La Selva Fría

Pehuén

- ¿Qué buscas, hijo? - preguntó Nguenechén. - Algún alimento para mis hermanos de la tribu que se mueren de hambre. Por desgracia no he encontrado nada. - Y tantos piñones que ves en el piso bajo los pehuenes, ¿no son comestibles? Leyenda del Pehuén (fragmento)

somos inocentes tu jardín tiene un volcán apenas asomado tu rebaño trae a los hombres la lana de la escritura

tu telar es de madera de araucaria nuestros brazos hablan por boca de volcán el rehue está rebosante de palabra escrita

tejimos una piedra y un zapato subimos a tu cumbre perdónanos la molestia así como nosotros tenemos confianza en nuestro dios

Nguenechen ha dado fruto su madera es el cáliz donde hierven las agujas de nuestros pies dormidos nuestra huella es de fuego sobre el basalto quebrado

somos la sombra que deja un dios descalzo en la punta del cielo los restos mortales vegetales de un tejido inconcluso

la sequía nos trajo hasta aquí con las manos unidas formando un cuenco pedimos tu fuego para llegar al sitio donde las aguas mugen somos sagrados nuestra abundancia está en los cuernos

la mitad está del otro lado caballos de la rienda de la noche hombres mientras una gota negra cae un dedo dibuja un trazo sobre el vidrio

y el tacto es un tambor la curvatura del azúcar en tu día Pehuén la machi que maldijo puso tus husos ahí donde el cristal se vuelve hilo toco horas que pasan como ovejas

con hambre de púas la luna es una tormenta hubo un mar aquí alguna vez de aquel naufragio crecieron árboles

cuento con mis manos que pastan para dormir tu beso llega en el tiempo de la esquila filo que corta por la mitad

tirando de las bridas de la luz monto por el filo que separa hombre y caballo su silueta es un tropiezo en la mitad cada vez que se cae se apoya en mi sombra

en el sentido del tiempo las agujas pasan por mi mano como tu espina dorsal en la arena que vuela

en cuatro patas atadas cabe un dedo se desliza con el filo hasta la piel con lo que sobra de mi mano estoy tejiendo un sable de lana

el fardo se estiba en un espejo a través de la lana Pehuen crecimos en tamaño

filo que come carne rumiante pastora de nadie cascada seca y dura como tus hojas me corto como el Limay con la piedra

hierven tus piñones avispas en el viento que sopla no me voy a quemar esta vez para comerte blando me callo lo que tu sombra divulga

antes de saber que tu fruto era comida tu fruto fue veneno fruto prohibido aún temo la ira de Nguenechén llueve sopa de piñón pero mi boca se cierra como el ojo que mira un secreto

del llanto de Pehuén se curan las heridas tengo un frasquito lleno de goma de Pehuén le lloro adentro para cicatrizar Pehuén no me devuelvas llevándote los vidrios

el alimento cae con los primeros fríos un perro se libra del exceso muda de piel en gotas duras Pehuén el peso de los hijos es lo que da de comer un ladrido retumba en mis calderos

me cuento los anillos el tiempo desgarra la piedra de vivir tomada por el cuello me vuelvo inofensiva suero la piel del agua es el retrato de una dama que se hunde mirame y no me toques Pehuén por miles de años

Castor

Introducido en 1946 por productores de pieles instalados en Lago Fagnano, Tierra del Fuego, sus represas alteran peligrosamente los ecosistemas patagónicos. Por donde pasa el castor transcurren muchos años antes de que vuelva a regenerarse el medio. Fabián Jaksic y Clive Jones. Animales exóticos en las islas magallánicas. El castor recibe su nombre del hecho de ser castrado. Este animal es cazado por sus testículos, que resultan aptos para su uso en medicina y perfumería; cuando un cazador se aproxima a un castor, y éste advierte que ya no puede huir, él mismo extirpa sus testículos para lograr salvars e. Isidoro de Sevilla. Etymologiarum, 12, 2:21

sombra del agua en el agua curva del roedor en gotas chinas dientes paralelos de la demora compro tierra por hacer algo edificante Castor me mira y se sumerge

Castor es para el agua y la sombra soy yo de mis raíces la mitad más alta me está predestinada la otra mitad sólo espera el reflejo de la piedra hundida

para Castor el agua es una gota mis ojos la línea de flotación

la inmersión es el descenso de la piedra china fricción del agua en su propio pelaje

Castor cubre las apariencias con un delgado movimiento se despereza y mira la raíz como si fuera inocente

dormir de la tierra para vivir la espesura dilata las pupilas observo cómo al abrigo del mundo se cubre el fin del mundo

la escarcha toma su cola de pez un hilo plateado en el cristal mullido reconozco al tacto la espina de la fragilidad

cubro de raíz la mitad que se pudre Castor orada la continuidad de mi especie una especie en peligro de inmigración miro como quien mira el agua debajo del agua

pero somos inocentes escucho la circulación del alimento los túneles que engorda la naturaleza

Castor mi casa es de madera antisísmica nos hicimos pequeños para poder entrar pero el temblor nos puso en evidencia el agua clandestina dejó un reguero de escamas

la espalda del agua te atraviesa por tu cuello muere un pez es la madera en que se mecen los caballos

el latido de la madera en tu silencio espero que aprendas a hablar Castor de qué están hechos los leños que se encienden en el agua

Castor produce un aumento de caudal pero un túnel se lo lleva porto mis diques como la vestimenta requerida para un largo viaje soy mis lagunas mi extensión es tubular sueno a hueco

mientras Castor compone el desencuentro del agua con el agua viajo sola dulce incolora insípida fría un espejo que se mira en un espejo que se mira en un espejo que se mira en un espejo así hasta el cielo

caminar sobre las aguas es asunto de santos para salir ilesos de la falta de huellas nuestro corte transversal es la envoltura del agua abierta en canal un derrotero impecable se hace eco de los pasos

pido pan la miga del agua tiene para andar mi dentadura Castor para no perderse el agua se ha vuelto masticable y difícil de tragar pasto de roedores mi mandíbula es el mundo conocido encierra una lengua de agua que guarda el secreto como se guarda el pan para que dure

para salir a flote la carne de contar nos une los dedos la cuenta regresiva es un movimiento de la palma en el agua el impulso se toma el tiempo entre una brazada y otra ¿cómo será el agua que nos una? para nadar me alcanzan los dedos de tu mano y lo que viene con ella

tu mitad está de mi lado la otra mitad tiene el peso de las mariposas posadas por miles quiebran las ramas Castor las alas levan anclas

el sueño se había abierto el disparo salía de él como un perfume

un gigantesco tronco se ensanchaba para enterrar al fin en el corazón del agua una dentellada del aroma removiendo la imagen

el cristal se hace carne y la respiración un alambique donde lavar el flujo impecable y sonoro metido hondo en las fosas nasales era posible comprender la incomodidad de tus patas en el conducto aún así inhalamos juntos pujando por salir

escapábamos de incógnito a la cornamenta de hierba ni siquiera supe que habías sido destilado o que habías atravesado limpiamente mis dedos mi cuerpo entero soportó tu peso con el frío de tu parte mis manos vueltas astillas de alambique despedían tu olor

haber sobrevivido y no poder contar con lo más profundo los dientes se hicieron carne de la urgencia para el cazador queda el perfume la cura en salud es una costra un retoño que brota en la ingle llena de cánulas

el deseo de hundirse como una moneda en tu ranura lo que dejó detrás para los cazadores lo que prometió no se cumple

Cigüeñas

Cuando el petróleo no emana por su propia cuenta por falta de presión o por tener demasiada viscosidad, se debe recurrir a otros métodos. La operación consiste en bajar una bomba de profundidad que suministre energía adicional e impulse el fluido, unida a una sarta de varillas conectadas al aparato de bombeo, al que le dan movimiento. El Aparato Individual de Bombeo comúnmente es conocido como quot;Cigüeñaquot;. Comodoro Rivadavia. Museo del petróleo. El Bombeo Mecánico.

erguirse es una forma de volver un hilo de seda separa la curva de la recta trabaja el aire con el filo del regreso la reverencia toma del cielo las nubes de los ojos y engorda la tierra la vista se nubla en la meseta

los oasis enderezan la garganta como un aguardiente por el ojo del cuello pasa el río que nos lleva a casa el riego es algo más que un reflejo en el asfalto el Valle desliza su párpado en la rueda todavía hay que tragar mucha meseta la saliva es un fármaco al borde del destierro

el árbol sucede al poste y no al revés van quedando atrás la recta termina donde se juntan el infinito y el alambrado los álamos están en todas partes y su circunferencia en ninguna el alambre es un reptil de ciudad

por algún motivo existen los puntos cardinales la manzana se come entera y con la piel o bien se pela y se divide en cuatro barquitos

en la charca de piedra va y viene la lazada sacando brillo de las piernas de la madre una de las dos siempre está en alto aquí no aflora el látigo en el junco pero igual el cansancio del metal corta la imagen por lo más delgado

la soga que nos separa abre una grieta la diferencia entre planear y volar aún se aloja en el péndulo del ala poco importa lo que haga el viento la tierra dura como madre lo mismo que el reflejo de succión el crudo se extrae por el pico mientras ella teje y cocina la caja negra

la tierra alcanza su punto de hervor la madre sopla y entibia el viaje de la cuchara a la boca es prudente quedarse en la burbuja explorar la tensión superficial no dejar que la comida se enfríe ni que el tiempo nos vuelva inflamables

el viento nos cría en su polea haciendo vacío es preciso abandonar el estado líquido el punto de ebullición se salta en el aire la madre nos tira una soga

la piedra flota en un mar negro y combustible el huevo que nos traen la cigüeñas por el oro entregado la distancia que media entre el derrame y la mirada una cuenca fluvial pero la humedad nos aparta del camino

no es del agua la lágrima Negro el río de la piedra que navega su llanto los huecos en la punta del cayado devoran su estela de polvo el agua se extrae de la tierra perfora el pasado como un catalejo

las vértebras del viento sostienen el paso sólo queda mirarse los pies con los ojos rasgados así se llega a la Selva Fría

Selva Fría

¡Mirá, mirá, ahí viene una curva!, decíamos sorprendidos cuando el camino siempre derecho se doblaba al menos un poquito. A la derecha plano y a la izquierda, también. Y viento. En la Patagonia los vientos son vientos, no brisas. Agostino A. Rocca. Cuaderno 17: Techint en la Patagonia. En busca de quot;El Dorado” De hecho, es de este ruido que procede la palabra malaya bambú. El chasquido seco de las paredes que explotan al fuego por efecto de la presión del aire contenido entre los nudos hace ¡bam!, y el aire al escaparse hace buuu… Yves Crouzet. Bambúes

el fuego artificial es un invento chino como todo lo que estalla y crece la Quila es un bambú su noche está poblada de ojos ranuras por donde leer los labios del reino vegetal desde Linneo la clasificación de las plantas se basa en la observación de sus flores en los bambúes la escasez de floraciones dificulta la tarea de los botánicos en peregrinación alzan las copas del saber para tomar del humo una señal el incendio ha comenzado la flor trabaja el aroma con el filo del tiempo han transcurrido sesenta años la vista se nubla en la Selva Fría pero la humedad nos señala el camino

cuando los chinos inventaron la Patagonia aún no existía el papel “Hay que poblar la Patagonia” decían confundiendo la parte con el todo la pasta pisó sus propios pies: “yo soy yo y también soy ellas” la mano que empuña el pincel tomaba de la caña papel y tinta como un peldaño quebrado la tierra fue ganando curvatura un hilo negro surcó el cielo

el viento agita en su mano las pulseras del vacío en el cielo de la durísima lentitud flotan las cañas de la Selva Fría la distancia que nos une se mide en nudos

hasta la copa llegan noticias de las profundidades la diferencia entre individuo y población en una misma especie se aprecia en la raíz existe todo un mar entre oriente y occidente será necesario un corte

no siento mis pies

el paso se empequeñece cuando sigue a su sombra el surco que abre la ciencia oriental se transita con los pies dormidos la lente del bonsai disminuye las pulsaciones sonámbulos los vasos comunicantes combaten el muñón del frío

la madre mira a través de los platos la pila asciende vertiginosamente el agua nace de la ubre se crece de raíz echando leches al aire el botánico vislumbra en el rizoma los misterios de la reproducción en poco tiempo madre e hija serán indistinguibles

los retoños de esta caña son usados para consumir las nubes de los ojos para esto se cortan por el pie y por la punta y se despojan de sus capas exteriores se pone un poco de azúcar piedra en el corazón que queda y se coloca todo al sereno en una vasija luego con el agua que se encuentra por la mañana en el corazón del retoño se mojan las nubes con una plumita

no existen recetas la niebla semilla y abandona la vaina el mundo se curva en el zumbido el tejido elástico del agua eleva al cielo su mira telescópica la Quila es una esfera infinita cuyo centro está en todas partes

algo más profundo que el rocío se posa en los arbustos la senda por la espina del frío tiñe los dedos al hablar el paso debe ser silencioso los labios se alejan violetas la bahía fecunda en las rodillas para hacer dulce el descenso en las aguas Calafate es el nombre de un fruto

el tiempo se detiene en la madera una cuchara emerge entre las manos coloca al caminante en la piedra húmeda la empuñadura talla la fatiga aquello que da de comer es el dibujo blando del radal un tratado de mil hojas para los días de lluvia

cintura que mana de una esponja borrando huellas en la Selva Fría frío en los huecos del cayado respiro por el canal abierto de la caña doy con mi blanco móvil vuelvo

sólo el grillo de las brasas ilumina su rostro de pie el Ingeniero observa el paisaje sesenta años entre una floración y otra las copas de los álamos permiten ver el bosque brindemos por la agronomía para tomar del humo una señal el incendio ha terminado

INDICE Pehuén Castor Cigüeñas Selva Fría

La Selva Fría

by biblio4de5 on Nov 30, 2008

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