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  1. 1. Sabor Artístico la Revista N os otr os , l o s A M I G O S DE L A P O E S I A , n o s u n im o s e n u n JARDÍN DE AMISTAD, con AIRES DE LIBERTAD, para que si PIENSA EN VERSO o h a c e M I N I F I C C I O N E S ju n t o a POETAS MODERNOS y POETAS UNIVERSALES, n o s po da m o s u n i r y c o n gr e ga r e n u n a r e v is t a v ir t u a l, po r qu e S O M O S P O E S I A , vagando en EL MUNDO DE LA POESIA, RIMANDO, mezclados en una TIERRA DE POETAS, sabiendo que hay un SABOR ARTÍSTICO revoloteando entre nosotros c o m o e l v u e l o de u n a LADY HALCÓN y a qu í n o s e n c o n t r a m o s , j u n t o a n u e s t r o a m i go JOSXAVI pa r a qu e , e n t r e t o do s , s a qu e m o s a de l a n t e l a c a n c i ó n de l a c r e a c i ó n i n t e r i o r pa r a m o s t r a r l a a l m u n do . T O DO S LOS P o r e s o , n a c ió e s t a r e v is t a FORO S HE R SABOR ARTÍSTICO. MA N A DO S E N U NA R E VI S TA
  2. 2. Sabor Artístico, la Revista ¡B u e n a v i d a a t o d o s ! noviembre 18, 2009 Sabor Artístico - la Revista, nº 16 del Foro Sabor Artístico está licenciada bajo Creative Commons Reconocimiento - No comercial - Compartir bajo la misma licencia 3.0 Unported License. Sabor Artístico - la Revista, nº 16 by Foro Sabor Artístico is licensed under a Creative Commons Attibution - Non Commercial - ShareAlike under the same 3.0 Unported License.
  3. 3. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 3 EL ÁNIMO DEL OTOÑO Como cualquier otoño, mi memoria ha llegado La ruta que camino no será detenida al punto de saber que pronto será invierno. por todos los reveses que lleguen a mi puerta. Se fue mi juventud, la apuesta a todo eterno, Ni en el mismo glacial me encontraré vencida. y mis años audaces, la herencia de este estado. Y es bueno cuando el frío se me acerca a la vida Me pesan los recuerdos que se han descontinuado saber que el corazón siempre prende su hoguera y esas hojas marchitas desprendo del cuaderno. y que sólo la muerte dirá “misión cumplida”. Sin embargo, conservo cualquier momento tierno cual evidencia fiel que todo no he olvidado. Elena Guede
  4. 4. 4 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 Poema Nº 5 - "2º Premio" Poema Nº 12 - "3er. Premio" ALMA DE OTOÑO EN UN OTOÑO GRIS Es la imagen del alma que pervive, Fue en un otoño gris que tú te fuiste silenciosa en el mundo donde habita, llevando de equipaje, mi alegría, con las penas de amor que debilita tu amor era tan sólo fantasía la energía vital que ella concibe. que dejó mi jardín vacío y triste. Solitaria y deshecha sobrevive En mi entidad la sombra aún subsiste cual paisaje de otoño en que gravita, disfrazando de oscuro la agonía, un instante fugaz, luz infinita, tallando con crueldad mi geografía de esperanza y de fe que la revive. que en vida muere, pues sin ti no existe. Cuando llega la noche es un suplicio Parece sempiterno aquel ayer pues refleja en sí misma lo insondable, que me privó del fuego de tus brazos, ese abismo interior cual maleficio no sé dónde encontrar la primavera. que la lleva a vivir lo inconfesable y la hunde con dolor al precipicio Quizás me espere algún atardecer de un triste desamor inexplicable. con nuevas esperanzas, sin rechazos, amando como aquella vez primera. Martha Senovia Velázques Fabiana Piceda Poema Nº 22- "1er. Premio" CUANDO LLEGA EL HASTÍO Ya no hay fe en el horizonte de la vida Ya no fluyen las pasiones como antes ni cantos de amor en este otoño ni la sangre se diluye enardecida, no hay origen al deseo, ni la fantasía, no hay promesas, ni anhelos, ni caminos, que resurja con placer vertiginoso la ilusión, es trivial filosofía. Está en el alma la felicidad perdida Tiene el alma sus puertas clausuradas No hay presencias, ni rostros, ni vivencias Sólo el dolor con su voz agigantada ni recuerdos vagando por la mente, acecha en el tiempo desde siempre, no hay silencios palpitando en el vacío, y cual presencia falaz y cotidiana ni secretos latentes que los llenen. se encubre con nostalgia hábilmente. Se ha borrado en el alma la memoria Está el alma de tristeza habitada Martha S. Velásquez
  5. 5. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 5 Poema Nº 9.- "2º Premio" Poema Nº 18 - "3er. Premio" SILENCIOS… CONDÉNAME Condéname a existir bajo tu hechizo Silencios taciturnos, silentes, en el otoño de tu vida, se desprenden de tu rostro, contempla esta mirada dulce bajo el ocre color hiriente, que va detrás de ti perdida. se cierran de dolor tus ojos. Soy lamento en el bosque Con la brisa del nuevo otoño incógnito y solitario de tu ausencia. y la lánguida luz del cielo, Necesito el alivio que produce todo se torna en silencios estar en tu presencia. cuando alzan las almas el vuelo. Condéname a besar tus labios agrietados por los años. Voraces esperan la noche Seré tu manantial, aquel que calme cual si fuese el fin de los tiempos, tu sed y restituya todo daño van muriendo aletargados sufrido por amor. los árboles y los campos secos Me haré refugio, donde hallar calor al principio y al fin del día, Céfiros sagrados en pos del invierno para ti escribiré enamorada azotan con ansia el silencio, la más bella poesía. llenando el corazón de dudas Condéname al silencio y el alma de sortilegios. que cómplice nos duerma por las noches, bordeando el paraíso Olga San Isidro y pueda así otorgarte con derroches todo mi ser, pues soy un claro en tu sombrío corazón, por eso ya no escuches la razón. Fabiana Piceda Poema Nº 14 - " 1er. Premio" VESTIRÉ DE OTOÑO En esta tarde vestiré de otoño donde logre guarecer mis turbaciones, con matices pardos y azabaches. lejos de tu furtiva mirada. De la celda sombría que has forjado, ¡Pretendes ser mi dueño! resurgiré sin desasosiego. Sin haber conseguido ni siquiera mi sonrisa, Los céfiros del tiempo ni la magia de los sueños que me rondan, ya no pueden contenerme, esos mismos sueños que un día tampoco el frío de la soledad. podrían haber sido tuyos. Iré descalza, entre las sombras, No hipoteco mi existencia, sorteando los abismos del pasado ni por un millón de dólares. y de este desgarrado presente No rubricaré el contrato que te hace que ya no me produce daño. usurpador de mis noches de contentos. Prefiero la compañía del silencio La decisión está tomada… al murmullo sin sentido de tu boca. Me voy, abandonando la tristeza Anhelo otro futuro, al pie de tus prejuicios. Fabiana Piceda
  6. 6. 6 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 Poema Nº 23 - "2º Premio" ÁMAME OTOÑO Así, como si fuera yo una jarcia quieta, con un hilo de voz en mi garganta, llamo al amor que se mece en el árbol, en forma de hoja seca y tallo largo. Eres como un dios transparente, que se cobija en parques y en estuarios llegando al mar de madrugada. Vórtice o ciclón que me aprisionas. ¡Mírame otoño! ¿No ves que estoy amándote sin ser correspondida? Quiero ser esa llovizna que todo lo atraviesa. Déjame convertirme en aquél banco solitario, que tú besabas, en aquellas rosas que se desnudaban a tu paso. Permíteme ser ternura para ti. Mete despacito tu ala otoñal en un pliegue de mi corazón para que pueda decirte, antes de que mis sienes se vuelvan blancas: ¡Ámame otoño! Si no me amaras, un sahumerio se abatirá en tus días y mi arnés hará que no puedas marcharte. Sin embargo, me sentiré légamo por mi avaricia y tu médula será rota por el invierno, que me hará suya. Mª José García Poema Nº 13 - "2º Premio" EL OTOÑO, TAMBIÉN ES VIDA El otoño desgrana el calendario Aún, puede oírse el sibilino canto de la estatua incomprensible, en la silente senilidad - desnuda, inerte, fría,- que sepulta la palabra desvelando mariposas sobre el peregrino granito sobre el seno de una tumba caliente. del pasado. Allí está, el clavicordio cantarín Sigue vertical el árbol de los peces celestes, donde se mece el eco sigiloso arpegiando cadencia exento de prisas, y perezoso en latidos, con lágrimas del rey febo, pero erguido en la raíz de su mensaje mientras nubes de rocío pululando en la sombra gris del otoño. salpican las liras seniles. -Sobre el panel diabólico del sueño -Un oboe trovador de espumas mana la grey savia del espíritu sobre la playa onírica, en la galaxia orfeónica del ente.- bate su armónico silente sosegando la furia de las horas.- Nada iguala los trémolos del sauce matizando la brisa del silencio, Aún es posible la luz meciendo sus bucles enraizados en la atisbada soledad del poema, en los líricos pliegues de sus lindes, rayo que lacera otoños transpirándonos mieses soterradas en el claustro materno de la nada. en la onírica sed de cada día. ¡Quién pudiera aventar la misteriosa cosecha de la senectud. . .! Felipe Alejo Álvarez
  7. 7. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 7 Poema Nº 8 - " 3er. Premio" Poema Nª 24 - " 3er Premio" DESNUDANDO AMORES... EMBRUJO Preludio del invierno... Tú me llevas otoño en tu embrujo nos llegas otoño desnudando amores. cautivando lo poético de mi tiempo y enredada en tu piel yo me agiganto, Bajo los árboles quedaron las promesas cual si fuera una egregia melodía, cobijadas por la verde fronda: que armoniza la medida de mis sueños, hoy, corazones tatuados adornan las cortezas en el penúltimo tramo del camino. y las ramas trémulas, se quejan del vacío. Tú me impulsas al amor que me sostiene Sobre los bancos sin sombras... habitante de mi afán y mis quimeras, yacen los besos ardientes que el estío ha dejado. cual factura del ayer que me transfiere, He vuelto al lugar donde estuvimos otra vez, la ilusión recuperada, y el viento arrastra mi nostalgia, sin sombras, ni temor a la existencia caen los ocres de las hojas sobre mi pelo airado, Estás aquí, otoño enaltecido y vuelo sin remedio hasta tus brazos fascinante, incógnito, incomparable, huyendo de los parques vacíos de caricias. nostálgico latido del crepúsculo, ¡Buscándote mi sol... para seguirte amando!. como un verso de luz que no se extingue, en el ocaso inevitable de la vida. Ángela Galdón Martha S. Velásquez Poema Nº 2 - " 3er. Premio" Más allá del otoño Mil aires licenciosos Mas no todo en la vida sacuden sin respeto tus fatigas. es coloquio de amor y de festejos, Tu pobre cabellera ni es que siempre el destino es jirón que simula desamparos. confluya desbordado de alegrías. El tiempo no perdona, Prepara la fortuna tu vestido es la imagen del otoño. al rigor del invierno que no escapa. Entiendo tu tormento Dignifica con ánimo pues fuiste resplandor entre las flores. el cobrizo color que te denota. Que atractiva es la ciega Y una vez que en tus manos en campos rebasados de bonanza. ondee satisfecha la victoria, Que bueno es recoger vuelve a ser primavera los frutos que bendicen tus afanes. en los brazos del Dueño de las cosas. Eduardo Javier Ramírez Guerra
  8. 8. 8 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 CLAMOR Y ELEGÍA Aléjate de la sabiduría que no llora, de la filosofía que no ríe y de la grandeza que no se inclina ante los niños. Kahlil Gibran Hay veces que salimos por entrar, Cómo justificar nuestro silencio. buscamos el cobijo que nos da nuestra casa, No caen nuestras manos la cruel seguridad del patoso avestruz. ante tanta sordera de cobardes. Las ventanas abrimos, Hoy me convierto en grito. dispuestos a observar el jardín de la vida, Hoy quiero que me duela hasta el aliento nos sentimos seguros tras las rejas, - como dijo Miguel -. jaula de estupidez y guarida de sombras. Hoy pretendo que sean mis palabras, no sólo la elegía El aire es un clamor por tanto niño que se muere hambriento. que se eleva cual llanto de los tiempos, Hoy debo padecer el miedo aterrador que hace temblar las manos oxidadas, de todos los que aprenden a matar, que lame sin descanso nuestro gélido pánico y a morir, de abrir las negras puertas. metidas sus cabezas diminutas Y, en sus entrañas, vamos en un casco de adultas ambiciones pintando los pasillos de colores arteros, y sentir el sabor del asco inmundo pretendiendo volar del vuelo de un gorrión, de lujurias malditas y aberrantes, que se viene a morir contra nuestros cristales. corrompiendo inocencias infantiles. Así nos aseamos la miseria de la pasividad. Hoy deseo tener la fuerza suficiente ¡ Cuánta nieve sembramos ! para arañar los campos y las minas que exterminan sus juegos. Y de tantos clamores como existen, uno en particular, El aire clama por la sangre muerta. va rasgando la tierra con su voz: El mar sabe al sudor de sus pestañas. Los niños, ¡ Ay, los niños ! La tierra está salobre, fermentada de azufre. Hay veces que salimos por entrar, mas hoy mis manos quieren ser clamores. Manuel Saborido
  9. 9. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 9 GOTA DE CLEPSIDRA CONVULSIÓN Decidme si lloró, Rózame el rostro. en vuestra oscura puerta, este látigo atroz, Tiéndeme en la hoguera, que es este viento allí que, me azota y me aleja, crepitará el amargo susurro de tu caricia. hasta mi propia sombra. Decidme si cayó mi fe en esas huellas, Frótame aquí, las que dejó la muerte en vuestros rostros; adentro, si danzó mi locura en cada soledad en un hondo panteón. que supe de vosotros y que, Arrúllame hasta crujir, igual que un testaferro, hasta adormecerme hice mía pegada a vuestra piel. en el ávido espejismo Yo no recuerdo nada, de tu febril jadeo… soy gota de clepsidra de vuestros mismos ojos. Hasta parir un abismo. María García Romero Andrea Barrera C’EST LA VIE… IV Para María G. Romero Eutrapelia es la vida vivida sin…..tenerla…. lágrimas son las fotos que no se recuerdan…. llora el carnicero devorando el alma del amigo…… ¿Es la luz la cara sucia de las necrópolis….? ¿y… la noche el velo protector de los invitados de la muerte? ¿Es…la mentira la única vía transitable? Reclaman bazofias los puercos rezando el ángelus…. se refugia el poeta en el mundo de los sueños…. Dante ruborizado….se abstrae montando puzles de vísceras…. ¿Alguien conoce a un funambulista vivo con vértigo? remudia la zorra… tautea la vaca… Apolo exhibicionista donde los haya sueña con…la “elefantiasis” con gran disimulo aplaude el coyote la velocidad del avestruz….. se encoña el mosquito "dipsómano" de las ancas de una provocadora elefanta que barrita de dolor “haciendo el papel de su vida” Salvador vende calabazas cósmicas a tres “dólares” ¿Son los sueños acuarelas de los que no se despierta.? ¿Quien cercenó las utopías de los sesenta……? ¿Quien nos cambio abstracción por admonición? Maxim's se hace franquicia…..donde los culos de pollos son…. manjar por excelencia….los Chateaubriand es comida de perros Boiffard…..me sonríe y me dice…volverás buscando la utopía… Carrive….me llama orate traidor….¿acaso me conoce? Eluard….hablando spanglish no me asocia con su misma especie…. Limbour…dice en francés que me vaya a la mar ¿o tal vez a la mierda? Vitrac…deambula por catacumbas convencido que jamás murió, Supe que volvía del sueño y me aferre a la Belle Lumiére… mis manos vacías son irrefutable prueba de mi fracaso…. Au revoir….Paris….”ignífuga” ciudad de la luz y de los sueños. ¡Eme aquí un día mas…ingrávido dejándome llevar por el cómodo hastió! Tori Escalante
  10. 10. 10 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 Desintegración Carta para ti, mi amor Desintegración histérica Largo tiempo hace que no te muestro mis lóbulo sentimientos, más tiempo desde que no te escribo. A frontal veces me dices que perdí el amor en el camino, que los impulso años marchitaron la dulzura de mis besos, que mis nervioso caricias no son tan persistentes cómo antaño. Los años sudoración nos hicieron mella, mi amor, los problemas, los hijos, la salud, en fin, la vida. No por ello dejé nunca de amarte, late de desearte cómo nunca antes deseé a un hombre. Sólo late imaginar tus caricias aceleraba mi paso en dirección a casa, tu aroma late prendido en mi cuerpo era mi mejor perfume, pero el tiempo pasa y Toc aquel deseo, como ola gigante que un día nos embargó pasó ..plop lentamente, sin apenas notarlo. Pero eso no significa que muriera el Esto no es amor, el amor permanece tan pleno cómo entonces, me estremezco reloj cuando pienso en ti….pero no de aquella manera cuando éramos fuego ni en el sofá, en la alcoba…en cualquier parte donde estuvieras tú. Hoy mi corazón. amor es sereno lleno de ternura y preocupación por tu vida…si me faltaras ¡Ay! Si me faltaras, la vida huiría contigo para seguirte más allá Máquina de la muerte, en otra vida al otro lado de este confín. No temas mi hortera amor, yo sigo velando tu sueño, sigo guardando tu desnudez tal como clon de tu entonces. Sólo que hoy te amo acompasando el paso a los cara sentimientos, guiando tu destino para que sea compañero del mío. caramelo Nunca amor he dejado de sentir este infinito sentimiento que me oveja embarga. Sólo aquel breve momento en que creí que ya no te quería y Dolly deseé huir lejos de tu lado….pero una angustia letal se apoderó de mí transgénico que rechacé todo pensamiento. Hoy deseo que me rodees con tus late brazos y juntos sigamos recorriendo esta senda que día a día vamos late trazando, con nuestros silencios, nuestra complicidad, envidia de late muchos, ¡Ay! Amor si no estuvieras tú en mi vida, esta poco valdría. mi sien Perdona que un día elevara un altar donde adorarte…perdona que te amara cómo a un dios, hoy por fin te amo como una mujer ama a su impulso hombre y esta misiva es para hacértelo saber. nervioso muero Con todo mi amor. días soy robot ¿QUÉ SERÍA DE MI? de tu Qué sería de mi si no pudiera globalización. elevar mis versos a la aurora. Nora Noemí Zeliz Acaso yo me perdería... Pirillo tras la espuma blanca y sonora. ©Noemí_Alas ¡Acaso las hadas conmigo vendrían! y lo posible imposible sería, más la rueda de la vida se empecina: en juntar todas las piedras del camino. ¡Que sería de mi si no pudiera elevar mis versos a la aurora! sería entre todas soñadora. Antonia
  11. 11. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 11 TU NO TIENES CORAZON Al no aceptarme en tu vida Sin motivo en especial Me afirmas mujer querida ¡QUE ESTAS HECHA DE METAL! Si te he dicho que te quiero desde el día en que te vi es que contigo sentí un cariño verdadero. Fue tal vez lo más sincero para mi aurora perdida pues con tu mano extendida se suavizó mi quebranto, por eso me duele tanto AL NO ACEPTARME EN TU VIDA. Eres un ángel del bien en mi nostalgia infinita la fuerza más inaudita que necesito también. Arde fuego por mi sien por tu rostro sin igual y eres tu mi luz vital más la aureola no me entregas, y hasta cariño me niegas SIN MOTIVO EN ESPECIAL. De tu historia en realidad nunca he hurgado al conocerte me conformo con tenerte y gozar de tu bondad. Darte la felicidad si en tu ser me das cabida y con aura desprendida despertar tu corazón, y que no hay en ti pasión ME AFIRMAS MUJER QUERIDA. En el tiempo transcurrido te recuerdo a cada instante y hasta sueño muy fragante ser por ti correspondido. En el tramo recorrido Yo te miro por igual es que tu eres mi ideal pero te veo vacía, y me pareces por fría ¡QUE ESTAS HECHA DE METAL! Tu bien sabes mi verdad Y jamás te la oculté Soy feliz y más seré Si hay afecto y no piedad. Yo te adoro majestad Como el sol en pleno día Si eres mi única alegría Que bendigo si te veo, Y tan mala no te creo ¡DE HACER LENTA MI AGONÍA! Fidel Alcántara Lévano 2009-11-02
  12. 12. 12 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 Sería maravilloso Sería maravilloso vestir de transparencia los pecados, sería como viajar a ese lugar **BAJO LA LLUVIA** donde el silencio es un duchado de promesas, donde el olvido no existe Bajo la lluvia, tú me besabas, y la estatura de un desdén no sobrepasa bajo la lluvia, tus manos me acariciaban, los micrones bajo la lluvia, tu a mi oído hablabas de la sombra de un puñado de arena. palabras de amor al sentir oleadas de pasión. Como pedirle al sol que brille Amado mío, unidos haremos una danza de amor, si en el presente se ha posado la tormenta, haciendo gala a todo lo bello que hay en nuestro corazón, como hablar el idioma de las aves susurros, besos, caricias, que primor, sin mas ilícitos conjuros siendo la lluvia una buena razón. ni fronteras en la voz que testifiquen tu acento impronunciado. Vamos de la mano y bajo la lluvia vamos caminando Sería maravilloso vestir huipil, andar descalzo no hay nada que nos detenga, solo el querer acariciarnos, y mirar la vida con los ojos mi cara se ruboriza y a ti te da risa, jadeando de un mundo apenas descubierto. nos paramos en una esquina para abrazarnos. Os aseguro Tus ojos me dicen que me amas que no se corre otro peligro que al final, mi corazón me dice que te necesito, con orgullo y acierto no soporto estar lejos de ti ya más, le sonrías sabes que eres amado, mi cielito. a los designios insalubres de la muerte. Lulú Hernández Rafael Elías
  13. 13. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 13 SUEÑO ALQUIMISTA Dentro de una pirámide de luz renace la luna creciente de mis ojos abiertos a la nada, escucho la melodía en la fuente y estiro mi sombra hasta besar el sol, en las alas de un cisne se despliega el universo libero a la niña dormida en el umbral de la esperanza, paladeo el sabor del misterio que esconde el ciclo de la lluvia en las miradas, y estoy aquí, haciendo un pliego a la locura de doblar el metal de las ideas y transformarme en flor... Marcela Patricia Vélez Díaz As minhas mãos Olhe para minhas mãos ...Veja os sentimentos Na minha alma suave de bonança e tormentos Veja em meus dedos as emoções do anoitecer Aquelas que me carregam para ti escrever... Olhe em minhas mãos ...Veja na palma pálida Que tanto contraria a cor da fantasia proibida Asfixiada pela nostalgia de ser a contemplação Das cores que decretam as digitais da solidão... Não quero que intérprete meus dedos de tristeza Os artelhos pintam amanheceres, papel da natureza. E desperta em meus lábios sorrisos das ilusões olivais. Veja o menear leve dos meus dedos em panfletos No pulso das finas ilusões as pulseiras dos afetos Ao dirigir as mãos no coração então... Amo-te ainda mais... Marli Franco
  14. 14. 14 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 ***TU POESIA*** Con la pluma en mi mano, escucho las olas de mi mar, pienso en ti, y no es en vano, mi alma te quiere pensar, mi poema, solo dirá que te amo. Allá…donde la mar y el cielo, se unen para copular, de su parición… el misterio, brotan palomas que al volar, llegan a mí, desde tu hemisferio. AL OTRO LADO DEL CRISTAL ¡¡Oh!!... ¡Poesía de límpido cielo! Llueven letras de amor, para mi pluma, El Sol brilla en el horizonte descorre mi alma, ese espeso velo, y tú no estás, te perdiste de la mar me llega la suave bruma, al otro lado del cristal, montado en la brisa, hacia ti vuelo. te busco, pero sé que es en vano, sé que no te he de encontrar. Me esperas sonriente en tu balcón. Te traigo el murmullo de mis olas. Saliste con tu sonrisa puesta, Robe al arco iris, de su extremo el arcón, una sonrisa de esas que en mi viaje, lo llene de amapolas, irradian seguridad, y sobre ellas…te traigo mi corazón. confianza, y mucha personalidad. ***GIOVA*** Pero... cayó la Luna, 06-9-09 y tú sigues sin regresar, (todos los derechos reservados) mi desespero crece, mi deseo es verte llegar. Aunque sé que eso no va a pasar. Soneto XXXIII Ahora que ya no estás, Sé que no es el tiempo lo que me influye me gusta creer que las aves son las noches sin ti desgarradoras te invitaron a volar, las lunas en mis manos se evaporan y tú... ¡alma de aventurero! nuevos nudos me atan y me destruyen no te pudiste negar. porque te necesito aquí y ahora Allí donde tú estés, sé, porque el gato que por mis ojos bulle lo sé, que te deben adorar, ennegrece, me araña y luego huye porque tienes un alma noble, para traer lágrimas a deshora y un corazón lleno de bondad. das pinceladas de sol otra vez Espero que te sepan cuidar, en las noches en que sangro palabras en ese sitio, en ese lugar al no poder acariciar tu tez que está al otro lado del espejo, al otro lado del cristal. cuando el tigre de tus ojos la boca abra seré en el mar de tu mirada otro pez NINDYA seré los sueños que en mi alma se labran TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS Copyright © Aitor Toro Martínez
  15. 15. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 15 “DEJA QUE EL TIEMPO PASE…” Deja que el tiempo pase y me traiga con su aroma lo que piensas… lo que tus sueños quieran alcanzar cuando me esperas… cuando me recuerdas con melancolía cuando tus ojos me buscan en un verso… en el aire… en una sonrisa esa que deseas volver a ver de mis labios… Deja que el tiempo te acaricie que te toque con mí aliento… con un pasar de sentimientos de lágrimas y hasta de besos… Deja que te toque… que te mesa en mí nostalgia en su ir y venir de tic tacs que no regresan… que se perdieron en el infinito de tu cielo en tu arcoiris… en tus ojos negros en tu sonrisa!!! D able se hace esta espera en el ir y venir de esta vida E xistencia que arrastra las horas entre tantos sueños y deseos J ácara que envuelve en su canto sentimientos ya perdidos A ños… instantes… segundos que reviven la alusión en mi cielo Q uerencia que aguarda aún la esperanza… la ocasión U ntando aún más mi vida de ilusiones… de llamadas mudas en mi boca E scudo que cubre mí corazón al palpar tanto despego… apatía E vocación de noches… primaveras de alegrías dormidas L apsos de caídas… errores en esta estación de vida T estando el desamor en solo palabras escritas… versos callados sin sonidos de amor I nvitando a las caricias… a los besos… a la mirada a dilatar sus anhelos E mpujando más cada momento… acelerando el tiempo de vivir M ordisqueando en la memoria… la felicidad en el transcurrir de su historia P asaje que despierta gozos… suspiros y dolor O vil que guarda melodías… cantos tristes… quimeras vacías P RESENTE… solo existe en este HOY que vivo A secho que necesito en mi mente… en mí sentir S aciando en mis recuerdos solo las fantasías… la tibieza de tu sonrisa E squelas que son solo viento… aire… en un ayer ya perdido!!! Yumawhite Copyright © 2009- Yumawhite- -All rights reserved®- Todos los derechos reservados®-
  16. 16. 16 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 OCHO ANILLOS DE ORO Y vosotras mis niñas que llorais Y preguntais"¿son tuyos los anillos?", que vuestra pena no puede ser más dura, y el demonio oculta su cabeza, ocho anillos de oro que mostraba mirándose sus manos mal formadas y vosotras llorando de amargura. asiente con orgullo y con grandeza. ¿Qué os puedo ofrecer?, puede que el mundo, Y vosotras me mirais temblando, florecillas de rocío impregnadas, ¿qué pasará mañana cuando llueva?, ocho anillos de oro y de verguenza, ocho anillos de oro para él ocho anillos de oro que mostraba y para mí tres coronas de pena. Sol y sombra, os comeis las lágrimas, Ocho anillos y tres dolores laten, un beso y la denuncia que me quema, que vosotras sois todo, aunque estemos atadas, ganas de traspasar estos silencios, no le mireis las manos ni su ropa de príncipe, ocho anillos de oro que se elevan. no le mireis los ojos, miente con la mirada. El mismo infierno ha de ser su cobijo, Ocho anillos injustos que muestran tantas cosas, el mismo satanás su desventura, caprichos que han quitado, quiza mil ilusiones, no penseis que en sus manos lleva dulces, mis manos están limpias, no lloreis, mis pequeñas no penseis que en sus manos hay ternura. que os daré mil besos en vuestros corazones. Ese señor rompió vuestros espejos Ocho anillos de oro que muestran la riqueza, y se olvidó de devolver el sol, pues, ¡mírate las manos que las tienes vacías!, se quedó con vuestra vida y con la mía, tambien mira a tu alma que no siente la pena ese señor no tiene corazón. de vivir presumiendo ante manos tan frías. Ocho anillos de oro que llevaba Ocho anillos de oro con piedras de colores, y yo buscando como cubrir un sueño, ocho lágrimas claras brillantes cual estrellas, no entiendo de justicia aunque lo intento, un ganar o perder, si hay Dios o no lo hay, el mundo me resulta muy pequeño. injusta vida está que nunca ha sido bella. Ocho anillos de oro, simbolos de riqueza mientras tres mariposas juegan con el dolor, mientras nace la lluvia a golpes de martillo ocho anillos clavados dentro del corazón. MARIA DEL MAR PONCE BELLA GOLONDRINA Tu apreciada golondrina Yo golondrina, con ansias Eres bella golondrina que estas conmigo en mi cama, oler fragancias de amor la dueña de mi corazón, radiante como una gema con un calor conmovedor, y sin que pierda la razón, alumbrando la mañana dando un sin fin de caricias. te adoro más que a la luna entrando por mi ventana. Tomando mis fantasías mi adorada golondrina. Con tus largos y ondulados que florecen en tu espacio, Eres como una ternura, cabellos suaves y bellos que tú controlas despacio y el amarte con locura encallados en mis hombros, todo mi gran pensamiento, te siento mi gran lucero, suelto tremendos suspiros que te entrego con aliento guiando mi único sendero que me llena de destellos… saltando así tú rocío… al camino de dulzura… ANGEL VEGA
  17. 17. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 17 LA CITA De prisa va en su coche a encontrarse con ella su cita no es frecuente se apresura, se da prisa, va volando como cometa, de pronto un gato negro se cruzó en la carretera, frenó, y despavorido gritaba mientras rodaba y rodaba, se levanta ensangrentado ¡ Señores, ayuda! Grita, ¡ Auxilio por favor! Ve acercarse una sombra con aure aterrador, en la oscuridad de la noche y cuando él le trata de ver, sólo siente unos filudos dientes que le arrancan la piel. Malherido y maltrecho sube a su autobús que arranca felizmente escapando de la muerte que le aterraba a el. Ojala que ella esté, que me haya esperado piensa y ruega a la virgen… NADA MAS BELLO HIZO mientras grandes gotas de sangre DIOS resbalan por su blanca sien. Nada más bello hizo Dios Ya en las luz de la fogata como escultor sin premura, divisa, esa preciosa escultura la figura de su amada… envidia de más de dos . Amor, le dice casi llorando, ayúdame, estoy herido. Pero además de embalaje Y atrae la mirada de vampiros asesinos, le dió un dón y una excelencia, y con una carcajada y voz de mando, el don el de la hermosura, su novia los detiene… y la paciéncia segura Esperen yo voy primera ese otro dón a conciéncia. y se lanza tan sin reparo y bebe esa sangre que brota Nada más digno hizo Dios, de su frente y se sus manos, como la naturaleza, y succiona de su cuello la vida , capaz de escribir en prosa que se le estaba acabando. en su interior una rosa Cae tendido en el suelo exánime por nacer en primavera . blanquecino, totalmente pálido, Nada más bello hizo Dios y siguen celebrabdo el macabro rito, al crear un nuevo ser desfilando uno a uno y por buscar , por placer hasta dejarlo vacío… el momento de llamarle y se levanta, sediento, y ansioso entre estrellas y diamantes de sangre y de vida, le dió por nombre .................. y vuela Mujer . en las noches de hallowen… ¡ Cuidado estés herido! FRANCESC Le atrae el olor a sangre… Recuerda que está sediento. HADITA
  18. 18. 18 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 SIEMPRE LLORO CUANDO Mi boca cerrada. ESTOY TRISTE. Ayer el cálido susurro de tu nombre se oía repentino. Mares de añoranza enmascaran Después la sangre brotó de cada rosa rabia contenida, que vestida que el temple de tus garras recolecto en mis frentes de exabruptos se escapa de mis labios, y broto de cada espina la fuerza de mis hambres. la noche esconde su cara y solapa mi decrepitud, disfrazada de pálidos Ayer fragmentos de poesía caían con las lluvias imprevistas. azulados, isotópica mi lengua segrega Después, la poesía moría reventada. veneno contenido amalgamado (hemorragias de palabras) con letal acido y amarga hiel. No hay espejos, no hay eclipses, Nunca fui un hombre duro pues hay revoltijo de agujeros y estómagos vacíos . sollozo cuando estoy triste…. paciente espero a la vida en desérticos No hay juegos, ni sueños, lares, en esquinas de geometría imposible, hay frío en los cuerpos callados. los mastodontes me miran…. vestidos de vergonzosos harapos, No hay gritos. las alondras no cantan solo revolotean hay miradas extraviadas buscando tal vez una fosa séptica Mi boca cerrada. para alimentarse, se posan confiadamente Ni con el temple de tus garras... en mi hombro ¡por enésima vez me han ni con la fuerza de mis hambres... descubierto! ni con el cálido susurro de tu nombre... Será porque nunca fui un hombre duro, pues lloro…cuando la tristeza viene Hay guerra entre niveles de conciencia. a mi encuentro. Resaca disciplinada. Rosa rosae amaestrada Tori Escalante Tu boca más cerrada. Tristany Joan Gaspar No hubo tiempo No hubo tiempo... No , no hubo tiempo... se perdió en un camino sin nombre, y el beso, luchando contra la a media distancia entre los pinos implacable y la roca que hizo de cristal. dureza del corazón, Resbaló una lágrima rodó por la pendiente, solo. azotada por el viento del olvido, Al final se confundió se escuchó un quejido sin dueño con el magma de la tierra propio de brujas y duendes y se puso a soñar que era otro lucero. arrinconados en la última estación, donde ya no existe tren por los andenes... Pascual Lopez Sanchez ni mariposas por los raíles.
  19. 19. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 19 BOHEMIO Orfebre eres entallando mi cintura ¡Oh! en la madera rústica de un astillero tierno, si tan solo pudiera con mi voz abrazar el filo de tu cierzo mientras molinos de vientos nos cabalgan feliz sería... con azures delfines de fábulas y siestas. Almeja , ostra cromática soy en la espera garba y Sobre el dorso casto de la cítara, arenosa de tu playa, extasiada permanezco contemplando donde pulsátil la mano ahueca el vacío como una bandada de biguaes sobrevuelan y huye el reflujo indoloro de la impaciencia... tus bahías quietas, Bohemio pardo, mi bohemio niño, desfilando simétricas y serenas embelesada te espío a los acordes célibes de tu música acuarela. desde el ojo buey de mi aromático cilantro, Veo como la lluvia atesta el bebedero espuma cuando el ángel y el demonio circulan tus genes y nuestros besos se bañan con lágrimas caricias entre rosas y espinas. afloradas de iris candelas y el fulgor Quiero que me recuerdes recostada en la de mirada menta. pubertad asecho de las propuestas, Suspiramos sin querer los dos emocionados esas que no te son para nada indiferentes… y sin saber de razones aparentes. Mírame Serafín, yo te apruebo… Amo y señor del horizonte, tú, tú tan solo vive gravitando -mi sirviente marino- sobre el encanto alado del suspenso anfibio empotrado en la palestra muelle y sueña en el estrecho duende de tu lira. del viaje no emprendido y jamás arribado. Hilda Roccia POR FIN Ya íbamos a ser felices. Por fin podríamos vivir sin la presión de una responsabilidad contraída en los preámbulos de una vida llena de trabajo e incertidumbre, como casi todas las vidas, pensé. Los hijos casados, el retiro que garantizaba una aceptable economía, mucho tiempo para nosotros, mucho tiempo para elegir, para recuperar actividades olvidadas, para estar con aquellas personas que tanto hemos echado en falta. Éramos una pareja sin peso que transportar. Habíamos conseguido que nos viniese grande el día. Uno se podía permitir el lujo de fallar, y sus consecuencias serían enmendables. Uno se podía dar el gusto de no pensar y nadie aparecería para exigirle una decisión, pedirle cuenta de algo, o dispararle una orden. Nuestra salud era bastante buena. Claro, la edad tampoco te permite a esas alturas hacer deportes de competición, pero sí realizar ejercicio. Qué placer nadar, andar, contemplar, al aire libre. Qué placer la desaparición de los horarios, el reposo eterno del teléfono. Nadie iba a interrumpir nuestro descanso, ni a influir en nuestros sueños. La paz es eso, nos decíamos; la ausencia de conflictos. Nos daba miedo. Me acuerdo que sentíamos miedo de perder eso que considerábamos un regalo. Siempre me pareció que lo bueno que te sucediera debía ser el premio a alguna buena acción. Pero yo no consideraba que hubiésemos hecho nada merecedor de un premio. Por eso tenía miedo. De qué preocuparse, me repetía. Todo llega, hasta la época de ser feliz, hasta la edad de oro de una vida. Nadie se escapa de ser feliz, un ratito al menos, durante su paso por aquí. Años y años luchando juntos para sostener una familia y para sostenernos a nosotros mismos.............pero llegaba el momento de aparecer sentados juntos en el mirador que daría alegría a nuestros ojos y serenidad a nuestros espíritus. ¿Y nosotros? ¿No sería el momento de mirarnos por fin, de dedicarnos esa atención que no habíamos podido ofrecernos en el pasado? ¿ No había llegado el tiempo de mirar en el interior del otro, de darnos la comprensión y la explicación que tanto necesitamos antaño? Sin duda era así. Y me acerqué a ella. Estaba sentada en el salón. Me senté a su lado. Nos quedamos mirándonos fijamente, en silencio. No supimos qué decir. No pudimos siguiera sonreír. No nos mereció la pena justificarnos. Los dos nos dimos cuenta que ya no nos amábamos. Manuel
  20. 20. 20 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 SOLO PENSARTE QUE ME FALTE TODO Solo pensarte… Que me falte el aire solo pensarte vida mía se detenga el viento, es paraíso, pero que tus sueños lluvia que desciende siempre sean míos. y que quiso… humedecer el recuerdo Que exploren deseos que sumiso que descubran anhelos, se abandono solo a ti, que sigan la ruta… sin aviso. que llega de lejos, Solo pensarte… Que nunca me falte tus tiernas caricias, solo pensarte vida mía que marcan la huella de mi propia vida, es amarte, que sea tu alma que en cada mañana como gotas cristalinas cambien mi piel bajos mis sabanas., al mojarte, Que siempre recuerdes, en lluvia de recuerdos cuando te hayas ido, se reparte que en mi alma tatuada mi mente y corazón nunca habrá olvido… el no olvidarte. y quizás el silencio Solo pensarte… engarzando el tiempo solo pensarte mujer linda con un soplo de aliento es… ya rendirme, te diga ¡te quiero! como nube en la montaña que al cubrirme, CAROLL el rocío fresco y suave (Venezuela) ha de exhibirme, tú, te muestras a mi alma al recibirme. TU RECUERDO Solo pensarte… Tú, recuerdo Bestia...asesina! solo pensarte amada mía ¡depredador hambriento! Te alimentas es… entregarme, Acechas...persigues, Desgarras mi carne como lluvia en tus cabellos soy tu presa... saboreas, uno a uno, largos anegarme, me atrapas. mis sueños, y sentir que soy parte de ti, corroes mis huesos, en ti ya apresarme, Lento.... despedazas mi alma. ¡oh amor!, solo pensarte… será masticas mi garganta, de ti jamás olvidarme. asfixias...oprimes... Dolor...interminable! víctima inmóvil, de pronto cesa, FRANCISCO VALDEZ agonizo.. se aleja (México) oh! muerte inminente! desaparece. Ahora… no tengo dudas volverás por más. LORELEY (Argentina)
  21. 21. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 21 UFALE, LIBRO TONTO Oh, mi querido libro que descansas en un cajón de la mesita de luz, tengo una anécdota que contarte. –Jaja jaja, vos y tus anécdotas. El libro se cayó. La tapa de la encuadernación tapizada en cuero estaba sobre el piso. Movía las hojas de un lado a otro, con movimientos espasmódicos producto de la risa. Cuando se cansó de reírse, al verme mirándolo con la ceja fruncida, este me dijo: “está bien, Rubinstein, déjame poner hojas nuevas.” El gallego, un hombre de mediana edad había llegado a la terminal francesa del Eurotúnel, en Calais. Mientras hacía tiempo para abordar el Eurostar, desayunó una merienda pasajera y compró “Le Figaro”. Mientras ojeaba las noticias matutinas, miró su reloj por enésima vez, tomo su chaqueta de cuero, el maletín, y entró al tren. -¿Eso es todo, Rubinstein? Espera un poco libraco. Tienes un carácter de los mil demonios vos. Ya te cuento. Escribe. En algún lugar entre el cielo y la Tierra. -¿Tiene alguna novedad para mí? –Pregunto a la recepcionista. -Déjeme ver. Si. Tiene un paciente en el consultorio. –Bien. Cuando entro. Me encuentro sobre la camilla un hombre que parecía europeo. Cuando me siento, sobre el escritorio, una nota. –Vea este caso doctor. Llego esta mañana procedente del purgatorio. Firma Doctor Estefanell. Psico traumatólogo forense. Eurotúnel. En algún momento. Reuters. Último momento. Atentado con gas sarín en el Eurotúnel. Todavía no hay noticias, ya que el Eurostar, se encuentra en un punto inaccesible en medio del Canal de la Mancha. Aparentemente muchos muertos. Tanto ingleses como franceses tratan de llegar al punto donde está el tren. Ampliaremos. En algún lugar entre el cielo y la Tierra. Por los monitores adosados a la pared, frente al escritorio comienzan a aparecer las primeras imágenes del atentado. El gallego al abordar el tren abarrotado de personas que se dirigía a Inglaterra, dejó caer un paquete con sarín líquido, envuelto en periódico y plástico, en el piso de uno de los vagones, al abrir la maleta que portaba. Más tarde agujereo éste con un objeto punzante. Ese vagón, por su ubicación y el equipo de aire, hacía que fuese especial. No portaba máscara ni bufanda, que lo protegiera del agente nervioso. El gas se esparció rápidamente a través de los conductos de aire por todo el Eurostar, matando a las personas casi inmediatamente. El libro. -Vaya cuento que me estás dando. ¿Cuento eso que extrajiste de la memoria del gallego, cuando estabas en La Clínica? Si. Te dije que me dejaras contarte, libro querido. –Bueno está bien, sigue, ya que me estoy cansando de poner hojas, borrar y rescribir nuevamente. Cuando el gallego se mató, su alma no fue directamente con Ala, Dios o como quieras llamarlo, sino que se quedó en el tren viendo como se desprendían las almas de los infieles. Se lleno de espíritus de luz y de la oscuridad. -¿Qué te tomaste Rubinstein, me vas a hacer creer eso y todo? Si se que eres incrédulo librito. Pero todo ello fue extraído de los registros que existen en la Clínica. En los monitores se mostraban como eran conducidos. Unos, al plano de la Clínica, otros a otros lugares. Los cuerpos quedaban esparcidos como si alguien dejase la ropa tirada por el piso en vez de guardarla al acostarse. Al final dos seres de la Oscuridad se lo llevaron al gallego. Posteriormente se descubrió que estaba en el Purgatorio y fue trasladado por un guia como soy yo, al Reino. El final. -Jajaja. Contame un cuento. El libro se cayó. La tapa de la encuadernación tapizada en cuero estaba sobre el piso. Movía las hojas de un lado a otro, con movimientos espasmódicos producto de la risa. –Te lo voy a creer y todo. Ufa. Ya no puedo con este libro perspicaz. Me desvanezco lentamente mientras él se iba solito al cajón de la mesita de luz, meciéndose de risa. RUBEN BULANTI (Uruguay)
  22. 22. 22 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 HORIZONTE Si notas a lo lejos la mitad de un sueño perdido, y si en ese sueño se contornea la sencillez en forma de tarde, si notas abrigadas tus heridas, por una palabra conocida, mejor ni digas nada... ¡Sólo tú tienes la culpa que yo sea infinito! Por ahí se derramarán las flores de nenúfares envueltos de rocío, flotando como alma buscando nueva vida, se te hará pesada la vida porque el corazón estará lleno, lleno de presencia que no sólo será la tuya, pero irás plácida contorneándote frente a la ruta del arco iris, cuando haya terminado la lluvia. Si te notas sonriente en el espejo de tu conciencia, y descubres que atrás tuyo dormita mi sombra, si te has ocultado en esa misma sombra, para no salir a mirar los campos, mejor ni digas nada… Tú estás llena de mi canto. ¡Oh! Cómo se elevan mis versos hacia tu altar que yo construí con pétalos de rosas, sin dejar poemas nuevos porque todos los inmortalicé con tu nombre de pila, si notas a lo lejos, muy a lo lejos, la mitad de un beso que no quiso morir, mejor ni digas nada… ¡Siempre estarás cerca, tan cerca de mí! RICARDO FELIPE (Perú) ANGEL PRESUROSO La escuche acercarse, entre dormido y despierto llego con un vuelo torpe de ángel inexperto se escabullo entre las sabanas y en mi boca posó un beso mientras agitaba sus alas desnudando mi cuerpo deshaciéndose de las ropas típicas para la noche y el sueño Y entré en ella me abrazo fuerte cayó en mí con su pecho sobre mi pecho entonces sintió el consuelo en el alma del deseo que calentaba su cama y le producía el desvelo. JONATHAN MAURICIO (Ecuador)
  23. 23. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 23 SUNCHUBAMBA ¿ÚLTIMO BUNKER DE HITLER? Las serranías cajamarquinas pudieron ser testigos silenciosas de uno de los episodios más intrigantes de los últimos tiempos; Sunchubamba como todo pueblito andino derrocha coquetería a sus visitantes y no es casualidad que ellos se enamoren de sus parajes inhóspitos vírgenes y excitantes, pues como por obra mágica uno queda impresionado de todos estos atributos adicionado a ello el trato gentil de sus pobladores. Transcurría un mes sagitariano del año de 1946, un anexo de Casa Grande, hacienda azucarera ubicada a treinta y cinco Kilómetros de Trujillo, recibía de madrugada y silenciosamente, a un grupo de refugiados nacional socialistas alemanes, quienes huyeron de su país culminada la gran guerra mundial y quienes por un acuerdo con el gobierno peruano de aquellos tiempos, recibieron asilo en las alturas de nuestra patria. Fueron ciento veintitrés los refugiados, todos ellos obedecían a un fuhrer o jefe, se destacaba la presencia de treinta y ocho miembros de las juventudes hitleristas, la guardia personal de su líder, veintiocho jerarcas de lo que quedaba del partido nazi, veintinueve fanáticos de la SS, diecinueve del Volksstürm, un doctor, dos enfermeros, dos cocineros y tres sirvientes. Mostraban una disciplina impecable, envidia de las mejores milicias del planeta, a paso marcial marchaban ante su líder o al menos lo que quedaba de él, éste, con el rostro desencajado, el brazo derecho semi paralizado, su andar vacilante hacían de él un hombre derrotado y humillado, pues en el bastión de su gran Alemania los ejércitos aliados le hicieron morder el polvo de la derrota. Inmediatamente partieron hacia las alturas, constantemente los escoltaban miembros del ejército peruano, triunfador de una guerra con el Ecuador en 1941, según los comentarios de la época gracias a las estrategias diseñadas por oficiales Alemanes, de allí que se puede explicar un posible tratado secreto entre peruanos y alemanes, pues su afinidad entre gobiernos no era ningún secreto, cabe destacar que el Perú abastecía de caucho a los países del eje. Se instalaron a 17 Kilómetros de Sunchubamba, increíblemente en sólo ocho días cercaron sesenta y ocho hectáreas con alambre de púa, estupenda preparación la de esos soldados, capaces de pasar hambre, sed, frío y agotarse al máximo por su líder y sus ideales. Hablemos algo sobre fuhrer, éste odiado personaje a quien se le atribuye de llevar a la humanidad a una guerra cruenta y salvaje, cuyo costo fue la pérdida de vidas de millones de seres inocentes, y de exterminar a más de seis millones de judíos en los nefastos campos de concentración, escapó del comandante ruso Polevoi y de su grupo de comandos gracias a la audacia del general Krebs y Burgdorf, quienes sacrificaron sus vidas por la de su fuhrer, los cuerpos quemados y mutilados que fueron encontrados en los jardines de la cancillería, no pertenecían ni Adolfo Hitler ni su amada esposa Eva Braun, eran los restos de un par de dementes sacados del manicomio de Berlín, ellos escaparon por el aeropuerto de Themplof, en el último vuelo disponible pues los rusos habían tomado ya el 70% de él, su despegue fue espectacular pues lo hizo en medio de una lluvia de balas y tiros de mortero. Huyó hacia los Alpes Bávaros, lugar todavía seguro y en poder de las fuerzas del Wehrmacht, en un principio pensó continuar con la lucha, pero pronto se dio cuenta que todo había concluido y que toda resistencia era ya inútil. Delegó plenos poderes al Almirate Karl Döenitz y con esto dio por concluido su función de guía y jefe, sólo bastaría mirarlo para entender que era un hombre derrotado, de él se fueron los grandes dotes de orador y líder, ya no tenía los constantes ataques de histeria, hablaba bajamente, paseaba de un lugar a otro cabizbajo y meditabundo, balbuceaba incoherencias, a media voz se le escuchó decir: Que la guerra se perdió por constantes traiciones y que Alemania había demostrado ser débil y por lo tanto debería desaparecer. Estuvo casi un mes por ese frío territorio, luego ese lugar se tornó inseguro, salió rumbo a dominios del imperio Japonés, para luego sin ninguna alternativa viajar al Perú. En este país, como seguimos relatando, se estableció cerca de Sunchubamba, un poblado Cajamarquino, en un principio para el führer le fue desagradable, pero conforme fueron pasando los meses, lo iba aceptando con agrado. Cuando el führer y sus seguidores llegaron al Perú, vestían de civil, pero ya en las alturas regresaron al uniforme militar, Hitler lucía siempre impecable, no dejó de lado el brazalete donde
  24. 24. 24 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 estaba simbolizada la cruz esvástica, había bajado considerablemente de peso, seguía recibiendo de su doctor, un tratamiento para rehabilitar su semi paralizado brazo derecho, triste recuerdo de la bomba dejada por el coronel Von Stauffenberg, en el atentado del 20 de julio de 1944; pronto la fortaleza Sunchubamba, así la llamaban los campesinos, fue organizada política y militarmente, los refugiados aprendieron costumbres de la zona, empezaron a sembrar papa instruidos por gente oriunda del lugar, en ningún momento su comportamiento fue reprochable, todo por el contrario en lo posible, trataban de ayudar y colaborar con los sunchubambinos, la fortaleza se tomaba inexpugnable, vigilaban permanentemente su acceso cuatro fornidos miembros de la SS bien armados, ¿De dónde consiguieron las armas? La fuente tampoco lo supo, pero constantemente un porta tropas del ejército llegaba al lugar con alimentos y otros artículos de primera necesidad, Hitler se instaló en el primero de los dieciséis pabellones, lo escoltaban como siempre sus fieles miembros de las juventudes hitleristas, poco se le veía asomarse al patio y cuando se mostraba se ponía al frente para recibir los honores de su tropa; Conversaba muy escasamente, pareciese que sólo esperaba la hora de su muerte, alguna vez dijo a un miembro de su guardia personal que asumía su responsabilidad por las atrocidades de la guerra, pero no todo lo que contaban los aliados era cierto, “Frank yo propuse a los aliados un tratado de paz y si ellos hubieran tenido el más mínimo de intenciones y ánimos de negociar, aun todos viviríamos en hermandad, se lo demostré a los ingleses en las playas de Dunkerque, tenía a su ejército a mi merced, hubiera bastado una sola orden mía para que mis panzer los aniquilen, pero yo no lo quise así, confiaba en arreglar pacíficamente con los británicos, de nada sirvió, ellos sólo querían la guerra. Frank Otto Schonner, fue miembro de las juventudes hitleristas, de tan solo 19 años, integraba la guardia personal de Hitler desde la cancillería en Berlín, dispuesto a entregar su vida a cambio la de su fuhrer, fugó con él y el resto del grupo, estuvo en Sunchubamba hasta la muerte de Hitler, por su carisma y buen ánimo se ganó la confianza del fuhrer, hasta que lo hizo su preferido. “Al año de haber llegado al Perú, y sin ni siquiera habérmelo imaginado alguna vez, me convertí en el ayudante incondicional de mi fuhrer, confiaba plenamente en mí, a pesar del clima hostil que habían creado los que se consideraban con más derechos que yo a su amistad, no me importó seguir siendo su fiel compañero, él ya no reunía con los jerarcas nacionalistas ni con los militares, estaba decepcionado de todos ellos, desconfiaba hasta de su sombra”. -Frank… - Sí, mein fuhrer - Soy un hombre acabado, soy un hombre derrotado, escogí seguir viviendo por que la muerte era un premio para mí, lo asumo Frank… lo asumo, todos estos ratos amargos, todos estos días de recuerdos sumergidos en las sombras de las muertes que causé, consume mi vida. - Mein fuhrer, no se sienta culpable, si invadimos Polonia, si peleamos contra los británicos, americanos, franceses, rusos, fue por nuestra seguridad, pues como usted dijo, se les propuso a los aliados un acuerdo de paz. - Mi buen Frank, llevé al mundo a su destrucción, exterminé seres inocentes, llevé a la ruina a mi gran Alemania, definitivamente no hay perdón para mí, a cuantos hogares les amargue su existencia, a cuantos niños les dejé sin padres, a cuantos padres les dejé sin hijos, arrasé con pueblos enteros, la historia me conocerá como el hombre más nefasto de la tierra, como el más odiado, como el más criminal, como el más inhumano; Desde que murió mi amada Eva, entendí que lo más preciado de todo ser es la vida y la paz, demasiado tarde Frank, mi destino está escrito, me vestiré de angustia, trataré de pagar mis culpas, aunque sé que no lo haría ni en mil años de existencia, estoy seguro que viviré poco tiempo y el tiempo que lo haga miraré hacia atrás, recordando la sangre, dolor y muerte que causé, sólo así buscaré el perdón de la humanidad, Frank, ya no tengo nada que ofrecerte, todo ha concluido, todo ha acabado. - Mein fuhrer, a nadie nos impusieron seguirlo, todos los que estamos aquí vinimos por nuestra propia voluntad, queremos verlo como antes, queremos que nos guíe, quizás se cometieron errores, todo el mundo lo hace, los aliados también deben vidas inocentes, Dresde, Hiroshima, Nagasaki, Colonia, y lo que es peor ellos inventaron la bomba para acabar con la humanidad. Toda guerra es cruel mein fuhrer, yo sé que el tiempo me dará la razón, creo en usted y lo seguiré para siempre, es más, daría mi vida por usted. - Nada de eso Frank, aquellos campesinos que cruzan el frente de la hacienda, valen más que yo, no los ves cómo sonríen, como van a su trabajo felices porque saben que el dinero que obtendrán se lo llevarán a sus hogares, a pesar de sus pobrezas y limitaciones esta gente ama, ríe, y sobre todo vive en paz, la cuarta parte de uno de ellos vale más que yo. - Mein fuhrer no se siga martirizando. - Lo haré Frank…lo haré. Había un hecho que estaba del todo claro, se acerca del paradero de Eva Braun, se sabía por Frank que ambos, el Fuhrer y ella, llegaron a los Alpes Bávaros pero repentinamente ella falleció, se
  25. 25. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 25 comentó acerca de un suicidio pues a Eva se le veía muy abatida, poco se habló de ello, lo que sí se sabe es que el fuhrer casi enloquece y que más de una vez quiso auto eliminarse, sus seguidores lo detuvieron pues pensaban en seguir la guerra desde allí y que el único conductor para ese propósito era Hitler. Junio de 1952, algo alteró la tranquilidad de la hacienda, el viejo cocinero Hans Steiner, había muerto, un infarto al corazón cegó su vida, amigo de todos y enemigo de nadie, se fue el viejo Hans. Los aislados se habían familiarizado un poco más con la gente del lugar, de los ciento veintitrés iníciales, nueve murieron por diferentes causas naturales, cuarenta y siete se fueron voluntariamente o establecieron sus hogares en otros lugares, pero todavía existían los incondicionales del fuhrer. Habló Frank: - Mein Fuhrer, hay una dama a dos kilómetros de la hacienda que ofrece sus servicios de cocina, ella sabe de nuestros gustos pues allí vamos los días de licencia. - Frank, sabes que en esta hacienda no se aceptan mujeres. - Mein fuhrer, la gente no se abastece, las tareas agrícolas se han vuelto más exigentes, y ya no hay quien cocine, Günter fugó con una campesina el día de ayer. - Todos me abandonan Frank, lo hizo Hess, me traicionó Himmler, lo quiso hacer Goering; Günter lo hace con toda la razón del mundo. - Mein Führer, dama a la que me refiero es mi novia, y si no la traigo a la hacienda a trabajar, sus padres la llevaran a la costa, ayúdeme Mein Fuhrer, se lo pido de corazón. - ¡Oh mi buen Frank no sabes el gusto que me da, ve corriendo y tráela, es bienvenida! Rosa Quiliche tenía tan sólo 18 años, su edad no fue obstáculo alguno para estar a lado de su amado Frank, el amor a él fue más grande que el peor de los sacrificios, pero había otra sorpresa, Rosa estaba de tres meses de embarazo, ni ella misma lo sabía, se convirtió en preferida del médico Austriaco Hendric, su control lo llevaba a la perfección. De las tres paradas militares que hacían a la semana, se redujo a una, en su totalidad se había dejado el uniforme militar, Hitler; usaba saco y corbata, lucía canoso, buen semblante, había recuperado peso, su andar era más ligero, escribía ya con la mano izquierda, tosía constantemente, pues se levantaba muy temprano y caminaba en medio de la humedad serrana, su pasatiempo preferido era la acuarela, pero los años pasan y pasan y nadie los detiene, Hitler era ya un anciano. 14 de mayo de 1951, hubo alboroto en la hacienda, una niña acababa de nacer, el fornido Frank y la andina Rosa irradiaban felicidad, es el regalo divino que Dios les dio, al segundo día del nacimiento llevaron a su niña ante el führer, él se encontraba dormido, una afección estomacal lo había enfermado, con esfuerzo se puso de pie y dijo: - Mi buen Frank, mi incondicional, mi leal, me das la felicidad que hace años busco y no la encuentro, permíteme alzar esta dulce niña, permíteme besar este ser inocente, cuídala Frank, ámala, ella es el ser más preciado de ustedes, ofrézcanle lo mejor, trabajen mucho para que a ella no le falte nada; ahora soy yo el que te pide un favor de todo corazón. - Lo que usted diga Mein fuhrer. - Ale a este angelito el nombre de mi amada Eva. - Así lo haré mein führer. Transcurrieron desde el nacimiento tres meses, otros dieciséis refugiados fugaron de la fortaleza, el führer había perdido liderazgo, tampoco le interesaba recuperarlo, pasaba sus días encerrado y cuando salía, lo hacía solamente para ir al pabellón donde vivía Frank y su familia, alzaba a la niña, reía con ella, cuando estaba con ellos se salía de su rígida dieta…su final estaba cerca. 9 de julio de 1953, de los 123 seguidores iniciales del Fuhrer, solo quedaban 31; hoy no era un día cualquiera, Hitler había muerto y con ello se fue el triste y horroroso ser que alguna vez existió en la humanidad, ocasionando llantos, tristezas, lágrimas, miseria, destrucción y todo lo malo que el peor de las bestias puede dejar a los hogares. Ese día se vio por última vez una parada militar, había lágrimas y mucha tristeza entre los presentes, sea lo que hubiera sido, pero para ese grupo de personas, era su líder, era su jefe, era su guía; esta vez su cuerpo, si fue incinerado y esparcido por los aires Sunchubambinos. La mayoría de los refugiados que aún permanecían allí, regresaron a Europa, otros construyeron sus hogares en las serranías peruanas, Frank se convirtió en un próspero comerciante hasta que la terrible leucemia acabó con su vida el año 1977. El año 1985, conocí a Eva Schonner Quiliche, desde un principio supe por sus rasgos físicos que sus antepasados eran extranjeros, ella me lo confirmó, no sin antes, contarme toda esta historia, real o imaginada, al fin y al cabo, me la contó. También me mostró una foto tomada en 1952, en lo que era la Fortaleza Sunchubamba y en donde están posando, su padre Frank Schonner, junto a él, Adolfo Hitler. Luis Mantilla
  26. 26. 26 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 TU LLEGADA A MÍ LUZ DE ALTURA En tediosos armarios El mío, el inagotable, o en desvanes inmundos el que mana como una luz de tus alturas, dormían hasta ayer mis sensaciones. el que sin ser frío es un diamante, el rayo azul que desde ti me apunta. Desmayando recuerdos por antiguos cual reliquia olvidada de un beato, El tuyo, el de ala firme, o inocencia de niño el que es perfecto como claro de luna, superada al llegar la adolescencia. el que es paloma que redime, el halo que en tu entorno abunda. Así pasaban días dormitando esperanzas e ilusiones. Se nos hierve el amor en este potro, se nos cae la vida entre ternuras, Pero arribaste tú a mis orillas se nos llena de amor el negro pozo y en olas espumosas me bañaste, en este tiempo de azucena y calentura. decoraste la senda de mi boca con cortejos nupciales de sabores. El tuyo, el adorable, el que tiene delirios y locuras, Tus brazos, rodearon mis ausencias, el que me inhala como respirable más no te pido nada, sollozo de sus aventuras. pero si te lo ofrezco sin tiempo, con espera, El mío, el que es suave, con ganancia, con entrega el roce de una flor por tu cintura, constante y voluntaria. el que vuela por tu dermis como un ave, el que en tu vientre juega sus escaramuzas. En arcones guardo abrazos sin estreno besos artesonados en suave paladar, Pepe Martín manos blancas vacías sin las tuyas, (José Martín Rivas) y mi completo cuerpo emocionado te espera, te desea y te convoca. Alfombra mis mejillas con caricias visita los rincones que te agraden; fue tanta la carencia ya vivida que nos toca un festín acompañado. LOCURA Aquí, allí, con el sol y la luna (Soneto con rima asonante) tormentas o lloviznas. Pero tú y el mar de tu mirada Locura es ser un beso en las esquirlas tú solo tú, yo solo yo de la piedra angular de tus ocasos, ambos, todo y siempre. ser amante del vino más amargo y en sus gotas sentir una delicia. Rocio Locura es deshojar la margarita cuando todas sus hojas se quemaron, Casi...en silencio adorar tu perfume sobre blanco En el ara de tu amor dosel, cuando seduce la partida. deposité mis anhelos, Tejo ramos de sombras con mis dedos y sólo hallé suavidad mientras digo tu nombre y lo bendigo en la flor de tus deseos. por ser alma de espiga, sol y luna. Más que volcán encendido Estarás, aunque llore el limonero, eras lago quieto y terso, y verte en una estrella sea mi sino. yo, que buscaba pasión ¡Locura por amor, feliz cordura! y arder en medio del fuego, descubrí la maravilla... ELIMAR de amarte...casi en silencio. (Pilar Carmona) Amor y paz de la mano Pilar Martí
  27. 27. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 27 EL PASTOR Y LA ZAGALA Quiero escribir un romance ….Y a Dios le cuenta sus cuitas Mas……al despertar de mi sueño, Y, midiendo las palabras, y, sólo, en silencio, le habla Abrazado a mi almohada, Van saliendo, unas tras otras, y, en el silencio de los montes, Sentí húmedas mis mejillas Como en el monte las calandrias. se escucha su hermosa charla. Y un poco de frío en mi alma, Sin forjar los pensamientos; Por eso, viejo amigo, ¡Dejad que extiendan sus alas¡ -¡Buenos días, viejo Amigo¡ Vengo triste esta mañana… Bien sean alegres o tristes Saluda a Dios y le llama Los sentimientos que salgan. El pastor con recogimiento -¡Dime, Tú, compañero Y gran limpieza de alma. De mis cuitas y mis ansias¡ Y, como dice Fernando, ¿Dónde está esa moza Al que razón no le falta: -¡Buenos días, pastorcillo¡ Qué, en sueños, me abrazaba?... Deja suelta la pluma ……………………………… El eco de las montañas …….Y el sol que, saliendo, Y ligera y libre tu alma, Repiten en el silencio Verás, como poco a poco, Sonriente aquella mañana, Como si Él también le hablara. Con sus dorados reflejos, Harás un romance con gracia… ……………………………… -Me despertó un bello sueño Parecía que le hablaba……… ……Aquí me tenéis de nuevo, ………………………………….. Anoche, de madrugada… ……El pastor, entristecido, Después de una larga pausa, …….Para contarte lo que soñé Dispuesto a que me riñáis En silencio, tras sus cabras, Me están faltando palabras… No sonreía aquel día Si el romance no os agrada… ……Soñé…….que una linda moza, ………………………………….. Ni le hablaba a la montaña Os voy a contar una historia En mis brazos abrazada, Mas el eco, en silencio, Nueva, si no ha sido contada, Decía que a mi me quería, Sus quejas a Dios le enviaba. Pensando, que en la tierra Que su amor por mi la quemaba, ……………………………. Que hace tiempo que me espera, ……………………………. No queda sin contar nada Y en el silencio de los montes, Si no es la forma de hacerlo Que hace mucho que me aguarda, Y, después, me desperté Como un eco de campanas, Que parezca no contada……. Se oyó una voz melodiosa …………………………………. Abrazado a mi almohada. …………………………………. Me he preguntado mil veces. Que al mismo Dios agradara…. De un día de primavera ¿Dónde está mi enamorada? …….Cantando con alegría Era una hermosa mañana. Aquella hermosa mañana. Por pedregoso sendero, Y me he sentido muy solo Una voz dulce de ángel Que conduce a la montaña, Y muy triste esta mañana. De una linda zagala…….. Se encamina, poco a poco, Por primera vez en la vida, ………………………….. Con su fiel hato de cabras, La compañía de mis cabras, …Y de monte a monte se repite Hacia el lindero del bosque, No basta y vengo a hablarte Aquel eco de campanas El pastor de la majada Pensando en la zagala Rompiendo así el silencio Que, de la mañana a la noche, Que en sueños anoche vi Del pastor que, con sus cabras, Apacienta la manada, A mi cuello abrazada… Caminada entristecido Sin más compañía que los montes …………………………….. Aquella linda mañana…….. Que vi, también, sus largas trenzas, Ni más amigos que sus cabras, Como los mieses, doradas, LUIS CUEVAS LÓPEZ Hablando sólo con Dios En lo alto de la montaña, Y azules como el cielo Donde, el piar de los pájaros Sus ojos de limpia mirada Se hace silencio y calma Que al mirarme de frente, Para no interrumpir así Tierna y enamorada, El diálogo entre Él y su alma… Como rojas amapolas ……………………………………. De rojo se tiñe su cara… ……………………………….
  28. 28. 28 Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 MIRADAS VACÍAS Es frecuente encontrarse con tantos detalles cuando caminamos por las calles de nuestra ciudad. Tanta gente caminando sin destino, ociosas, como que no se dirigen hacia ningún lado. Hombres y mujeres, desocupados, que a lo mejor no tienen trabajo, y salen a encontrarse con la nada, porque en las calles no abundan quienes puedan darles otra cosa que absolutamente nada. No cuento a los mendigos, quienes tienen un lugar fijo, como si lo hubiesen comprado, y donde se paran a vender parches curita, algún numero de lotería, o sencillamente tender la mano para “”pedir prestado una limosnita por favor de Dios”” También hay ancianas, de pelito blanco, cutis arrugado, quemadas por el sol, que alargan sus manos flacas y largas, como queriendo asirse a un ángel, para que las salve del hambre y del frío. Cuando miro estas ancianas, me recuerdan mi abuelita, y pìenso si no sería ella, reencarnada, y me dan ganas de darles un billete grande para dejarlas contentas. Tienen una mirada tan linda. Una dulzura que nos acaramela el alma. Y sigo pensando y me armo historias, las veo con sus nietos, repartiendo lo que ganan al dia, en algunos mendrugos de pan. Que tristeza me dan en el fondo. Porque al verlas, pensamos, en lo triste que es llegar a viejos, no tener nada, solo pedir limosnas. Hoy en la mañana salí con un nieto, y le invité a tomarnos un café. Nos sentamos en una mesa en la vereda, y allí comencé a ver las gente que pasaba. Tan diferentes unos de otros. Unos bien vestidos, otros con lo suficiente para salir a la calle. Los jóvenes, impetuosos, en grupos, riendo, chacoteando, haciendo ruído. Con su lenguaje procaz, desagradable, convirtiendo nuestro idioma en un garabato, hablado entre hombres y mujeres con igual indiferencia. Me impresiona el trato de los muchachos a las niñas mujeres, una falta de respeto hacia el sexo débil, que pretende ser menos débil, pero si aceptan del hombre esas palabras con tanta naturalidad, bueno que pueden pedir en el sentido de dejar de ser débiles...Pienso que nuestra juventud está cada día peor, con una incultura verbal y general. Mi generación no era así. Pero han bastado 50 años para que este destape de estupideces haga agua. Esta es la verdad. Las señoras, de compras, algunas con sus bolsas de papel en la mano. Otras, caminando apuradas seguramente ocupadas en algún trabajo, dando a entender que el tiempo es corto, para lo que aun les resta por hacer. Ancianos de pelo blanco, caminando lentos, mirando a ver si se encuentran con otro de su misma edad, para ponerse a conversar, seguramente, de la jubilación, que no les alcanza, o un posible aguinaldo para las fiestas que aun no se aprueba en las Cámaras. La vida corre rauda por estas veredas. No se siente ruido de pasos al caminar. Hay es día de sol tibio, primaveral, y se hace agradable esta caminata. Así lo manifiestan varios canes que duermen bajo el calor del sol en las veredas, molestando a la gente, quienes tienen que hacerles el quite, para no pisarlos, y exponerse a uno con posible mal genio, que los muerda. Hay tanto perro vago. Algunos sucios y enfermos. En la mitad de una cuadra, hay un guitarrista y un violinista. Tienen un sombrero en el suelo, donde recuperan lo tocado con sus instrumentos, con algunas monedas que las gentes les da al pasar. Su música alegra la mañana. Es preferible a la transmitida por radios en los locales comerciales, que generalmente, son cumbias, salsas y no sé que otra lesera. Así está armada la calle, y al llegar al mediodía, aumenta el flujo de gente, cada vez más apurada. Comienzan a olerse los guisos que preparan los restaurantes. Me dí cuenta que es poca la gente que fuma en las calles. Los hay, pero se esconden, saben que el humo molesta, y tratan de hacerlo disimulados. Lo que mas observo en estas gentes que pasan, es su mirada. La mirada es la fotografía del ser humano. Se dice expresión. En ella se retratan sus problemas, sus penas y alegrìas. Y en esta mañana, sufrí, mirando esas expresiones. Porque en la mayoría de la gente modesta, ví el vacío de la vida, la desesperanza, su pregunta interior, ¿qué soy, adonde voy, que estoy haciendo en el mundo, cual es mi destino si es que lo tengo? Hay mucha gente que refleja su fracaso, el normal fracaso de las posibilidades que tiene el ser humano de poder desarrollarse en forma decente. Las miradas perdidas, buscando algo que no existe.
  29. 29. Sabor Artístico, la Revista - Nº 16 - Noviembre, 2009 29 Sufrí esta mañana al observar estos seres. Pero de uno en especial. Me di cuenta que no todos tenemos la misma posibilidad, no todos cabemos adentro del mundo. Y me paso películas internas que me hacen sufrir de pena, al ver que el mundo no es algo parejo, no es algo bien repartido, a Dios se le fue ese detalle, porque no creo en esa teoría que dice que los puso en el mundo a propósito, para sufrir, y que después de muertos tendrán el premio en la vida eterna. Además que eso nos puede ocurrir a cualquiera de nosotros, que no andamos con la mirada vacía. Ese uno en especial, es un hombre de unos cuarenta años. De aspecto lúgubre, con una mirada que me atravesó los huesos. Caminaba lento, recto, sin trastabillar, vestido con un traje oscuro, de corbata, camisa blanca arrugada, Su mirada denotaba un vacío e indiferencia total. Parecía que no estaba caminando en ninguna parte. Cruzó su mirada con la mía y me transmitió tal sufrimiento, que me dejó helado de pena. Fue un cruce muy rápìdo, y no alcancé a percibir otra sensación que la anotada. Pero bastó. Me quedé absorto y apenado de ver a tal persona. Hubo momentos en que me dieron ganas de pararme de la mesa en que nos bebíamos una taza de café express, al sentir la mirada de otros paseantes clavada en nosotros, de otros muchos que pasaban con esa mirada perdida en la nada. Me preguntaban sin decir nada......¿por qué tú y no yo? Pero esa mirada de ese uno en especial, fue diferente a todas. No pedía nada. Creo que estaba cansado de pedir. Fui yo el que tuvo ganas de dar, Pero ¿cómo? Si no hubo tiempo de conversarle. Lo perdí de vista. Y me he quedado toda esa mañana con ese vacío en el alma. También pensé en mi mismo. ¡será un reflejo de mi yo con todos mis pesares y angustias? ¿era ese uno especial mi retrato? ¿logré enviar mi fotografía y clavarla en ese uno especial? Porque últimamente he tenido tantos problemas y estados de ánimo al extremo calamitosos. También he sentido esas sensaciones de abandono, ese sentido de fracaso, esa pérdida de fé en mi mismo y en todo lo que me rodea. ¿Será una manera de expresar mis problemas propios y no querer aceptarlos cuando pretendí ver en los demás lo que en realidad pienso ser yo en persona ? Vaya que manera de escabullirme, me musito en silencio. Pero creo que no es la primera vez que me ocurre una cosa así, y debo cambiar mi manera de pensar. Debo recuperar la fé y creer en mi yo. Luchar y pelear por lo mío. Salir a esas calles y caminar con pasos largos, pasar frente a mi yo que está sentado tomándose un express y mirarle a la cara y transmitirle que sí tengo problemas, pero estoy luchando para recuperarme. Què daría por ver a ese hombre pasando nuevamente frente a mi ventana, Pero ahora con una mirada llena, sin ese vacío, que me dejó tan preocupado y triste. Lo invitaría a sentarse a conversar conmigo, a lo mejor, me daría unos buenos consejos....¿por qué no? Pero sería injusto traspasarle mis problemas,,, ¿no creen?. Aquí es cuando nos damos cuenta que nunca dejaremos de ver las cosas realmente como son. ERNESTO WÜRTH BIEN POR MAL soneto dodecasílabo (8+4=12) Paseándome sin rumbo por un prado admiraba raudas aves en su vuelo que en sus giros dibujaban en el cielo espirales sobre un fondo sonrosado. Un perfume grato y denso me ha llegado -un olor que parecía caramelo- SUPLA MI AGONIA tras andar, sin darme cuenta que en el suelo el verdor de frágil hierba yo he pisado. Jazmines que adornan mi falda con hilos que el sol va bordando Unas hojas en mis manos he cogido ¿quién dejo abierto aquel espacio?, por tan mágica fragancia sorprendido ¿quién dejo a las mariposas en letargo?, de esa planta que maltrecha se veía. ...a los besos, a las hadas tristemente acorralada. ¿Quién que como yo dormia solitaria?... Ojalá, he reflexionado, los humanos, entre la esencia derramada, ilusoria, devolvieran bien por males como hermanos, trastocame el alma, supla mi agonia. como aquella hierbabuena respondía. Agustín Sánchez María de León

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