mortacon bendiciós e plenas indulxencias¡Qué ben, que a bomba ven! Nun instantiñoa amable primavera fise cinzade vagos isotopos placentarios,de letales surrisas derretidasbaixo un arco de átomos triunfales.A bomba, ¡bong! A bomba co seu bombode setas e volutas abombadasaxiña ven, vela ahi ven, bon amigo.Estános ben! ¡Está ben! Está bon!¡¡¡¡¡BOOOONG!!!!Celso Emilio Ferreiro
  • 9. Explórote cos ollosdescúbrote por dentroprofanando o teu sangue que levo ó meu desexopaséome por tiexamino os teus procesosorgánicosmátote e morro en timáis docementeou mellorinocúlame ti a minveleno dos teus dentesmergúllate no meu sangueinxéctate nas veasque te observane xa doente dóemea túa dor no teu desexoberrando en cada ósoe a túa mortemátame e resucítamepara ó finalmorrermemorre en minsobreviveletal amorque nunca perdeo alentocoa súa sede de amore os seus cincosentidos.Lois Pereiro
  • 10. DEITADO FRENTE AO MAR"Lingoa proletaria do meu poboeu fáloa porque sí, porque me gosta,porque me peta e quero e dame a gaña;porque me sai de dentro, alá do fondode unha tristura aceda que me abrangueao ver tantos patufos desleigados,pequenos mequetrefes sin raícesque ao pór a garabata xa non sabenafirmarse no amor dos devanceiros,falar a fala nai,a fala dos abós que temos mortos,e ser, co rostro erguido,mariñeiros, labregos do lingoaxe,remo i arado, proa e rella sempre.Eu fáloa porque sí, porque me gostae quero estar cos meus, coa xente miña,perto dos homes bós que sofren longounha historia contada en outra lingoa.Non falo pra os soberbios,non falo pra os ruís e poderosos,non falo pra os finchados,non falo pra os estúpidos,non falo pra os valeiros,que falo pra os que agoantan rexamentementiras e inxusticias de cotío;pra os que súan e choranun pranto cotidián de volvoretas,de lume e vento sobre os ollos núos.Eu non podo arredar as miñas verbasde todos os que sofren neste mundo.E ti vives no mundo, terra miña,berce da miña estirpe,Galicia, doce mágoa das Españas,deitada frente ao mar, ise camiño..."Celso Emilio Ferreiro
  • 11. AutopsicografiaO poeta é um fingidor.Finge tão completamenteQue chega a fingir que é dorA dor que deveras sente.E os que lêem o que escreve,Na dor lida sentem bem,Não as duas que ele teve,Mas só a que eles não têm.E assim nas calhas de rodaGira, a entreter a razão,Esse comboio de cordaQue se chama coração.Fernando Pessoa
  • 12. Chapoteandotonta,Dios mio,hay gente tan tontaque bastacon que nos mirenpara quelos oigamoschapotearen su tontería.estánalcompleto:poseen manos,pies,orejas,piernas, codos,intestinos,uñasnarices ydemás,perono tienen nadadentro,aunquesean capaces dehablar,de formar frases:lo quesalede sus bocasson los conceptosmás rancios,las creenciasmás deformes;son los depositariosde todas las estupidecesy obviedadescon lasque sehanllenadoy meduelemirarlosyescucharlos,quiero salir corriendoy escondermequierohuir de su envolventenulidad.no hay peorpelícula dehorrorni asesinatomenosresueltoperoel mundosigueyellossiguenrompiéndometontamenteloshuevosCharles Bukowski
  • 13. Están por todas parteslos husmeadores de tragedias estánpor todaspartes.se levantan por la mañanay empiezan a encontrarlo todomaly montanencólera,una cólera que les dura hastaque se acuestan,aunque los siguetorturando durante elinsomnio,incapaces como son de liberar susmentesde los insignificantes obstáculoscon los que se hanenfrentado.se sienten rodeados de enemigos,víctimas de una confabulacióny al estar constantementeenfadados tienen la sensación detener constantementerazón.los distingues al volanteporque pitan como bestiasa la menorinfracción,e insultan,y vomitan susinvectivas.los reconocesen las colasde los bancosde los supermercadosde los cines,porque te empujan,te pisanlostalones,están furios deimpaciencia.están en todas partesy en todaslas cosasestas almasviolentamenteinfelices.en realidad tienenmiedoy, por no equivocarsenunca,lo criticantodo…es un mal,una enfermedad propia desu especie.el primeroque vi asifue mipadrey desde entonceshe visto amilpadres,a diez milpadresmalgastar sus vidasodiando,tirar sus vidasa labasurayseguirdespotricando.Charles Bukowski
  • 14. Me gustas cuando callasMe gustas cuando callas porque estás como ausente,y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.Parece que los ojos se te hubieran voladoy parece que un beso te cerrara la boca.Como todas las cosas están llenas de mi almaemerges de las cosas, llena del alma mía.Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,y te pareces a la palabra melancolía.Me gustas cuando callas y estás como distante.Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:déjame que me calle con el silencio tuyo.Déjame que te hable también con tu silencioclaro como una lámpara, simple como un anillo.Eres como la noche, callada y constelada.Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.Me gustas cuando callas porque estás como ausente.Distante y dolorosa como si hubieras muerto.Una palabra entonces, una sonrisa bastan.Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.Pablo Neruda
  • 15. Cuartos separadosRespóndeme la siguiente pregunta:Termina el erotismo con el matrimonio?La mujer y el hombre que, día a día,reciben juntos la mañana,que, de pie, lado a lado, se cepillan los dientesque, igual como si estuvieran solos,se despojan de la ropay se quedan desnudossin pudor o vergüenza¿puede aún albergarel misterio del mutuo descubrimento?Nada es ya prohibido entre ellos.Al contrario.Tienen licencia, sello, para los desaforos;un lugar perenne para estar solos,todas las noches del mundopara vivir la intimidad.¿Sobrevive el asombro,esta absoluta carencia de restricciones,esta revelación constante, cruel y permanentede todas las funciones del cuerpolos ruidos diurnos y nocturnosla indiscreta pornografía de la cotidianidad?Mis abuelos paternosvivían en una casa señorialfrente a la Plaza de Correos.No dormían juntos.Sus cuartos y baños diferentes,estaban situados a cada extremode un largo corredor.(Por donde se flitraría la luz lunar al caer la noche)Ví llorar a mi abuelo,-mi abuelo que era duro y no expresaba los sentimientos-solamente cuando ella murió.Aulló como lobo. Sin recato su dolor.Nunca entendí el secretode sus habitaciones distantes.De niña exploraba la de la abuela-curiosa-esperando encontrar claves, señalespara desentrañar el acertijo.Ahora me es fácil imaginar el escenario nocturno de sus vidas.La espera de los pasos acercándose,El pomo de la puerta cediendo,el inesperado color de la bata de noche en el quicio entreabierto.Ellos lo sabían, me digo.Se evadían, se escondían.Se negaban el uno al otro.Batallaban contra el desamor.Gioconda Belli
  • 16. Terra a nosaIBaixo a prácida sombra dos castañosdo noso bon país;baixo aquelas frondosas carballeirasque fan dose o vivir;cabe a figueira da paterna casa,que anos conta sin fin,¡qué contos pracenteiros, qué amorosasfalas se din alí!¡Risas que se oien nas seráns tranquilasdo cariñoso abril!E tamén ¡qué tristísimos adiosesse acostuman oír!II-Quen casa ten de seu, ten media vida.Unhas telliñas para nos crubir,catro pauis que ardan na lareira nosa,¡e a traballar sin fin!¡Valor, valor! I espera, desdichado,mentras teñas aquíunhas paredes tristes e desnudas,mais que herdache, infeliz,e das que naide despoxarte pode.¿Naide...? A miseria, si.IIIO forno está sin pan, o lar sin leña,non canta o grilo alíe se non é coa pena que o consome,e probe soio está co seu sofrir.Sin qué comer e sin abrigo tembra,porque os ventos sutilshúmedos inda, silban entre as pedrasi as portas fan xemir.¡Qué ha de facer, Señor, si o desamparoten ó redor de sí!¿Deixar a terra en que nacéu i a casaen que espera ter fin?¡Non, non, que o inverno xa pasóu i ahermosuraprimadera vai vir!¡Xa os árbores abrochan na horta súa,xa chega o mes de abril,i anque a torrentes chove en horas tristes,en outras o sol ril;xa a terra pode traballarse; a famedos probes vai fuxir!¡Ai!, o que en ti nacéu, Galicia hermosa,quere morrer en ti.IV¡Ouh miña parra de albariñas uvas,que a túa sombra me das!¡Ouh ti, sabugo de froriñas brancas,que curas todo mal!¡Ouh ti, en fin, miña horta tan queridae meus verdes nabals!¡Xa non vos deixo, que as angustias negraslonxe de min se irán!O vran chega crubíndovos de fruto,todos son ricos xa,os paxariños tén gran nas campías,abrigo na follax.As noites son traquilas e serenas,craro é sempre o luar,por antre as tellas entran os seus raiosi hastra o meu leito van,i así durmo alumado pola lámparaque ós probes lle luz dá:lámpara hermosa, eternamente hermosa,consolo dos mortals.VEsos varios sendeiros das montañasós fondos vales cán...Aló enriba o sun sun dos pinos bravos;en baixo, a dose paz.Na cima, crara luz, aires purísimos,salvaxen soledá,romores misteriosos que despertanpensamentos de brava libertá,prefumes penetrantes que deseiosloucos e estraños dan;en baixo, amante calma, cariñosasbrisas que ó rebuldarpor antre as follas, nas súas alas traenromores de siudad,eco dalgunha vos fresca e sonorade timbre virxinal,da campana da aldea o cramorosoprolongado soar,da presa do moíño o ronco estrondo,i o batidor compásde lavandeira que cos brancos liñoscontra unha pedra dá.VI¡Sí, sí! Dios fixo esta encantada terrapra vivir e gozar;pequeno paraíso, este é un remedodo que perdéu Adán.Este prácido sol que nos aluma;estes aires do mar;este tempre soave; estas campíasque non teñen igual;esta fala mimosa que nós temos,de tan dose solás,que non sabe decir sinón cariñosque hastra os corazós van;esta terra, nhai duda..., Dio-la fixopra ser amada e amar.¡Ei, Galicia, a que domr soños de ánxel,e chora ó despertarbágoas que si consolan as súas penas,non curan os seus mals!
  • 17. VIIQue ten aman os teus fillos...; que osconsomedo teu chan se apartar;que ximen sin consolo, si a outras terrasde lonxe a morar van;que aló está o corpo nas rexiós alleasi o esprito sempre acá,que só viven, só alentan cas lembranzasdo seu país natale coa esperanza, coa esperanza ardentede a Galicia tornar...E ¡cómo no adorarte deste modo,santa e querida nai,cómo non morrer lonxe daquel seioque mel de meles dá,i é groria i é contento e paraísono mundo terreal!VIII¡Qué hermosa te dou Dios, terra querida,desdichada beldá!¡Qué brando e melancólico sosegosinto ó te contemprar!¿Por qué, por qué antre as frores asespiñasentretexidas van,nesa coroa que a túa testa ciñede verdor eternal?¡Ouh Galicia, Galicia!, a arpa sonorapronto descolga xada seca ponla onde olvidada dorme,dorme, a sigros contar.Os bardos fillos teus a voz levantendas cordas ó compási enchan o mundo armónicas i altivastan só pra te alabar.Rosalía de Castro
  • 18. ElexíaAs follas esgazadaspra nonon seren xa máis lidasteñen acenos náufragosdende o índice sartegodas historias interrompidas.Secretos poemasque escribín ó reverso das horas.elas coleccionáronosno fuxitivo dos seus esquemas.AmorLevo nas mans o escultordas estatuas no ventoO reloxo das horas suicidasO libro das lembranzas esquecidas.E ando a desenterrarun ronselpolo mar.Manuel Antonio